Ты не смотри на мокрые ресницы, они не принесут тебе погоду по понедельникам, не снимут со свитера мороз тонким слоем мелких шажков, но не на шахматной доске, а ты грязный, как в шахте, от широких пятен узкого несчастья и витаминов, от которых радуга лишь на картинках карабкается, но всё равно падает вниз под поезд, что так и не доехал до февральской весны, пока они целуются в подъезде, где лестницы разводят, будто мосты мести этажей сверху.
А ты не спи, а то всю жизнь проспишь и мне некому будет читать стихи, меня же никто кроме тебя не слушает, да и ты не слушаешь, у тебя же слуха нет. Спасибо тебе за то, что хоть вид делаешь и представляешь, что я пишу что-то красивое, волшебно-сказочное с приятными оттенками поздней весны раннего утра, но на самом деле это лишь сухая боль, что как лапша быстрого приготовления, слезами запаришь её и вроде есть можно, а через неделю тошнит от неё и будто куски бетона застряли за щеками. Если ты на неё подсел, то жди смерть и язву, по-этому люди и боятся, боятся слушать крошками ушей не крошечные произведения больного разума, что от хронического не детства и боли ладошек, хоть они ещё нежными остались, не смотря на то, что ты меня не ждёшь больше, не питаешь надежды снова питаться моими стихами, как супом из одноразового стакана одноразовых знакомств на ночь.
Это всё как не пить чай по утрам, для кого-то кофе, а для кого-то губы, грубыми стежками отсутствие загрузок грустных щёк, что не увидел, ведь слушать и так не можешь, лопнула загрузка торрента, как и твоя барабанная перепонка, только боль разная, хоть ты и не привязываешься от неумения вязать.
Кто-то наверное умеет связывать отношения лицевыми и изнаночными, крючком и спицами, потом украшает их пальцами на пяльцах и об иголку не колется, а ты меня всю уже исколол, я бы тоже тебя уколола своими словами, от них же бывает немного не больно, но ты глухой и наглухо дверь закрыл, что бы я не вошла.
Я вовсе не жалуюсь, нет, у всех свои недостатки. Кто-то пишет и пишет, будто суп варит из свежих продуктов на прозрачном бульоне, а мои уныло-текстовые детки походят лишь на лапшу быстрого приготовления из мертвых остатков мутной памяти, где нет уже ни вкуса, ни полезных свойств лезвия лестниц, которых разводят, будто мосты мести этажей сверху.
20.12.2010.
Мисс Насс