Я напишу тебе песню,которую ты никогда не услышишь.

Мужчина, который мне вовсе не нужен,
готовит заботливо завтрак и ужин,
неверно толкует мой взгляд молчаливый,
считая себя неприлично счастливым,
и даже везучим - ни много ни мало,
и, трогательно подоткнув одеяло,
собой согревает в бетонной коробке,
и каждую ночь прижимается робко к груди,
где мое непослушное бьется о том,
кто ко мне никогда не вернется..

когда женщина пошла против тебя, забудь про нее. они могут любить, но потом что-то у них внутри переворачивается. и они могут спокойно смотреть, как ты подыхаешь в канаве, сбитый машиной, и им плевать на тебя.

Чарльз Буковски.

Спасибо за то, о чём ты даже не догадываешься.

" Ванильное небо "

я напишу книгу, в которой ты ко мне вернешься.

Я.Муакс

Эта улыбка могла бы прекратить войны и вылечить рак.
- Джон Грин

и из всех людей никого больше не любил я и не ненавидел, как ее.

Л.Н.Толстой, "война и мир "

он мне чертовски понравился,
а это означало, что в его присутствии я буду выпендриваться.
любой ценой.

Макс Фрай, "простые волшебные вещи "

— в другой жизни я бы тебя полюбила.

с секунду я молчал, глядя в ее помутневшие глаза. Эбби была пьяна, но мне очень захотелось поверить, будто она и трезвая думала то, что сейчас сказала.

— a я бы и в этой тебя полюбил.

Джейми Макгвайр.
" Мое прекрасное несчастье "

мам я хочу уехать отсюда в питер
там говорят дышится очень просто
нет никаких вопросов
ответов на них
серьезно
я буду ходить одна на васильевский остров
это будет моим лекарством от прошлого
можно?
мам ты же видишь как мне здесь не живется
так много пьется и пишется
но ни капельки не смеется

пока человек не сдается, он сильнее своей судьбы.

Э.М. Ремарк

я последний из тех, кто носит под сердцем ложь,
кто бьет в спину ножом, и тешит себя пустым.
ты не любишь меня - не любишь. да ну и что ж -
я до края презреньем, презрением полон твоим.

я последний из подлых, из немощных и скупых!
я из тех, кто всю злобу копит в неживой тишине.
я тебе написал безразличия полный стих,
я тебе написал стих бессмысленный - стих обо мне.

не прочтешь его знаю. да, право, и не читай!
в этой ярости столько обоим ненужных фраз -
на мое “ну шепни мне хоть что-то”, твое - "прощай".
на твое “не смотри” я смотрю, не скрывая глаз.

мы сидим до утра на полу, не меняя поз,
от того ли, что оба боимся прогнать покой?
я последний из тех, кто любит тебя до слез,
я последний из тех, кто любит тебя - любой.

(с) Ах Астахова

А ты придёшь ко мне спустя десятки лет,
И ты осмотришь меня взором повзрослевшим.
И так спокойно, так серьёзно и неспешно
Достанешь из кармана мой портрет.

На фотографии чуть выцветшей и смятой
Я с удивлением найду свои глаза:
Они сияли изнутри, а я цвела!
И всех пленяла нежным голосом и взглядом.

Ты улыбнёшься осторожно, чуть дыша -
И по привычке своей старой, незабытой,
Так увлечённо, смело, искренне, открыто
Расскажешь, как прошли твои года.

И осторожно меня спросишь: "Ну а ты?
Оправилась от боли и разлуки? "
А я, слегка заламывая руки,
Узнаю твоего лица черты.

И вспомню всё - прогулки наши, встречи,
И то, как доигралась я с судьбой,
Как думала: " Ну раз теперь ты мой,
То значит, это точно будет вечно! "

И вспомню я свой хохот ледяной,
Сухую на лице моём ухмылку.
Как ты кричал отчаянно и пылко:
" Я знаю, что ты можешь быть другой! "

И, даже не спросив, зачем ты здесь,
Я сяду, обхватив свои колени.
А ты воскликнешь: "Как же летит время!
Я раньше мог бы тоже рядом сесть… "

И ты уйдёшь. И больше не вернёшься.
И, может быть, чрез многие года
Я снимок раздобуду для тебя -

Тот самый, на котором ты смеёшься.

Я не любил когда она смеялась,
Я не следил за тем, как хмурит брови.
Не извинялся, если долго обижалась,
Не дул колени, те что в ссадинах и крови.
Смотрел в глаза, но взгляд её не греет,
Когда брал за руку не чувствовал тяжения.
Мне было пофигу когда она болеет,
Мне было всё равно на пагубность курения.
Я не хотел её вести знакомить с мамой,
И мне не нравилось, когда она обнимет.
Я не желал чтоб она стала самой-самой,
Я ненавидел это чувство, когда щимит.
Я не заботился о ней /не видел толка/
Не спрашивал что снилось, как спала,
Меня бесила непосредственность ребёнка.
Она терпела, эх почёт ей и хвала.
Я не хотел быть ни защитой, ни опорой,
Не ревновал, хотя порой была шалавой.
Не зморачивался новой крупной ссорой,
Я пропускал мимо ушей, когда орала.
Я не любил её горячий чёрный кофе,
Который по утрам несла в постель.
И наши встречи так подобны катострофе,
Я не заметил когда низко пал на мель.
Я не гулял с ней по аллеям не спеша,
В любимом парке, как она того хотела,
Я просто думал, -а зачем мне вся душа?!
Когда «имею» замечательное тело.

— Скажи "люблю", - меня просили в Риме,
На языке народа своего!
- И я назвал твое простое имя,
И повторили все вокруг его.
Р. Гамзатов.