Это просто Вьюи блог

Ты сама за себя в ответе - это, знаешь ли, тоже здорово.
Видишь, сталь превратилась в олово.
Улыбнуться - не зареветь.
Улыбаются твои дети, тишина превратилась в смех.
Тот, кто был тебе ближе всех, ничего тебе не ответит.

Ты сама у себя в почете, больше тушь твоя не течет.
Все, что было - теперь не в счет. то, что было, теперь не важно, но отчаянно было страшно, что ты снова не по погоде, что такие, как ты, не в моде, что в таком вот огромном городе не осталось тебе плеча, что рубила зря сгоряча…кто молитвами твое имя, кто кричал и просил: "пойми меня!", кто в конечном итоге выменял "я люблю" на "иди к чертям! "

Ты привыкла давно молчать.
Что хотелось бы ввысь, как птица. Что давно не могла смириться, если кто-то, подобно Богу, расставлял тебя по углам, как фигурку на доске шахматной, кто любил, если ты расшатана, но теперь вместо слез и слабости заискрился повсюду свет.

А до этого человека по-прежнему не прикоснуться - его нет.

что случилось – случилось.

не жалуюсь и не ропщу,
не виню тебя в этом (моём) неприятном ненастье,
в твои двери не рвусь и не бегаю к дядьке-врачу,
лишь бы тот прописал мне цветные пилюли на счастье.
не ищу с тобой встреч.
дверь открытой уже не держу,
чтобы холодом этим меня в сотый раз не продуло.
не тяну к тебе рук, и глаза от тебя отвожу
(встречный взгляд для меня –
как в сердечную мышцу дуло).
не скучаю, как прежде, не жажду, а просто живу.
на ночь – строки стихов, что во мне тонкой ниткою вьются.
не бросаюсь словами. тепло для других берегу,
как когда-то хранила для праздников бабушка
блюдца.
я к тебе не стучусь, не скребусь о порог.
не кричу, словно голый птенец,
вдруг лишившийся пищи и крова.
не врываюсь в твой мир из заснеженных кем-то лачуг,
заметаемых снова и снова.

что случилось – случилось.

отноет и переболит.
по весне ветки вербы пасхальной обнимут за плечи.
ранен?
ранен.
саднит.
бередит.
но ещё не убит.
поживу ещё чуть.

но ты делаешь шаг
мне навстречу.

Один год — 365 суток.
Одни сутки — 24 часа.
Ночь любви — полторы-две минуты.