она не из тех, кому вообще стоило бы завидовать. ее жизнь всего лишь сплошное "повторение"- плагиаторство чужих черт. кусочки чужих жизней, сложенные друг с другом, как пазл. и ничего своего, лишь копии других людей в отражении ее самой. ее жизнь состоит из кусочков чужого мнения, что когда слушаешь ее, думаешь " что за чушь она несет? небось снова словами подруг, например". а с такими мыслями прислушиваться нет желания.
она читает то, что нравится всем.
смотрит то, что нравится всем.
слушает музыку ту, что предпочитают все.
мне казалось, так делают большинство людей на свете. собирают из кусочков себя. из кусочков других людей - себя. но не зря, говорят, что в каждом присутствует изюминка. а в ней ее не было. она была собрана из частей окружающих людей, заменяя детали, когда люди в жизни менялись. и я задумывалась, в чем смысл ее жизни? ее так мало лет. и это ее оправдывало ее еще года на два.
я не помню себя. какой я была в ее возрасте. может и такая же, но знаю точно. посредине пазла была моя - моя собственная изюминка. придуманная и выращенная мной. одной только мной. и это я знаю точно.