Give Us A Little Love

все кошки возвращаются однажды,
когда им вдруг наскучит воевать.
вот и твоя, испачкав лапы в саже,
прочертит путь с порога на кровать,
растянется на чистых одеялах,
как будто уходила на денёк,
как будто бы её не волновало —
вдруг ожиданья срок уже истёк?

все кошки дальновидно молчаливы —
не говорят о странствиях своих,
мурчат себе и жмурятся лениво,
как в старой глупой сказке на двоих.
вот и твоя, конечно, не расскажет,
на чьих коленях грелась в холода,
и кто теперь зовет свою пропажу…
ведь для нее всё это ерунда —

все кошки от рождения свободны,
не могут вечно жить у чьих-то ног.
пускай твои порывы благородны —
на кошку не накинешь поводок…
…но после долгих, долгих лет нервозных
ты, от тоски ослепший и седой,
вдруг вспомнишь: рано или — слишком! — поздно
все кошки возвращаются домой.

конец семестра. хочется покоя.
холодный ветер пробирает кости.
не нужно делать из себя изгоя.
ты просто приходи почаще в гости.

ты просто приходи в мой серый город
и разводи в нем радужные краски.
меняй себя на необъятный холод.
меняй меня на каменные маски.

ложусь разбитой - целой просыпаюсь.
зарядка. душ. на завтрак выпью чаю.
и в мертвой тишине себе признаюсь,
что я все так же по тебе скучаю.

© Lu Chic

жить вот так, в одиночку
- вполне выполнимая
миссия.
сложнее всего не писать
о тебе и, конечно же,
не спиваться.
тебе до меня полсотни
чужих писем.
мне до тебя
расстояние в две
подземные
станции.

твои ладони - карта дорог
москвы, твоей жизни и
чьих-то чужих
судеб.
в твоих ладонях держится
весь мой мир. и я не знаю,
как мне его забрать.
знаешь, мальчик, мне так
не хватает людей,
которые выслушают
и не осудят.
мне так надоело терять
друзей и каждое утро
заново умирать.

как видишь, я оказалась
слабее, чем думала - не
справилась с первым
пунктом.
я сново пишу тебе письма.
хватаю ртом воздух,
а выдыхаю дым.
знаешь, я постоянно ищу
у других ладони, похожие
на твои. ежеминутно.
не справилась с первым
пунктом. посмотрим,
что будет со
вторым

(c) Птица Каи

помнишь, кто-то впервые бросал тебя, и ты плакала, будто это самое страшное из лишений? они приходили еще, и было все одинаково, можно даже сказать - клишейно. через тысячу триста одиннадцать эсэмэсок и шестьсот двадцать пять сигареток бросовых (это как семь стоптанных пар сапог в двадцать первом веке) твои очки разбиваются оземь розовые, и, взглянув без них - ты все знаешь о человеке, этот глупый, этот просто не наигравшийся, колеблется тот, не в силах принять решение. к кому бы то ни было - никогда сама не напрашивайся, нужные вечно приходят без разрешения.

помнишь, когда бывший прислал тебе девять вместо стандартных десяти сообщений в день - ты орала на него от нечего делать и писала в твиттер ванильную дребедень? вот когда твой вправду любимый уедет куда-то, и напишет тебе, когда рак на горе свистнет, тогда ты поймешь, насколько значимы эти даты и громко молчащие, ниочемные письма. между вами пролягут морщинами города лишь, а новое сердце вживится в тебя, как самшит.

понимаешь, любовь - это когда совсем по нему не страдаешь,
даже если он тебе не принадлежит.

© стеф

каждую ночь на небо летят записки,
письма, звонки, посылки и смс.
Боже, ты высоко. а я почему-то низко.
ты расскажи мне, как ты туда залез?

в гости зови. никаких вопросов, ну в самом деле.
чаю с душистым мёдом с тобой попью.
я ж понимаю, как тебе надоели
все эти бесконечные интервью:

" кто виноват?", "что делать?".. спам забивает почту.
тут и простому смертному, Боже, не хватит зла.

