Пока, рада была, что была…
Я уже говорила, что нам с тобой не по одной дороге. Моя выложена для меня из битого стекла, на которой я оставляю свои красно-красные следы, твоя - слеплена из дерьмовых стереотипов и домыслов, что не дают тебе жить, как хочешь ты, а не остальные. Как будто так правильно. Одна из многих, но не верная, мне надоело это тебе напоминать.
Ты меня не слышишь, ты здесь, а я там и до бесконечности наоборот. Я ухожу, чтобы не вернуться. Ухожу, чтобы бежать от тебя, далеко и не помнить о той доброй половине жизни, что знала тебя. Поверишь, забудешь, мне неважно это.
Говори, что хочешь, переживай, как умеешь, плачь, если не боишься чёрных потеков и ручьев вдоль твоих прямых линий. Мне не жаль тебя, мне никак на тебя, давно.
Да и не смотри на меня так, что?… не узнаешь? Или, наконец, очки потеряли сладкий оттенок оптимизма? Я всегда такой была, вопрос в том, что кто-то плохо смотрел.
Не хочу я тебя больше слушать, не умею больше вставлять вату в уши и делать вид, что это важно. Да неважно и ненужно и никогда так не было. Не надо делать такое лицо, будто я ложь говорю сейчас.
Не звони, не пиши, не помни. Нет больше у тебя меня. Нет! Как и нет той чертовой нитки, что связывала. Ничего не произошло, она растянулась, а потом я её сожгла. Я же курю, как тебе это не нравится.
А почему мне плакать? Смешно, я уже привыкла, что вы все - сгустки крови и эмоций, что с вас взять?… Откуда высокомерие? Догоняй, а толку то?…
Ничего не делаю. Музыку слушаю и курю. Курю и слушаю музыку. Она одна этого достойна. И все. Точка тут.
Хорошо у меня все, отлично. Потому и не хочу тебя больше знать. Не больно, не гадко, никак. Ты- ничто для меня. Всегда так - ноли сроят из себя десятки, подставляя мнимые единицы вперед.
Звонить, зачем? Нет, не рада.
Привет, узнала…