Стихи как снотворное

Всё это не вечность, нет. Лишь жалкие отрывки тех чувств, что давно уже высохли и впитались в бетонные щёки пасмурного неба.

Из всего детства я помню лишь две вещи: больничные стены и о второй не будем. Не разбудит огонь глаз, когда ты уже на дне, и это ни чашка с чаем.

Свет только режет ресницы, когда снов нету и графика ни в графе, вылезла за поля, а ты их всю жизнь чертил твёрдо-мягким, безжизненно-серым с сухими прикосновениями карандашом.

Сделала реблоги… Добавила в избранное… И поняла, что вся жизнь стала текстом. Предложения давно уже заменили события, а стихи пришли на смену любви, тех самых чувств, которые когда-то ходили со мной по набережным и смотрели на то, как разводят мосты… Потом жизнь меня с каждым точно так же разводила, а я об этом вырисовывала строчки со странными метафорами и милыми рифмами разрезав все руки об его колени… Теперь у меня нет никого, с кем меня можно было бы развести, разрезать лезвием секунд серой жизни, а я всё равно пишу… Пишу и не думаю… Кинулась к столу за тетрадкой и ручкой, обронив по дороге наушники… Бросила взгляды на красный, взгляды в небо под одеялом… И ничего не изменилось… За утро пара стихов… И чашка, уже остывшего чая… Бинты квартиры от белых снов, но не моих… И нету льда, что растопил бы мечты о графическом планшете… Пасмурный цвет глаз… Не апрель в душЕ, когда в дУше не оливковое мыло… А сколько их ещё будет… Всех этих предложений обо мне и о них… О нас вместе… Вместе когда-то…

День один, а вас то двое,
Любви разбитая река.
И не дают те сны покоя,
Ведь застревают в облаках.
Ты не один, есть свет,
Но он тебе не светит,
Ведь рядом есть она,
Она прекрасней всех на свете.
Она — любви вода…
Ты не разлей всё то,
Что в сердце тебе льётся.
Не пророни ни капли той любви,
Иначе одному тебе придётся
По жизненным проспектам брести…

21.12.2010.
Мисс Насс

Она не любит его, но она любит, когда он рядом.
Недопитые сны и рассвет его ресниц, что ещё для счастья надо?
Она не пишет стихи для него и не поёт о нём песни,
Но ведёт дневники и любит поцелуи в подъезде.
Она вспоминает его руки, читая от него сообщения.
Она не рассказывает подругам о том, как стирает до боли колени.
Сердце тоже стирает, но всё ещё ему верит.
И будет верить всегда, ведь по другому уже не умеет.
Много курит о нём, а не от привычки.
Ночами не спит от любви, а не потому, что в веки вставляет спички.
И каждый свой взгляд только ему бы дарила,
Но он закрывает глаза, ведь больше не её милый…

10.07.2010.
Мисс Насс

Ты не смотри на мокрые ресницы, они не принесут тебе погоду по понедельникам, не снимут со свитера мороз тонким слоем мелких шажков, но не на шахматной доске, а ты грязный, как в шахте, от широких пятен узкого несчастья и витаминов, от которых радуга лишь на картинках карабкается, но всё равно падает вниз под поезд, что так и не доехал до февральской весны, пока они целуются в подъезде, где лестницы разводят, будто мосты мести этажей сверху.
А ты не спи, а то всю жизнь проспишь и мне некому будет читать стихи, меня же никто кроме тебя не слушает, да и ты не слушаешь, у тебя же слуха нет. Спасибо тебе за то, что хоть вид делаешь и представляешь, что я пишу что-то красивое, волшебно-сказочное с приятными оттенками поздней весны раннего утра, но на самом деле это лишь сухая боль, что как лапша быстрого приготовления, слезами запаришь её и вроде есть можно, а через неделю тошнит от неё и будто куски бетона застряли за щеками. Если ты на неё подсел, то жди смерть и язву, по-этому люди и боятся, боятся слушать крошками ушей не крошечные произведения больного разума, что от хронического не детства и боли ладошек, хоть они ещё нежными остались, не смотря на то, что ты меня не ждёшь больше, не питаешь надежды снова питаться моими стихами, как супом из одноразового стакана одноразовых знакомств на ночь.
Это всё как не пить чай по утрам, для кого-то кофе, а для кого-то губы, грубыми стежками отсутствие загрузок грустных щёк, что не увидел, ведь слушать и так не можешь, лопнула загрузка торрента, как и твоя барабанная перепонка, только боль разная, хоть ты и не привязываешься от неумения вязать.
Кто-то наверное умеет связывать отношения лицевыми и изнаночными, крючком и спицами, потом украшает их пальцами на пяльцах и об иголку не колется, а ты меня всю уже исколол, я бы тоже тебя уколола своими словами, от них же бывает немного не больно, но ты глухой и наглухо дверь закрыл, что бы я не вошла.
Я вовсе не жалуюсь, нет, у всех свои недостатки. Кто-то пишет и пишет, будто суп варит из свежих продуктов на прозрачном бульоне, а мои уныло-текстовые детки походят лишь на лапшу быстрого приготовления из мертвых остатков мутной памяти, где нет уже ни вкуса, ни полезных свойств лезвия лестниц, которых разводят, будто мосты мести этажей сверху.

