У меня такое чувство, будто я оказалась среди людей, которые собираются жить вечно. Во всяком случае, они так себя ведут. Их настолько занимают деньги, что они забыли о жизни.
Перелистывая старый дневник, натыкаюсь на обрывки недописанных стихотворных строк. Потрясающих. Честно. Таких глубоких и полных переживаний и мыслей тех, забытых, от части, лет.
Найдя очередные строки не обратила внимание, на помету "неизданное", подразумевающую под собой то, что это мои слова и для более легкого поиска среди кучи фраз своих мыслей. Попыталась найти кому принадлежат эти строки, дабы избежать бездумного цитирования, все тщетно.
Спустя около получаса поисков заметила пометку "неизданное" и действительно удивилась. И таких обрывков, недописанных строк, недодуманных мыслей довольно таки много. И как же не хочется оставлять их такими, недописанными, но в этом есть свой шарм. Если бы не внутренний маленький перфекционист, умоляющий доделать, дописать, вспомнить то состояние и доделать начатое.
