Моя life, осознанное, но неадекватное восприятие шарика, часто долбит меня контрастом. Создает неправильную композицию из холодных полутонов и теней. Иногда брызгая каплями Солнца, как бы давая ложную надежду. По большому счёту, это самообман, идеальная утопия, море без берегов, люди без головы…
Ненависть за ненависть. Невыносимо паршивая жизнь. У меня даже летом холодные пальцы, я часто наигранно смеюсь. Театр одного акт ёра. Мысли в коме. мысли на уровне 3 линий на левой руке… Мне кажется я никогда не вырвусь за пределы взрослой жизни. так и умру постаревшим ребёнком.
Каждую ночь я захожу через чёрный ход в свою гробницу.Спускаюсь по скользкой лестнице. Включаю настольную красную лампу и жду. Иногда покоя, иногда мороза, иногда когда остынет кофе, чтобы в него можно было бросить 2 кубика прозрачной воды.
Подозреваю, что у меня под кожей- тёмная комната. Стены обшиты интересом, чтобы не так больно было падать. На полу, в основе лежит Муза, но она мерта. Её убило Сознание. Окно комнаты с разбитым стеклом. очень холодно зимой. шумно. с запахом серого цвета. А во сне я часто слышу музыку и уже неважно был это дождь и очередное враньё. По середине, немного левее стоит керамический стул, обмотанный донизу бинтами, а возле него, в половину высоты стула, тяжелый бронзовый подсвечник. и в завершении картины - концентрация восприятия через линии на пальцах.
Мне страшно засыпать. нет, мне не снятся кошмары, но мои сны никогда не врут. я бось этой чёртовой правды. не хочу в неё верить. Глупо, наверное, верить в правду- по определению. но это так.
Сейчас меня уже тошнит от этих спиральных мыслей, и никакие утюги их не разгладят. прости меня, я ебанутый цветок. высыхающий изнутри.