20.12.2010.
Мисс Насс

Ловила солнца лучи

А ты считал каждый миг

Наш мир слишком чист

Что бы ветер проник

И даже солнца закат

Не нарушит мечты

Что в сердце твоём

И мои сны. . .

Мечты живут, мечты цветут,
Живу и я, мечтами погибая.
В мечтах кино стихи найдут.
Найду ли я, пока ещё не знаю.
Цветы в горшках, мечты в цветках,
А вот цветы явно не с нами.
И тает снег, и тают дни,
Цветам дорогу открывая.
Придёт весна, приду и я
В новую роль и новый образ,
Цветы со мной, цветы с тобой,
И всё равно, что не серьёзно.
Растает снег, пойдут цветы,
И ты уйдёшь из моей жизни.
Не стоит извиняться ни за что,
Ведь так должно быть,
А не случайно вышло!

18.12.2010.
Мисс Насс

И снова чья-то новая постель

И снова телевонные звонки

И снова ты уже не я, а я уже давно не ты

Всё будет так, как мы захотим

Любовь - это тепло, а ожоги мы получаем от страсти

Что бы мужчина влюбился в женщину достаточно 8 секунд

Процесс любви похож на чувство голода

Не красивых женщин нет, есть те, кто не умеет подчёркивать свою красоту

Занудство о том, что красота должна быть естественной оставьте за воротами в мой блог в комплекте со своими комплексами

Никому ничем не обязан и как личность тебя тоже нет

Мне так нравится, когда ты меня будишь носом в глаз. (про Вайт Кинга)

Кора полушарий моего мозга сдвинулась из-за мысленного потопа

Мой внутренний мир похож на серию фильмов ужасов

Омерзительно и аморально выносить сюжеты детских кошмаров на обозрение

Нету здесь дневника хорошей девочки. Я сумасшедшая, эмоциональная и вспыльчивая. С нестандартным мышлением и своим восприятием мира. Без соплей, но с мужскими чертами характера.

Где-то далеко — далеко мой старый мир и воспоминания о прежних блогах. И мне совсем не легко, когда я вижу свои старые страницы, где аватарки, на которых мы оба. Пороли, что давно уже забыты. И сила новая пришла. Я не добилась бы того, что я сейчас имею, а всё из-за наличия мужского, сильного плеча. Ресницы, светлые ресницы как птицы разлетелись по лицу. Лицо одно, а масок много, ведь жизнь - кино и роль то не одна. Мои мечты - осколки того неба, что было только для меня. Когда пишу подобные моменты, то не плачу и ведь совсем не больно мне. Читатели меня жалеют. Но зачем? Зачем мне эти вопли-сопли. Я сильная и многое могу сама. Вы ж не жалеете Шекспира, после прочтениях тех драм его, а ведь любой писатель представляет в роли каждого героя самого себя. Не справедливо. Вспотевшие ладони и кожа рук стареет быстро в отличии от той, что на лице. Глаза — озёра, нет, они ведь реки, а у любой реки в наличии имеются мосты. Их каждый день разводят на протяжении столетий. А набережные собирают множество людей, как маски моего лица из букв способны собирать стихи. . .

