Четыре месяца прошло, а я все по прежнему, как дура, глотаю невоздух и размазываю по щекам что-то мокрое. По прежнему шепчу себе "мой моторчик рывками". По прежнему засыпаю в страхе увидеть этот сон. Да, убить у меня получилось. Избавится от трупа той нежности - нет.
Что осталось на моих ладонях? Иглы и боязнь. Колющие других углы и боязнь открытых дверей. И каждый шаг кому-то навстречу, словно голыми пятками по стекловате. И каждая улыбка словно скальпелем по губам. И каждое светлое слово как крик немого. И неизвестное странное поле, отталкивающее всех, кто пытается сократить дистанцию.
Да, стыдно, больно, страшно признать поражение. Страшно пасть с вершины солнечного поднебесья в эту грязную лужу самоуничижения. Но падение состоялось. Карты вскрыты. Очко не в мою пользу засчитано.
И нет той карты, ведущей к выходу. Слепое блуждение в лабиринтах моих слабостей, пороков, взлетов и окаменелостей продолжается. Нужна лишь протянутая святая рука. Одна. Единственная. А я смогу, я же знаю. Но точка в повести принадлежит не моему перу.
И может быть кому не дадим своей руки, может потому, что у нас внутри все осколки льда не растопит ни одна звезда. ©