Я напишу тебе песню,которую ты никогда не услышишь.

Человек вообще не меняется.
Несмотря на то, что дает себе тысячу клятв.
Когда тебя кладут на обе лопатки,
ты полон раскаяния, но стоит вздохнуть свободнее,
и все клятвы забыты.

Э. М. Ремарк

найти в себе силы всего на одно смс.
и им.будто точкой. закончить весь этот фарс.
мне вымолить счастье у плачущих снегом небес,
не выйдет.
упущен последний шанс.
прощенья не выстрадать, время платить по счетам.
шептать в темноту, ждать от неба зеленый свет.
мы сами загнали себя в этот чертов капкан,
мы сами виновны, что в памяти горький след.
захлопнуты ставни. и замер весь этот мир,
когда ожидаешь на главный вопрос ответ:
" скажи, ты когда нибудь правда мной дорожил? "

" прости.
но наверное.
все же.
нет. "

Пряша.

Интересно,
от моих слов у кого-то
так руки дрожат,
как дрожат мои от твоих?
Если да, то прости меня,
кто-то.
И. Воронов

Она была мне верной, как собачка.
А я не замечал её тепла.
Я не любил её, чудачку.
И обижал до ночи, прям с утра.

Я влюблялся в её сестер,
С её подругами вел себя очень мило.
Я разжигал под нею костер,
А она все равно меня очень любила.

Я не смотрел на неё,
А она смеялась в мои глаза.
Я делал ей больно и обжигал горячо,
А она продолжала любить меня.

Я издевался над ней, как мог.
Она была моей личной куклой.
Я пускал ей в легкие смог,
Становясь её самой ужасной мукой.

Я её никогда не ценил.
Лишь издевался и засекал, сколько она так могла
Но потом я понял, что меня никто так еще не любил.
И когда я хотел к ней вернуться,
представляешь, она ушла.

здравствуй, Грейс! мы не виделись почти семь лет.
по ночам у меня болит сердце, я не могу спать.
бросает в жар, сжимаются руки – от желания тебя обнять.
встаю около пяти. застилаю постель. включаю свет.

Грейси, ты заполнила весь город собой:
осенняя листва осыпается, как пряди по твоим плечам.
оглянусь – побрякушка, брелок, прикрепленный к твоим ключам.
все слилось воедино. я запомнил тебя такой.

«Грейс писала стихи о тебе», - я знал.
отчего-то казалось, бессвязность фраз – просто нервное,
взгляд упорно комкал, настроение прятал скверное.
я по сей день кляну себя, что тогда их не прочитал.

за окном гул машин, соната дорог.
между дымом и грязью, светом фар и налетом страз,
я едва ли сумею встретить пару этим подобных глаз.
но, а если бы встретил – в них узнать лишь тебя бы смог.

я устал бесконечно. мне хочется спать.
хоть следы твои стерты с Земли, об одном лишь прошу.
дорогая, родная, Грейс. адрес больше не существует, но я пишу.
потому, что я не могу тебе не писать.

(с) Аншель Мари

ты скрылся и был тих:
затаскан ресурс мольб.
ведь что без души стих? -
ноль.

твой дом, как старик, сед.
по телу, как смерч, дрожь.
ведь что без мечты свет? -
ложь.

и мир у твоих ног,
и стойкий в душе штиль.

но что без любви Бог? -
пыль.

(с) Юлия Гридасова

мне под утро приснилось, что ты моя.
я стоял и смеялся, а ты смотрела
на меня не мигая. и все моря
накрывали меня и бросали тело
на подводные камни и корабли,
затонувшие в прошлом веке.
я тонул в неизвестности и любви
слишком сильной для человека.
ты смотрела так нежно и все в глаза.
я молчал, боялся разрушить наш мир словами.
я проснулся и выдохнул. шла гроза.
и едва уловимо незримое
между нами.

(с) Денис Попов

он берет ее за руку и ведет за собою в лес –
мир, откуда, пожалуй, он происходит весь:
горьковатый запах полыни, тяжелая хвойная взвесь,
молодая терпкая завязь и смолья густая смесь –
все как будто перемешалось здесь

он приводит ее на опушку и говорит: смотри –
там за деревьями, видишь, закат горит?
так же когда ты рядом и у меня внутри,
разве что не одно солнце, а целых три
ну, неужели не видишь? смотри, смотри!