Отче, привет. расскажи мне, пожалуй, вот что..
как у тебя дела?

© Сопрано

ты не греешь меня по утрам —
просыпаешься дома один.
я мечтаю собрать чемодан
и к тебе, чтобы ты был моим,
и к тебе, чтобы вечно с тобой
все минуты свои проводить,
прикасаться к тебе щекой
и на ушко "хочу" говорить.
пусть другие у нас города,
расстояние в тысячи миль,
ты со мной, ты во мне — навсегда!
виртуально меня обними!
а пока только мысли мои
не дают засыпать в темноте.
я люблю, ты меня подожди.
ты ведь тоже встречи хотел?

мне сорок четыре, когда скрипит подьездная дверь часы пробивают восемь, я выхожу на работу и плотнее застегиваю пальто. я работаю инженером, я начальник - несносный начальник, меня величают боссом, к моему приходу делают кофе, проветривают окно
секретарши выстраиваются в шеренгу, послушно кивают, подписывают договора… не поднимая глаз расползаются за столы. столько лет прошло, а до сих пор мне не встретилась самая та или просто не позабылась ты
все у нас было слажено, весело, звонко - восемь лет теплоты, постоянный август, лето, булочная на перекрестке, сонные смс, а теперь я под лампой дневного света, все пытаюсь справиться без
без номера, который мне вьелся, кажется, в кору головного мозга, выглаженных рубашек, глаз твоих по-морскому зеленых, без просмотренных нами фильмов, без книг нами не прочтенных

за окнами сентябрит, потом валит белый снег, а потом весна…все циклично, на деле же- все проходит можно сказать- стирается, в кабинете окна от пола до потолка, только солнечный свет к ним упорно не прикасается
как и ты ко мне больше не прикасаешься, утром не будишь касанием теплых губ…забывается, милая, забывается. мне не сдохнуть пока я работаю тут
эти девочки - конструктор придуманный кем-то - отлаженный, хрупкий, выведенный в продажу…я плачу им четырнадцать долларов в сутки, они все сильней стрелки на брюках выглаживают
расстегивают пуговицы, расправляют ворот, красят губы красным абсолютно не ведая, что я прокуренный взрослый мальчик на зубок по тебе выучил эти методы
смешные белокурые, снуют по моим коридорам, глядят мне пугливо в глаза на накрахмаленной блузе брошь теребя
и не знают
не знают
не знают,
что никто мне не нужен кроме тебя

бармен. налейте мне то…
…что убьёт.
я хочу умереть сегодня у стойки.
мой организм невероятно стойкий.
лейте побольше - и выкиньте нахуй лёд.

бармен, мир просто shit.
вullshit!
fuckin' shit!
говорите со мной,
я хочу слышать цифры…
смотрите в лицо -
не видно почти морщин.
хороший Бармен владеет всеми видами шифра…

бармен, ещё…
я сказала – плевать на счёт.
Мальчики с пивом не купят так много пойла.
бармен, мне плохо –
не уходите,
не уходите ещё…
не уходите –
это ваша работа
смотреть
на мои
запои…

(с) Сола Монова

я приеду к тебе. улыбнутся смущенно вокзалы.
и рванется навстречу нежданному счастью такси.
я приеду к тебе. я так много еще не сказала.
я о стольком еще не успела тебя расспросить.
я приеду к тебе. впереди три часа – это много.
три часа – долюбить, дожелать, домечтать, досказать…
я приеду к тебе. будет скатертью падать дорога,
будут счастьем светиться смешных светофоров глаза.
я приеду к тебе. будет в небе метаться по следу
наших прошлых невстреч сизокрылая птица-беда…
успокойся, мой бархатный… я никогда не приеду.
в твой бесценный мирок не пустили еще поезда

(с) Наталья Олейникова

каждому в детстве хотелось скорее стать взрослым
чтобы быть умным, красивым, не пить, не курить.
чтобы был голос грубее, чтоб стать выше ростом,
чтобы найти человека, его целовать и любить.

мы повзрослели и что мы имеем в итоге?
деньги на винстон, три друга и боли внутри.
просим родителей нам не звонить и не трогать
и на двоих у подъезда опять распиваем ноль три.

