Верь в себя.

Вот бывает скучаешь по человеку…Не так что бы очень, но пусть так. А сказать этого не можешь. Вроде, не боишься, нет, понимаешь, что, скорее всего, это даже взаимно, ну или, по крайней мере, услышать это не будет втягость кому-то тому. Но всё равно не решаешься сказать, наверное, потому, что точно не знаешь как это обозвать-то вообще. Знакомы недавно, но оба рады этому. Наверное. Такое странное ощущение. Давно такого не было.
И вот этот человек тебе говорит "Чувааак, я соскучился по тебе". И это, знаете, так по-странному приятно. Не сказать, что до потолка прыгаешь, но тем не менее.
Всё-таки может по тебе такому вот несуразному кто-то даже скучать. Какие-то новые люди.
Это круто.

Ни рук моих не трогай, ни души,
Твои прикосновения — как шрамы,
Уедешь навсегда — мне не пиши!
И не тревожь и так больную рану.

Я не смогу как прежде жить и петь,
И наслаждаться каждою секундой!
И так стараться многое успеть,
И радоваться жизни так безумно!

И не смотри в глаза мне — не могу!
Внутри меня — иголки и кинжалы,
Не выдержу — я выйду, побегу
К далеким поездам, чужим вокзалам!

Лишь чувствовать твой запах — вот и все!
Что мне для счастья в жизни этой нужно

Уедешь — напиши одно письмо,
И больше не тревожь больную душу.

— но ты не должна меня ждать. никогда. очень страшно ждать чего-то.
она покачала головой:
- этого ты не понимаешь, Робби. страшно, когда нечего ждать.

Интересно бы выяснить, готовы ли те, кто обвиняет тебя в скрытности, сами выворачивать себя наизнанку.

Но тебя я разве позабуду?
И в моей скитальческой судьбе
Близкому и дальнему мне люду
Буду говорить я о тебе —
И тебя навеки не забуду.

Сергей Есенин

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно

А однажды я решила спросить у близких, кто их лучшие друзья, те, которые навсегда, которые самые родные. Они назвали мало имён, по одному, по два. Но среди них не было моего. Это так, глупости, просто болтовня. Чтобы не наступило это неловкое молчание. Хотя, лучше бы оно наступило.
Одиночество - это когда у твоих близких есть кто-то ближе тебя, верно?
Забавное ощущение, когда тебе необходимы люди, которые могут спокойно обойтись без тебя. Конечно, друзья важны. Это просто волшебно, когда вы можете вместе просто посидеть у костра и поболтать, когда у вас своя компания, в которой все вместе делают глупости и веселятся, вместе стараются пережить какие-то беды. Нет ничего лучше, чем быть вместе с такими людьми. Но нет ничего хуже, чем осознать, что они так не думают о тебе. Никогда не ставьте друзей на первое место в своей жизни, никогда, слышите? Они оказываются непостоянными. У них появляется кто-то важнее, чем ты, и они забывают о тебе, ты отходишь на второй план. Становится нормальным соврать, что болен, и пойти к тому, кто теперь первый. А ты сидишь дома и ждёшь, пока "болезнь" отпустит. Становится нормальным дёргать тебя за верёвочки, как марионетку, пока те не оборвутся, а потом жаловаться тебе, что тоже страдаешь от руки уже третьих. И вся беседа ограничивается тем, что они что-то рассказывают, конечно же о себе, а ты просто сидишь напротив, пьёшь остывший чай и киваешь головой, как китайский болванчик. Начинать разговор, чтобы высказаться самому, чтобы выслушали и молчали, молчали, молчали… Людей вполне устраивает такой диалог. Хотя, я до сих пор не понимаю, почему же он тогда так называется.
Но ведь счастье не в том, чтобы выклянчить наконец-то у небес кого-то, плечо, свободные уши и опору, правда? Наверное, счастье - это когда у тебя вместо головы - чайное ситечко, пропускающее солнечный свет и ветер. Нет, я серьёзно. Тогда светлее и немного легче. И уже никогда, точно никогда не станешь задавать людям глупых вопросов. И уж наверняка не станешь раздумывать над ответами. Но моя голова не похожа на ситечко. Она - мусорный ящик, старый альбом с фотографиями, которые понемногу становятся из цветных чёрно-белыми. Но уж точно не ситечко.
А жаль.

Сегодня День Рождения Анны Андреевны Ахматовой - известнейшей русской поэтессы, писателя, литературоведа и переводчика.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.