Это просто Вьюи блог

Вы видели, как умирают киты?
Их грустные глаза цвета эбонита?
Как все глубже они опускаются на дно океана бескрайнего.
Почему же вам хорошо?
Ответьте, почему же вам не болит?
Вы ведь пили слезы китовые.
Прямо на кухне.
Прямо из крана.

Вы ведь добавляли их в чай.
Вы ведь с ними варили гречку.
Думали,
пересолили случайно.
Киты умирают вечером.
Чтобы в последний раз согреться заката лучами.

Вам в университет.
Или домой.
Или детей отвести в ясли.
Вас ведь жизнь закрутила, деловые все, важные.
Говорят китов бессердечно убивают.
Говорят у них очень вкусное мясо.
Я не пробовал.
И не советую.
Хотя дело сугубо ваше.

Вот он идет ко дну.
Его жизнь пронеслась бесследно.
Для нас ведь это просто тварь с плавниками, не боле.
Вы видели, как умирают киты?
Нет?
И не стоит.
Им очень больно.

Нет ничего хуже, чем чувствовать, что никому нет дела — существуешь ты на свете или нет, что никому не интересны твои представления о жизни, что мир превосходнейшим образом может обойтись без твоего беспокойного присутствия.
Я стал представлять, сколько миллионов людей в эту минуту осознали собственную никчемность и убожество только потому, что оказались в одиночестве сегодня вечером, и вчера, и, быть может, завтра тоже будут одиноки.

Мне медленно, но верно сносит крышу,
У психов обострение-весна.
Мне кажется, я слышу как он дышит,
За сотни километров от меня.

заколю свои волосы крепче.
джинсы на молнии стали туже.
кто там кричал мне, что время лечит?
оно просто трамбует все чувства глубже.

шире оправа. больше диоптрия.
снова в строй внутренний аппарат.
кто из нас больше соврет- он или я:
" рада видеть", "я тоже рад".

Он скоро приедет.Приедет в пыльных, хмурых поездах, приедет в неизменно сером пальто и большой черной шляпе.Он много курит, дымит, заливаясь слезами.Смеется.Он безумно красивый, красивый как всегда.Сколько его помню он всегда был безупречен и приезжал рано утром первого числа.Выпивал черный крепкий кофе на вокзале и шел гулять по городу, всегда быстрым шагом и с улыбкой на лице, заражая всех вокруг теплым настроением и предчувствием весны.
Мы видимся с ним в каждый его приезд и он всегда разговорчив и весел.Как будто не было долгой холодной зимы и как будто он вовсе не устал после столь долгой дороги.Он всегда приносил с собой цветы, свежие прекрасные цветы и таскался с ними по городу, раздаривая случайным прохожим.
Он безумно смущался, когда видел солнце, говорил, что оно льстит ему своим ярким светом и теплом.Еще он много пел, всегда много, подпевая веселым распушистым птицам на ветках, вместе они составляли прекрасный праздничный оркестр.Он играл с ветром, носился с ним по сонным улицам, кричал с ним в полный голос.
Красивый.Какой же он красивый, улыбчивый и синеглазый.Его глаза сияли синевой бесконечного неба, особенно когда он растапливал руками лед на реке, и все возмущался, что до конца это ему никогда не удавалось.
Он много читал, всегда вслух и всегда о любви.Или сам придумывал истории-показывал пальцем на случайного прохожего и придумывал его любовь.Она тут же свершалась.Неизменно.
Еще он рисовал в большом цветастом блокноте.Рисовал свежие листья на деревьях, пышные цветущие поля, большие ромашки и маленьких бабочек, говорил, что хотел бы увидеть все это, но уедет к тому времени, как все расцветет.Я всегда высылала ему фотографии проснувшегося мира.
Иногда он грустил.Совсем грустил.И ничто не могло нарушить его грусти.Ностальгия по ушедшему давила его, но всегда недолго.Бутылка вина, пара сигарет и мои рассказы о вечных мирах и далеких звездах, и он снова улыбался и был жив.Он любил звезды, бесконечно их любил.Высчитывал сколько их скопилось на небе за ночь, выискивал созвездия, и солнце заставлял вставать раньше, говорил, что оно самая красивая звезда, самая красивая и самая нежная и ей нельзя долго спать.
Он мало спал, иногда, вместо сна, он топил снег и пускал кораблики с дворовыми детьми или забирался на крыши, играл на гитаре и гонял голубей.
С ним всегда было спокойно и праздно.Весело и до одури грустно.И он скоро приедет в пыльных поездах, в сером пальто и большой черной шляпе.Первого числа, рано утром.Красивый и синеглазый.Мой.Март.