Тебе я улыбнуся, а ты меня обнимешь, но правды глаз на глаз тебе я не скажу. Солью в дневник все сопли, хоть для тебя богиня, но слишком я ранима, только вот виду не подаю. Не зря же нам природа женскую мудрость подарила, но только пользоваться ей научиться каждая должна. Спасибо, моя мама, за то, что именно такой меня на свет родила, а всё остальное в жизни возьму уже сама.

Сегодня я буду любить лишь тебя одного,
А завтра с рассветом влюблюсь я в другого,
Не вините меня и желание моё,
Так будет продолжаться снова и снова.
И этот приятный аромат вовсе не мои духи,
А парфюм мужчины, что был со мной ночью,
Они всегда разные и завтра будет другой,
А ты не спорь со мной, а целуй,
Закрывая карие очи.
Мы сегодня будем детьми,
Что как бы играют во взрослых.
Мы не легкомысленны, а милы,
И ночью этой у нас с тобой всё серьёзно.

18.12.2010.
Мисс Насс

Невыносимая боль не хотела спускаться вниз по лестнице, ей нравилось судорожно прибывать на самом последнем этаже, игриво перебегая от пневмонии до менингита, пока температура застряла в лифте больницы между тридцать восьмым и тридцать девятым этажами.
Счастливые люди раздражали своими постоянными улыбками. Они их носили не снимая, каждый день в одной и той же улыбке, и в карманах у них целый набор весёлых смайлов. Вот только мою версию почтового клиента обновить забыли, нету у меня этих прекрасных жёлтых картинок, что вызывают блеск в глазах и высушивают слёзы, будто фен. Одни лишь серые, до скучания сухие, скобки, которые забираются под одеяло, когда ты так хочешь на них нажать, не дают они ни воды, ни счастья, на которое у тебя аллергия.
Кровь бежала сообщениями по сосудам в ожидание того, что сердце уйдёт в офф-лайн. Артерии с венами до сих пор прибывали в ссоре, пока ты прибывал в положение лёжа от мечты сделать голову легче, что никак не сбывалась, не находила контакта с обезболивающими… Все уколы заканчивались потоками алых пятен об белый кафель, об плохое настроение не домашних стен и тех вен, что не принимали иголки, не смотря на то, что они были с ними всю жизнь знакомы, закапывались в горсти солёного страха, как в осенние листья, с ненавистью металлического вкуса где-то внутри, но не в горле.
Умершие от невнимания, губы сбились со счёта от трещин, которые оставляла скандальными звонками температура, ведь она всё ещё в лифте, а они больше не бегут её спасать, так как споткнулись по дороге об глазное давление с лопнутыми сосудами и сломали ноги. Сломанные ноги губ — это как мосты в три часа ночи, ты не можешь их свести силой ресниц, а до Вантового нет сил добежать взглядом, только вату меняй и жди холодное утро не добрых уколов, что как всегда испачкает белый кафель, что уже ни как снег.
Хирургическое вмешательство не мешает делать уроки, пока ты размешиваешь чай от незнания улицы, где запах асфальта уже успел забыть твои стихи, но ты не затихаешь, всё так же пишешь с закрытыми глазами. Буквы в твои тетратки падают каплями куда чаще чем в капельнице, а у тебя на лице всё та же не улыбка, ведь врачи не догадываются о том, что тебе так и не поставили новую версию почтового клиента с прекрасными смайликами. Зачем она тебе, когда ты пол детства утопаешь под волнами четырёх больничных стен и понятие не имеешь о том, чем пахнет весна, описываешь её только исходя из тех знаний, что подкинули кривыми движениями книги не болевших авторов, а потом пишешь о, наболевшем внутри, разъевшим антибиотиками ладони и с несбывшимися мечтами, второй половине унылого детства.

18.12.2010.
Мисс Насс

Не тихое детство бежало по лестнице,
Спотыкаясь об голые стены асфальта.
Ему не нравились слова не уместные,
А она не молчала и не февраль то,
Но веяло холодом по рукам и губам,
Что совсем не был похож на ветер.
Детство летело, но явно ни к нам,
Проспекты не те, да и мы не дети …

17.12.2010.
Мисс Насс