что у меня осталось?
сегодняшняя осень, в которой душно и дышать не выходит на три счета. Сентябрь, проглотивший мою скуку. Что мне может предложить моя семнадцатая рыжая и прохладная?
Разве что сомнительную возможность еще раз пересмотреть прерогативы. Еще раз убедиться в том, что так многое будет тщетно, и еще больше будет разочарований и потерь, и еще трижды спотыкнувшись я все также поднимусь, сделаю вид что не обижен и, посмеявшись над собой, сделаю неуверенный шаг в бездну.
.
Когда-то давно ты пришла ко мне в гости, и долго удивленно смотрела на представшую перед тобой картину. Я смущенно опускал ресницы, и делал вид что это все на самом деле не_про_меня
хотя прекрасно знал, как меня выдают руки и губы в краске, и эта растянутая рубашка перемазанная акварельными разводами на спинке стула, и кисточка за ухом.
вспоминая об этом сейчас я неуверенно улыбаюсь и собираю/комкаю труху растекшегося по подоконнику воска, застрявшим под ногтями бисером, хламушником в шкафу и пыльными полками
когда у меня в комнате убрано, мне страшно туда заходить
мне начинает казаться, что тут живет совершенно чужой мне человек.
Со вчера у меня отвратительные мигрени. Выпитая бутылка баснословно дорогого "Белого муската красного камня" отпечатанная на персиковых кальяновых вдохах, ветренных крыш и просто тотальной усталостью. Окнами смотрю сквозь утро. 6:45. Будильник разрывает пульсирующие гнилью края реальности, а я уже не сплю, укутанный в тонкий слой махровых простыней и запах утреннего дождя. Рассвет едва касается паркета следами от оконных рам. Я подгибая под себя ноги и сжимаю в руке телефон.
Я ведь знаю, что все равно не позвоню.
Ни в коем случае не позвоню, не разорву уже его реальность, утреннюю, прохладную, свежую, мятную, где-то в соседнем микрорайоне.
Для чего?
чтобы тащить в университет уставшего и нервного
и пытаться делать вид что хотя бы у меня хорошее настроение?
Растираю до красноты ступни, в ванной, прячусь от города за струями теплой воды, шампунь с запахом алое и цитрусовых.
Так пахла наша большая летняя мечта о счастье.
И что от нее осталось?
сегодняшняя Осень, в которой душно и дышать не выходит на три счета. Сентябрь, проглотивший мою скуку. Что мне может предложить моя семнадцатая рыжая и прохладная?
Разве что сомнительную возможность еще раз пересмотреть прерогативы. Еще раз убедиться в том, что так многое будет тщетно, и еще больше будет разочарований и потерь, и еще трижды спотыкнувшись я все также поднимусь, сделаю вид что не обижен и, посмеявшись над собой, сделаю неуверенный шаг в бездну.