она не из тех, кому вообще стоило бы завидовать. ее жизнь всего лишь сплошное "повторение"- плагиаторство чужих черт. кусочки чужих жизней, сложенные друг с другом, как пазл. и ничего своего, лишь копии других людей в отражении ее самой. ее жизнь состоит из кусочков чужого мнения, что когда слушаешь ее, думаешь " что за чушь она несет? небось снова словами подруг, например". а с такими мыслями прислушиваться нет желания.
она читает то, что нравится всем.
смотрит то, что нравится всем.
слушает музыку ту, что предпочитают все.
мне казалось, так делают большинство людей на свете. собирают из кусочков себя. из кусочков других людей - себя. но не зря, говорят, что в каждом присутствует изюминка. а в ней ее не было. она была собрана из частей окружающих людей, заменяя детали, когда люди в жизни менялись. и я задумывалась, в чем смысл ее жизни? ее так мало лет. и это ее оправдывало ее еще года на два.
я не помню себя. какой я была в ее возрасте. может и такая же, но знаю точно. посредине пазла была моя - моя собственная изюминка. придуманная и выращенная мной. одной только мной. и это я знаю точно.

мне очень важно быть кому-то нужной,
поэтому переписывай мои гадкие строчки,
перечитывай, перелистывай хоть иногда.
ты хранишь ту монету? я - да.
ты рисуешь свои воспоминания,
я записываю мысли, приимущественно ночью.
они не рифмуются, просто ложатся как-то криво,
немного надменно, так, что меня возвращают на землю.
а я-то помню, ты говорил, что мы с тобой где-то в небе,
в море, в воздухе, в чужих улыбках и взглядах.
бестолково все складывается, встретиться негде,
да и незачем, наверное.
где-то внутри играет музыка, а снаружи тока удары -
незаметные искры. пролетают, исчезают мгновенно.
это многим не нравится, что нам до них?
мы с другой планеты - у нас не бывает тихо.

если бы меня попросили изобразить на рисунке всю прожитую мною жизнь, я нарисовала бы кучу надкусанных конфет без фантиков. я искала ту, с моей любимой начинкой. искала так, как делаю все, за что ни возьмусь: быстро, жадно и бестолково. и вот, остановившись, я думаю: а существует ли та конфета, или я просто терпеть не могу сладкое?

а иногда просто хочется поговорить с кем-то так, по-настоящему. например, о том, что болит о том, почему глаза слезятся, почему нервная хожу о том, почему трясёт меня, почему засыпаю ближе к 5 или о том, что смысл теряется.

бывает, у меня так резко пропадает интерес к людям, что мне становится страшно. вот разговариваю с человеком, смеюсь с ним, а тут бац и все, хоть поездом его переедете, мне наплевать.

тебе ли рассказывать про презрение и про столкновение двух миров. и про «прости, я не готов». и про «извини, но мне пора». детская дрянная игра в «позвонит или нет». секрет всего этого лишь в одном: одиночество бьет кнутом, но и рядом такая боль, что кому, как не тебе, писать письма в восемнадцать ноль: ноль.

ожидание личного счастья – как ожидание электрички на перроне провинциального вокзала. вопреки точному расписанию электричка обязательно приедет. неизвестно когда точно. может, с опозданием на полчаса. может, с аварийной задержкой в связи с чрезвычайными обстоятельствами. так и любовь. врывается в судьбу человека вопреки жизненному расписанию. одного посещает рано. другого – чуть позже. кого то – поздно. любовь обязательно доберется до каждого из нас. неоспоримый факт, оспариваемый людьми без веры в себя.

почему? ты хочешь знать, почему я притворяюсь? некоторым не нравится, как я живу. конечно, я могу послать их к черту: не нравится - и не надо, мне плевать. понимаете, я стараюсь дать им повод, чтоб они не зря бранились. людям куда приятней браниться, если у них есть повод.

— как звучит пустота моей смерти?
- пустота твоей смерти ни как не звучит. в ней нет ни одного звука, ни одного шороха.тишина, вечная тишина, вечное молчание, немая немота.
- как выглядит пустота моей смерти?
- никак. у пустоты смерти нет ни формы, ни цвета. это нельзя изобразить, так как у пустоты отсутствует всякое изображение, всякая картинка. это нельзя представить, ведь пустота - отсутствие всякой мысли.
- как движется пустота моей смерти?
- у пустоты нет движения. нечему двигаться и негде двигаться.
- есть ли у пустоты моей смерти вкус и запах?
- нет. у пустоты нет ни вкуса, ни запаха.
есть лишь некая область; область, в которой ничего нет.

и вот что ты мне предлагаешь? стреляться после таких звонков?
на дыбы подниматься? стихи штамповать конвейером?
ты звонишь мне, а значит, ты счастлив, пьян и здоров,
а мой номер, когда ты пьешь, мгновенно становится самым востребованным бестселлером.