Была бы я другой, я не сидела бы среди картинно раскиданных по кровати листов, от которых веет знаниями, благополучием и - скукой. Я бы давно разместилась на подоконнике с тоненькой сигареткой и томиком Полозковой, потому что в ней столько же случайной боли и оксюморонной радости. И вместе с дымом я бы медленно втягивала ее чернила, отравленные, чудесные. Потом, напитавшись чужим талантом, я сама бы села писать. И писала бы о многом, о разном, и темы не крутились бы вокруг одного, того, что единственно дает пищу для размышлений, того, что возвращает в океан осколков - ничто, кроме отчаяния, не рождает столько шедевров, но у меня бы смоглось, получилось. И мною бы восхищались, по-настоящему, не осуждали бы за однотипность и излишнюю, наскучившую уже привязанность к ушедшему. Мне бы беззвучно аплодировали, а я бы, смеясь, выпускала в монитор струю мутного, пьяного дыма. Признание ничто бы не значило для меня: будь я другой, я была бы независимой и смелой до дерзости.

И я бы не ждала. Не дергала телефон. Не давилась дурными предчувствиями. И ты…ты бы не любил меня, я уверенна.

Так значит…все не так плохо?)