Вера-невера. Никогда здесь не бывает легко.

Пойми, я стала разбираться в человеках. И 0.5 из них из всех готовы слушать, а не рассказывать. Я понимаю, слушать меня невероятно скучно и заунывно. Но именно так определяется моя вера.

У меня нет таких. Потому что мне неинтересно заставлять их себя слушать, я слишком устала тратить на это силы. Люди уходят слишком часто и, чаще всего, безвозвратно. Зачем?.. Дневники такие, они и то надежней.

Чувствую себя вечной тварью, которая не желает тратить на всяких там смертных свои чувства. Прискорбно.

Но мысль о том, что я могу потерять тебя, заставляет меня заплакать. От страха убегает дыхание. Я обидела тебя - и во мне кричит что-то, мол, есть вещи, подороже твоей погнутой гордости, от которой только и осталось, что каркас. Ты молчишь - и мне так неспокойно, что хочется пробежать километр. Но даже тебе я не могу рассказываться…понимаешь?

Отсюда все. Отсюда расстановка нас по ступеням, меня, разумеется, ниже. Я не буду говорить с тобой о такой ерунду, как собственная боль, заморочки, заставляющие не спать. Слезы, привычно ночами, когда радуешься, что ты не под моим одеялом.

Только не потому что я тебе не верю. А потому что я тебя слишком люблю. И еще - потому что у тебя было "а мне все равно, веришь?"

Поверила. Верю.

Слова не возращаются. Они запоминаются, пожалуй.