он стоит, качаясь, и за его спиной качается лес
и она говорит, и каждое слово имеет вес:
«мол, мой хороший, не жди от меня чудес,
я совсем простая, земная, и… я не останусь здесь.»
он исчезает. следом за ним исчезает и лес

он исчезает и все вокруг погружается в мрак
и она думает: ей отсюда не выбраться ну никак
а потом впереди появляется свет, очевидно что это знак
он ведет ее все быстрей и она ускоряет шаг
лес расступается, и за ним отступает мрак

тут она просыпается, утро ее застает врасплох
тот мир не так уж и страшен, этот – не так и плох
все это сон, а его здесь давно и впомине нет
она уже и не вспомнит сколько минуло лет
одно она точно знает:
с ней ничего не случится
если идти на свет.

(с) Ирина Миронова.

говорит: закрутила осень. найти бы стоп.
что тебе заливают люди - дели на сто.
что? тебя обожают леди? так не робей.
среди леди полно таких себе леблядей.
говорит, мол, давненько, Тихонов, не писал.
ну чего у тебя там? кризис? труды? аврал?
ну чего ты там? холоден? вымотан? одинок?
ну, давай, за твои нетленные. по одной.

говорит: я слыхала - ходит к тебе одна.
(наливает вторую, морщится и - до дна).
ну а ты её как? матросишь и ай-лю-лю?

- да вообще - говорю - я… вроде её…люблю.

- ой, да ладно тебе! хорош уже заливать!
ты - скотина, каких не выдумать, не сыскать.
ты такую бодягу гонишь вообще любой.
ну, давай, третий тост, как водится - за любовь.

говорит: я устала, Тихонов. вот - ей-ей.
забывай уже, забивай на своих блядей.
возвращайся. ведь сколько ж бегал! а я гнала.
…
так всё было: она пьянела и все дела.
вызывали такси. летели на красный свет.
город сыпал прозрачной моросью на проспект.
у кровати валялось темным пятном бельё.
…
я кого-то любил когда-то.
но не её.

Тихонов.

если однажды меня не окажется рядом
с тобой, запомни: ты храбрее, чем подозреваешь, сильнее, чем кажешься, и
умнее, чем ты думаешь.
и еще кое-что – я всегда буду с тобой,
даже если меня не будет рядом.

Алан Милн.

зато я врать умею красиво.
и попадать в неудачные объективы
и улыбаться цинично и криво
слышать хорошее в песнях плаксивых.
пусть мне твой быт отдает керосином
жизнь твоя - длинный заборище синий
не перелезешь и не перекинешь
мою растрепанную любовь.
кто-то надеется на мчс и Бога
мне же фантазия позволяет много
и мне твоя дорога - скучна, убога,
мрачная недотрога твоя любовь.
дом твой - замаскированный хоспис
моих амбций. вот на каминной полочке
- чем гордится - гранты, дипломы и кубки
за все подряд.
я же хотела - рядом.
я не хотела - в ряд.
что же мне делать, раз я не умею - строем?
непримиримость как отключить в настройках.
кто-то напутал при сборке - я стала ужасно горькой
здравствуй, марина-полынь
…
сетуя на характер, ворча уныло
кто бы тебя любил так,
как я любила?
кто еще так напишет,
о том, что было,
если бы было.

слышишь?

если бы было.

(с) Марина Дэвис

Ешь. Вставай по утрам. И, ради бога, прекрати плакать.

Сесилия Ахерн
" Не верю. Не надеюсь. Люблю"

Бог мне снится и говорит: "ты выбираешь всегда не тех,
а потом скулишь и плачешь, что я отвожу от тебя беду..
глупенькая, улыбайся, и ещё влюбится в этот смех,
тот, из-за кого все беды твои буду гореть в аду".

я просыпаюсь, легко и просто даётся вдох,
я удаляю из памяти все ненужные номера.
шепчу: "Спасибо, Отче, что ты меня уберёг. "
и открываю сердце тому, кого так ждала.

© Хрустальная Марго

и неважно насколько они на него не похожи:
ты надеешься встретить его в каждом-каждом прохожем.
каждый взгляд, каждый жест,
каждый профиль и в каждом из мест, -
всё настолько знакомо, что будто бы влезло под кожу.

всё настолько знакомо, что будто взросло из-под рёбер,
и сдавило внутри, и груди перемучило обе:
каждый вздох, каждый год,
с каждым новым ударом в живот
всё сильней понимаешь: такое, оно не проходит.

всё сильней понимаешь: такое, оно не срастётся.
даже если случайный прохожий тебе улыбнется,
это будет не он. это было давно.
это есть и сейчас, и оно до сих пор не смешно,
потому что внутри на куски разрывается солнце.

потому что внутри надрывается сердце. и что же?
это повод искать его в каждом случайном прохожем?
каждый взгляд, каждый жест,
каждый профиль и в каждом из мест, -
никого, никого, кто бы был хоть немного похожим.
абонент недоступен?
о, нет. абонент уничтожен.

(c)