huivam

сердце - всего лиш кусок мяса. это тебе любой мясник скажет.
сердце - всего лишь мышца. это тебе любой доктор скажет.
сердце - всего лишь хреново рифмующееся слово. это тебе любой поэт скажет.

нет смысла его беречь. да.
есть рифмы поудачней.

Мне нравится запах мандаринов. Но только зимой. И только смешанный с запахом хвои и праздника. Все остальное сурогат, лишенный волшебства.

—У меня нет любви - всё, любви не существует !
-А у меня машины нет, всё, блять, машин не существует.

Знаешь, есть в тебе какая-то идиотская привлекательность, какое-то убийственное остроумие, какое-то ублюдочное изящество.

Не курить - это, возможно, очень мило, да. Как школьница в белом фартучке из порнографического сна. Как Гвинет Пэлтроу в платье на тоненьких бретельках. А курить - это, конечно, очень вредно. От этого умирают. А я буду курить, безрассудно и без счета курить злые, опасные сигареты. Чтобы всем было видно, что мне наплевать на рак и эмфизему, и на самую смерть. Что я полагаюсь лишь на судьбу, на ее благосклонность и на то, что она позволит мне умереть каким-нибудь другим, более подходящим мне образом. А может, позволит вовсе не умирать. Я буду курить, чтобы демонстрировать длинные пальцы, и тонкие запястья, и капризный пухлый рот. Чтобы выпускать в потолок струйки жемчужного дыма и следить за ними ускользающим взглядом.
Я буду курить, когда хочется плакать, потому что курение - единственное занятие, несовместимое с плачем. Буду курить, чтобы лучше думалось и чтобы лучше общалось. Чтобы мужчины, влюбляющиеся в меня ежедневно, запоминали марку моих сигарет и курили или просто нюхали их украдкой, думая обо мне и делая приятное компании Филип Моррис. Потому что даже самые некурящие из них, закрыв за мной дверь, боятся спугнуть сквозняком мой запах.
Я буду курить, чтобы, выходя ночью за сигаретами, смотреть в звездное небо. Чтобы, прикрывая горящую спичку от ветра, видеть в пальцах живой огонь.
Говорят, поцеловать курящую женщину - это как облизать пепельницу. Не знаю, не лизала пепельниц. Но когда целуешь любимую женщину, от нее никогда не пахнет плохо. Это моя святая уверенность.
И еще: дым не может навредить тому, кто сам - из дыма.

"- Привет, моя дорогая, ты что тут пишешь?
- Да так, записываю мысли, мама.
- О чем ты думаешь?
- Да не пойму. Но почему-то все стихами…
- Как грустно.
- Да.
- Ну, не грусти. Ты выкинь иль порви листок. А как напишешь что-то лучше, то к нам иди и фильм смотри.
- Спасибо, мам, за приглашение. Но лучше тут я посижу, одна.
Смакуя одиночество, мать вашу. "

я вдруг поняла…вчера…что я чужая этому городу. совсем."Смотри, как красиво!" - шепчет мне кто-то. да. да ну? никогда, никогда, никогда я не буду, сдесь своей. никогда. наверно, со мной что-то не так. наверно, я немного не вписываюсь сюда. жаль. я же здесь довольно долго. и я пыталась, честно.