drugs

Дай Бог, чтобы тебе никогда не пришлось думать о ком-нибудь столько же, сколько я думаю о тебе.

Любовь - это касаться друг друга в тяжелые времена.
Любовь - это ожидание.
Любовь - это жертвы.
Любовь - это отказаться от страха и найти мужество.
Любовь - это не замечать недостатков.
Любовь - это отпустить.

Город, в котором нет любимого человека, даже пусть в нём живёт несколько миллионов людей, есть в нём тысяча улиц, домов и перекрестков, метро, стадионы, торговые центры, крупные парки, театры и библиотеки, множество заводов, фабрик, больниц, школ, институтов, ресторанов и клубов, этот город всё равно будет казаться пустым и безлюдным.

Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на глаз,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.
И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.
Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся во тьме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.

Немногие люди способны переносить полное одиночество.
Я и сам, как вы знаете, не люблю одиночества, но после нескольких попыток пришел к выводу, что общество болтливых идиотов еще хуже.

Он был тощим, облезлым, рыжим,
Грязь помоек его покрывала.
Он скитался по ржавым крышам,
А ночами сидел в подвалах.

Он был старым и очень слабым,
А морозы, порой, жестоки.
У него замерзали лапы,
Точно так же, как стынут ноги.

Но его никогда не грели,
Не ласкали и не кормили.
Потому что его не жалели.
Потому что его не любили.

Потому что выпали зубы.
Потому что в ушах нарывы.
Почему некрасивых не любят?
Кто-то должен любить некрасивых.

Этот пролитый чай на моём столе.
Снова за полночь "чайник ставь".
Ты стучишься в дверь.
Я впущу.
Ну а что теперь?
Снова будем молчать,
как молчали не раз?
Тебе может скучно,
а мне книгу читать.
А мне спать, и на пары
завтра к восьми.
Так о многом хочется рассказать.
Или вымолчать.
О том, что внутри.
Что домой не хочется уезжать.
Там отец снова пьян, снова бред несёт.
Или делает вид.
Ему дела нет
до поражений моих, побед.
Да чего уж там..
А ты знаешь как пусто внутри?
Как болит голова?
И как хочется сесть в
первый поезд/авто и бежать..
И бежать..
Но тебе ведь тоже плевать.
- "Спасибо за чай. "
- "Приходи ещё "
Головой на подушку, а
представляю твоё плечо.

Температуришь, пишешь всякий бред,
Пьёшь крепкий чай, надеешься на чудо.
И чувствуешь себя не в сентябре,
А сентябрем, измученным простудой.

у меня нет никакой фобии,
я не боюсь этот стук внутри,
только когда звонит телефон,
я надеюсь, что это ты.

Странный у тебя характер. У самого земля из-под ног уходит, а ты о других думаешь.

Музыка говорит о том таинственном и возвышенном, о чем мечтает душа, что она предчувствует. В мелодии как бы раскрываются высшие идеи и чувства, которые бессилен выразить человеческий язык. Это – откровение бесконечного.

А потом наступает осень,
Ветер в спину и дождь в окно.
Одиночество. Ну, а впрочем,
Это грустно, но так смешно.

Улыбаясь, ты шлёшь подальше,
Все несбывшиеся мечты.
Понимая, что чем ты старше,
Тем красивей горят мосты.

Кто битым жизнью был, тот большего добьется.
Пуд соли съевший, выше ценит мед.
Кто слезы лил, тот искренней смеется.
Кто умирал, тот знает, что живет…

я дошел до того, что стал наблюдать за людьми, стал выискивать все что есть в них неуправляемого и эгоистичного. только поверите, что кто-то посвятил вам свою душу и тело, и вот, пожалуйста, можете посмотреть, как этот человек вас предает.

Дотянуться друг до друга они не могли, но тронуть за душу было им по силам.