tear it apart

Подними меня из пыльной, перемешанной листвы, Положи меня в кармашек, забери меня с собой; Спрячь меня от глаз стеклянных, от голодной пустоты, От безумных, безымяных, как бездомные коты.

сфотографируйте мой похмельный зрачок, и, рассмотрев снимок под лупой, вы увидите красную магистраль ада, его раскаленные печи и трубы.

"Я сижу в кафе и реву. Надо мной смеются продавщицы. Страшно думать, что вся моя жизнь дальше будет такою. Я пишу только о себе, а не о тебе, мне страшно думать, что ты спокойна и что с каждой секундой ты дальше и дальше от меня и еще несколько их, и я забыт совсем. Если ты почувствуешь от этого письма что-нибудь, кроме боли и отвращения, ответь, ради христа, ответь сейчас же, я бегу домой, я буду ждать. Если нет — страшное, страшное горе. Целую. Твой весь Я" (с) Из письма В.В.Маяковского Л.Ю.Брик

Там все было, в этом раннем стихотворенье, хранящем боль прощания, - и эти ступеньки от двери до тротуара, и эти клены на улице Бонапарта, и мертвящее горе разлуки, и роковые предчувствия. А потом были слезы, и был, похоже, тяжкий разговор на вокзале - она замучила его, истерзала, и он ушел.