Этот пролитый чай на моём столе.
Снова за полночь "чайник ставь".
Ты стучишься в дверь.
Я впущу.
Ну а что теперь?
Снова будем молчать,
как молчали не раз?
Тебе может скучно,
а мне книгу читать.
А мне спать, и на пары
завтра к восьми.
Так о многом хочется рассказать.
Или вымолчать.
О том, что внутри.
Что домой не хочется уезжать.
Там отец снова пьян, снова бред несёт.
Или делает вид.
Ему дела нет
до поражений моих, побед.
Да чего уж там..
А ты знаешь как пусто внутри?
Как болит голова?
И как хочется сесть в
первый поезд/авто и бежать..
И бежать..
Но тебе ведь тоже плевать.
- "Спасибо за чай. "
- "Приходи ещё "
Головой на подушку, а
представляю твоё плечо.