если бы меня попросили охарактеризовать себя двумя словами, это звучало бы так "нервная истеричка". точнее тут не скажешь
VK
Всем наплевать, что в голове бардак,
Всем наплевать, что сердце твое рвется,
Что с болью выживаешь кое-как
И борешься, хоть нету сил бороться.
Ты плачешь, утираясь рукавом…
Всем наплевать, что в сердце твоем вьюга,
Что время стало жутким палачом,
Что время стало быстрым до испуга.
Всем наплевать…
Да что тут говорить
Укаждого вовек свои заботы.
Ты только прячь, что кроется внутри,
Ты только прячь души своей высоты.
я - последнее слово постмодернизма, форма без сути, выдержка из цитаты. тухлое мясо, приправленное цинизмом, с легкой посыпкой свинцового ацетата. я - последнее слово, вырванное из контекста, лишенное смысла, рода и падежа. я - эпитафия, форма анти-протеста, время, которое нужно опережать. мсто, браком выделенное на карте, координаты, вбитые по нулям. певдосвисток, услышанный при фальстарте, маяк, ориентиры сбивающий кораблям. я- не идея, я - её выражение в низменной форме - до тошноты - земной. но как же сладко чувствовать поражение, которое терпит эпоха вместе со мной
и если любовь охраняет тебя от боли, от острых шипов моей нежности, от атак, которыми я прикипел к тебе и без коих уже невозможен мой тихий и ровный шаг.. и если твой смех - это солнечная награда, на миг рассекающая мою тьму, то мне ничего бояться уже не надо. беги же скорей, я когда-то тебя найду..
А жизнь ведь пролетает моментально, Но, не всегда хватает силы воли. Мы часто говорим, что все нормально, А ночью задыхаемся от боли.
Осторожнее с надеждами, они приводят к разочарованиям.
я хочу отдохнуть от себя. от своих постоянных сомнений, страхов, заморочек, мыслей, воспоминаний. хочу выйти из своей больной головы.
это когда: "ты же умная, ты все знаешь. "
но стоишь и молчишь, как первоклассница у доски.
и так сильно по человеку уже скучаешь,
что раздроблены все ключицы и позвонки.
отвратительное правило жизни - тебе разбивают сердце на мелкие кусочки, а потом ты плюешь в лицо всем, кто тебя любит или добивается.
Ты лежишь потерянный на полу. Нет, в гробу. Хной забил твои ноздри. Дышишь или нет. Солнца лучи проступают через шаткие доски над головой. Ты еще не закопан, но состояние твоего окружения давно прогнило. А вот понять - есть тебе место или нет, еще пока не можешь. Вроде бы и живой, но вроде бы и мертвый. Твои глаза наполнены жизнью, но веки полузакрыты, а легкая впадина придает изящности взгляду в пустоту. Зубы на месте. Все тридцать два. Быть может и двадцать восемь. Ах, пошевелить пальцами, согнуть руки и прикоснуться ко рту ты не можешь. Слишком низко и ты и потолок. Да и червей вроде нет. Где же ты? Перебираешь свои воспоминания. Книга за книгой. Страницы за страницами. Расплывчатый текст - все то, что осталось от прошлого. Сможешь ли ты начать сначала? Вскинуть руки? Хватит ли сил, воли, стремления? Ради чего? Нужно найти цель, оправдание своим поступкам. Хронологию последних событий явно нужно восстановить. Но есть все и нет ничего.
Как вы поняли, я вернулась, весна- время депрессии /
Все по плану: учеба, друзья, дороги, Город в смоге стоит, о весне ничего не слышно, Много мыслей, зимы, отчаянья и тревоги, Город стал походить на сгоревшую черную спичку.
Несчастье для меня — это быть в толпе. Быть в толпе людей и слушать их разговоры. От этого можно сойти с ума. Эти разговоры — разговоры умалишённых. Даже собаки говорят лучше.
Да может куришь и часто,
А в глазах не то, что было раньше
И пролетают слова про любовь,
Ты знаешь, за это, отдать все готова.
Самые популярные посты