мы превращаемся в тех, кем когда-то так быть не хотели,
ругаемся матом и строим мосты в никуда
бродим по улицам, любим дожди и метели
и уж давно не ложимся спать в девять, как было тогда.

мы забываем те сказки, что грезили в жизнь воплотить их.
ногти накрашены красным, «докуривай, вот и пришли».
мы берем кофты любимых (не любящих), спим в них.
альтернативы (другими стать) мы не нашли.

мы просыпаемся утром и знаем, что жить по-иному должны.
только без грима и фальши уже не смогли бы.
но бесконечно, до крика, мы слышать хотим, что нужны.
если было б кому, нараспашку бы душу открыли.

(с) Alina Demchenko

от напряжения между нами
казалось перегорали
лампы

быстро пустели бокалы
дрожали фаланги и

моей любви
хватало
на миллион с лишним ампул
лекарств от сердечных
болезней

и твоя улыбка
по-прежнему греет
поверь мне
действительно
греет

но сейчас нам обоим
будет полезней
позабыть это напрочь

и как
можно
скорее

посидим вот так - с перепутанными волосами и нагишом, слишком теплые, слишком святые для всяких слов, будешь гладить мои колени как корешок самой детской любимой книги, изгиб листов переборами пальцев заставишь ожить и петь, поцелуешь ладони, я разучусь дышать, потому что немыслимо ласки твои терпеть, потому что же нужно когда-то спать..
.. а под утро ты снова объявишь бой, будешь долго и трепетно изучать каждый выдох и вдох. я решила - плыву с тобой, буду той, кем захочешь, прикажешь стать. и сдаваясь последним неловким па, я решаю привычно исход войны.
умирая с тобой, я всегда остаюсь жива.
это то, чему нет цены.

он мне врёт. говорит, что будет со мной до конца.
разойдёмся, а он через месяц не вспомнит даже,
как сдувал непослушные прядки волос с лица,
как твердил, что мой каждый вдох для него так важен,
что весь мир стал со мной огромен, многоэтажен. блин, какая лажа.

а когда мы вдруг встретимся, вспомнит ли, как зовут?
как он звал меня своей маленькой..

-извини.
это личное. то, что прячут и берегут,
оставляют как экстра воздух на чёрные дни,
вспоминают, моля «спаси его, сохрани»..
и снимают жгут.

и когда ты уйдёшь, узнаешь- они не врут.
он с тобой до конца, ты- главный его маршрут.
всё, что кроме, - тоннель, и ты в нём- манящий свет.
он не врёт тебе. без тебя жизни просто нет.

нет, он слишком большой, чтоб вдруг перестать дышать,
рисовать на запястьях красным узоры снов.
он начнёт постепенно, мучаясь, отвыкать,
забывая звучание утренних тёплых слов.
он закроет любовь в душе на большой засов
и не станет ждать.

через месяц забудет запах твоих волос.
но спросонья уткнётся в подушку, где нет тебя,
и увидит в метро такой же букет из роз,
как дарил тебе в день влюблённого февраля,
вспомнит ваши слова и песни. всё было зря.

он привыкнет, да, песни можно носить в ушах.
но в толпе промелькнёт твой белый пушистый шарф —
он почувствует, как земля из-под ног летит.
он не врёт. без тебя нет смысла в его пути.

Дождь в январе, збс

что может быть интимнее секса?
один плеер на двоих. одна музыка.
его взгляд на тебе, когда ты спишь.
так безоружно, ненакрашено, неконтролируемо.
сплетение пальцев. а еще неповторимое:
" эту книгу ты читаешь? на какой сейчас странице? "
и твоя книга в его ладонях.
вопрос "что тебе снилось вчера? "
и ответы на подобные вопросы.
" а откуда у тебя этот шрам? "
- это интимнее, чем взгляд на грудь.
когда он допивает твой остывший чай.
когда ты сидишь за его компьютером.
когда вы рассказываете друг другу истории из детства.
на свете есть столько вещей, интимнее секса.
а переспать, в сущности, можно с каждым.