troublemaker

да не бойся ты.
что теперь, всю жизнь в 4х стенах сидеть?

он бы этого не хотел для меня. никто бы не хотел.

— В 1950 году вы написали книгу, принёсшую вам всемирную славу, — сборник рассказов «Марсианские хроники». Там говорилось: уже к началу второго тысячелетия на Марсе будут поселения, целые города землян. Как вы думаете, почему этого в итоге так и не произошло?

- Меня часто про такое спрашивают, и я люблю фантазировать над ответами. Ответ сегодняшнего дня: потому что люди — идиоты. Они сделали кучу глупостей: придумывали костюмы для собак, должность рекламного менеджера и штуки вроде айфона, не получив взамен ничего, кроме кислого послевкусия. Человечеству дали возможность бороздить космос, но оно хочет заниматься потреблением — пить пиво и смотреть сериалы.

Рэй Брэдбери

Все обязательно будет хорошо.

вот узнаю свои результаты по тестам, поступлю в ВУЗ, забуду обо всех своих "друзьях", которые уже давно забыли про меня.
хотя и сейчас, по сути, все отлично. И по ночам мне особенно хорошо. Я дурею от воздуха и тихих шорохов. Я просыпаюсь в 4-4:30 утра и поэтому вижу рассвет.
Впервые за много-много месяцев я позволяю себе просто ничего не делать, просто жить и не требовать от себя каких-то грандиозных свершений. и мне это нравится. пересмотрела свое отношение ко многим людям. и как вывод, я точно смогу без них прожить. и как я раньше это не осознала? я только постоянно боялась, что они исчезнут. ха.
я ничего ни от кого не жду, я не придумываю себе какие-то события, которые по моему мнению точно-точно произойдут, диалоги, которые обязательно прозвучат. Нет! этого больше нет. и теперь я просто живу. и это хорошо.

— Неужели ты не знаешь такого места, где ты хотел бы уснуть?

— Далеко-далеко отсюда, там, за сосновым бором, — отвечал призрак тихим, мечтательным голосом, — есть маленький сад. Трава там высокая и густая, там белеют цветы болиголова, подобные звездам, и всю ночь там поет соловей. Да, всю ночь не смолкая поет соловей, холодная хрустальная луна бесстрастно взирает вниз и могучий тис простирает над спящими свои исполинские ветви.

Глаза Вирджинии заволоклись слезами, и она спрятала в ладони лицо.

— Ты говоришь о Саде Смерти? — прошептала она.

— Да, я говорю о нем. Как, должно быть, прекрасна Смерть! Как хорошо лежать в мягкой, теплой земле, зная, что над тобой колышутся травы, и слушать вечную тишину. Как хорошо, что нет ни вчера, ни завтра, что можно забыть о ходе времени и навеки забыться, обретя наконец покой.

М не весна ничего не сказала —
Н е могла. Может быть — не нашлась.
Т олько в мутном пролете вокзала
М имолетная люстра зажглась.

Т олько кто-то кому-то с перрона
П оклонился в ночной синеве,
Т олько слабо блеснула корона
Н а несчастной моей голове.

Георгий Иванов

Книга в коричневатой твердой обложке, вторая полка из трех. Мне жутко нравилось ее читать.

"Ведь книги существуют для того, чтобы напоминать нам, какие мы дураки и упрямые ослы."

— 451 градус по Фаренгейту. Рэй Бредбери

М-да. Моя жизнь потеряла какую-то часть своего, и без того непонятного мне, смысла. Добрый мой, любимый дядя Рэй, покойся с миром.

мне стало крайне сложно заводить отношения с людьми. мне по-просту это не интересно.
то есть, меня, конечно же, привлекает какой-то человек со сторны, но стоит мне только начать с ним общение - этот интерес пропадает, а само общение отягощает.

когда я общаюсь с этими людьми, я не чувствую ничего знакомого, никакого родства энегрий.нет того увлечения человеком и истинного наслаждения от общения, как в детстве например. и вроде бы человек хороший, и взгляды совпадают, но не то.
и я уже не хочу с кем-либо заводить знакомств, я боюсь, что и в этот раз я буду испытывать только скуку. почему мне неинтересно с людьми, но к полнейшему отшельничеству я так же не стремлюсь?

Неразрешимый вопрос, сломлен ли я? Гибну ли я? Все признаки говорят за это (холод, отупение, состояние нервов, рассеянность, неспособность к работе, головные боли, бессонница); почти единственное, что говорит против этого, — надежда.

Франц Кафка "Дневники"

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Борис Пастернак

я не спала всю ночь. я видела, как загорался новый день. я слышала ночной крик заблудившихся птиц, я ощущала приближение страшной грозы.
это было круто-круто. я больше никогда не буду спать.

наверное, у меня больше никогда не возникнет желания кому-то писать столь длинные и откровенные письма. И слава Богу, что все прошло. Хотя я уже заскучала по этому свежему штормовому ветру. Я совершенно не приспособлена к отношениям. Мне нужно, чтобы все было красиво, пылко и обязательно коротко.
Я хочу тонуть в собственном одиночестве, упиваться собственными страданиями и болью. Да, я получаю от этого ни с чем не сравнимое удовольствие, граничащее с безумием.

Никому не доверяй
Наших самых страшных тайн,
Никому не говори, как мы умрем.
В этой книге между строк
Спрятан настоящий бог,
Он смеется, он любуется тобой.

Ты красива, словно взмах
Волшебной палочки в руках
Незнакомки из забытого мной сна.
Мы лежим на облаках,
А внизу бежит река,
Нам вернули наши пули все сполна.
Мы лежим на облаках,
А внизу бежит река,
Нам вернули наши пули все сполна.

Маша, я хотеть видеть Вас рядом с собой. Я люблю Вас, моя Женщина!

В действительности это не печаль причиняет вам страдание. Страдание вызывается общепринятым представлением, что печалиться плохо и больно, и это становится психологической проблемой. И не сама злость приносит страдание; а представление о том, что злиться плохо, что злость создает психологическое возбуждение. Это только интерпретация реальности, а не сама реальность.

- Ошо

Я не способен жить с людьми, разговаривать с ними. Полностью погружен в самого себя, в мысли о себе. Апатичен, бездумен, боязлив. Нет, не социофоб. Просто Франц. Франц Кафка.

Дорожный дневник или дневник придорожного странника.
Пыльные кеды, сверкающий белым нимб над головой.
К путешествиям готов!