Эх Маша,Маша

все прошло: я ложусь в кровать.
хорошо, что пришел! и, да:
так меня научила мать-
" лучше поздно, чем никогда".

так что, смело снимай пальто,
или хочешь - хоть в нем ложись:
" опоздавшие мне- никто"-
так меня научила жизнь.

иногда бывают такие моменты,
когда жутко скучаешь по человеку:
по его привычкам, его взгляду, голосу,
манере разговора. и тебя просто ломает изнутри.
тебе хочется кричать о том, как сильно ты по нему
скучаешь, как хочешь его увидеть, обнять;

но вместо этого ты молчишь, понимая,
что ему это совсем не нужно.

у нас проблема, Хьюстон,
у нас проблема. который год.
у нас проблема: мне дико пусто.
но я верю, Хьюстон, что всё пройдёт

плевать мне кого и когда вы любили-
сегодня хватило бы доброго взгляда.
язык за зубами держать не учили?
избавьте меня от словесного ада!

вы тоже, поверьте, не первый на сердце,
но сколько в подобной беседе кощунства!
по мне так, все это - последнее дельце:
болтать за столом о просроченных чувствах!

я каждое утро встречаю рассветы,
и день ото дня все теплее и лучше..
ответьте мне молча: не счастье ли это,
о прошлом молчать и молчать о грядущем?

я верю в иные душевные силы,
и кроме потока бессмысленной речи
есть внутренний голос, особенно милый
и он говорит: это глупая встреча.

Сегодня история с моим прошлым продолжилась… Потому как ему и сегодня вздумалось написать как у меня прошел день… Я если честно, думала что извиниться и добавиться в друзья вполне достаточно для поддержания нормального контакта на данный момент… Я была уверенна, что ему не придет в голову и сегодня написать, потому как это действительно странно… Но он написал все же

Я уважаю чужие отношения и для меня чистота в них - святое… Поэтому я спросила о том, в курсе ли его девушка. Он, как парень честных правил конечно же ее предупредил, я даже не сомневалась почти в этом и это меня успокоило в некоторой степени… Но все же, почему вдруг это все, мне конечно не понятно…. Но я стараюсь не Вникать особо в это, потому как для него это просто акт извинений и уважения может вполне вероятно быть… Поэтому судить строго если не по бабски, то он просто хороший человек, вот и все

На таком умозаключении пойду пожалуй спать.

Город, в котором нет любимого человека, даже пусть в нём живёт несколько миллионов людей, есть в нём тысяча улиц, домов и перекрестков, метро, стадионы, торговые центры, крупные парки, театры и библиотеки, множество заводов, фабрик, больниц, школ, институтов, ресторанов и клубов, этот город всё равно будет казаться пустым и безлюдным.

Я уходила от мужчин, и нелюбимых, и любимых,

В косые летние дожди, в чужие вёсны, в чьи-то зимы…

Без слёз гасила огонёк, покинув стынущее ложе,

Когда нечаянный упрёк ожогом рдел на тонкой коже…

Когда сквозь нежность кромкой льда вдруг проступали нотки фальши,

Я уходила навсегда, упрятав боль свою подальше…

Не дожидаясь мрачных дней, когда пришлось бы так жестоко

На смятом шёлке простыней встречать рассветы одиноко…

Мне не хотелось привыкать, и чьей-то быть привычкой тоже,

И душу ревностью кромсать, взрослеть, и становИться строже…

Я растушёвывала сплин, однообразием томима,

Я уходила от мужчин… пока ещё была любима…

Елена Садохина

Быть живым человеком в большинстве случаев очень больно. В каком-то смысле живой — есть раненый. Вопрос только в том, кто чем себя глушит. Тут главное подобрать достойную анестезию.

Макс Фрай

Выхожу на улицу. Зачем? Да затем, что так же бессмысленно оставаться дома. Даже если я останусь, даже если в молчании забьюсь в угол, я всё равно никуда от себя не денусь.

Сартр

Если ты простил человеку все, значит с ним покончено.

Зигмунд Фрейд

Людей делает общительными их неспособность переносить одиночество, — то есть самих себя.

Артур Шопенгауэр

Но бычья сила, как и бычья храбрость, держится недолго, теперь она узнала это, да и что вообще долго держится на свете? Я держусь, подумала она. Да, я держусь долго. Но кому это нужно?

Эрнест Хемингуэй. По ком звонит колокол

Я бы ответила на это, что нужно самой себе….иначе зачем жить..

Интересно, сколько людей ходит вокруг нас с ужасными тайнами, запрятанными в их сердце?

Стивен Кинг

Мне хочется поговорить. Об истории, об искусстве, о литературе, о политике, о философии, о жизни, но… раз за разом, после обрывочных «прив» «нра» «ваще» «как саааам» «а ничо», открывается все та же грустная, болезненная, тяжелая, трагичная, пустая бездна одинокости человеческой. Глухой, слепой одинокости, неразбавленной оттенками широкого пространства красивого мира. И бессильно опускаются руки, не способные спасти каждого, и хочется отвернутся, закурить и остаться наедине с самими собой, устало глядя в окно и думая о чем-то далеком, неважном, но легком и светлом, как крыло бабочки над полем диких цветов. И хочется взять слова, краски, шальные чувства — вечные инструменты художника, и создать вокруг себя стену толщиной в бесконечный вздох сожаления и обреченного понимания того, что там, где ты предвидел сладкую, прекраснодушную, парящую бесконечность, лишь россыпь острой мокрой гальки боли, воспаленной сознанием до размеров берега, на котором никогда не будет радостного смеха детей, любящих глаз, нежных обьятий и где-то на кромке горизонта — пения китов. И наваливатеся на душу тяжелое тело пустоты, и дышит соленым в шею, давя бетонной поступью птенцов зарождающихся идей и желаний, и в какой-то момент начинает казаться, что ничего больше не осталось, что ты один среди миражей, теней, бывших когда-то людьми… Но потом ты вытираешь с висков испарину, закрываешь глаза, делаешь жизненно необходимый глоток горького горячего чая и снова веришь: «нет, нет, привиделось, конечно нет, нет, нет…»

Аль Квотион. Запчасть Импровизации