Некоторые люди уходят из дома, когда им плохо. Достаточно просто пройтись, подышать воздухом, посмотреть на вечереющее небо - и все плохое из них выветривается как-то само…

Некоторые, когда к горлу подкатывают слезы, предпочитают мешать их с алкоголем. И чем крепче - тем меньше чувствуешь их солоноватый вкус. Они уходят в запои, считая, что так гораздо проще сбежать от ужаса реальности, постучавшегося в дверь.

Некоторые, их сейчас совсем немного, забираются с книгой на кресло, будто оно - единственный спасительный островок среди черного-черного моря вокруг. А книга, точнее спрятанные в ней миры, - то идеальное, чего так не хватает здесь, за пределами кресла.

Но это некоторые…

Я же, когда становится совсем невмоготу, ухожу в прошлое. С головой. Я включаю старые песни, каждая из которых, конечно, чуть больше, чем набор букв и звуков, я читаю свои старые произведения, не самый радужные, а порой и те, что сочатся болью, я нахожу старые дневники…

И совсем это не потому, что там было хорошо. Или потому что я прячусь от настоящего. Нет.

Просто там не надо бояться, решать, думать, действовать… Я заранее знаю, что будет, и будет обязательно хорошо.

А здесь… Простите, я устала.