если честно

любовь бывает разная: безумная, спокойная,

бывает очень чуткая, не терпящая лжи.

бывает безответная, ответная, бездонная,

а у тебя какая? какая? расскажи?

любовь бывает добрая, недобрая, нечестная

бывает бесконечная, а значит на всю жизнь!

бывает некрасивая, красивая, чудесная,

а у тебя какая? какая? расскажи?

любовь бывает сдержанной, несдержанной, неистовой

бывает слишком быстрою, и той, что не спешит.

бывает очень мягкая, бывает та, что с искрами,

а у тебя какая? какая? расскажи?

_

но ты стоишь измученный, усталый и рассеянный,

и держишься за поручни расслабленной рукой.

и говоришь мне голосом спокойным и уверенным:

— а у меня, наверное, ты знаешь никакой.

мысли стандартны, рифмы избиты,

все про любовь, про мечты и мосты,

в списках твоих есть и Кати, и Виты,

в общем, все те, с кем ты вовсе не ты,

я же отдельно, как кружка больного,

как молоко среди сидра и пива,

я для чего-то такого иного,

чтоб позвонить за секунду до взрыва,

чтобы шептать, и просить: не напейся,

шарф одевай и поспи хоть немного,

чтобы острить, (тут не хочешь-а смейся),

и не реви по ночам, ради Бога.

все это слышать, сквозь кашель и хрипы,

знать, что сегодня опять мимо кассы,

что же сказать…-заварил бы ты липы,

кашель осенний бывает опасным.

— это пустяк, лишь бы ты не болела…

— сильно скучаю

— скучаю в квадрате.

трубку сжимаю, рука онемела.

молча завидую Вите и Кате

Время пишет сценарий, стирая повторы,

я иду по кольцу гравировкой событий,

продолжая любить вопреки приговорам,

когда кто-то подпишет приказ «не любите»,

я иду в темноте, я держу, задыхаясь,

каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик …

Я могу тебе выложить Вечность стихами,

чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем.

В моих снах, как в архивах, пылится на полках

фотохроника всех невозможных итогов,

ты не знаешь, как это мучительно долго,

ты не видишь, как это отчаянно много –

собирать по крупицам, намекам и встречам –

словно рваное облако штопает ветер…

Я могу рисовать тебя так бесконечно –

до мельчайших деталей на темном портрете,

я молчу, когда ты исчезаешь бесследно,

забирая надежду и ключик от рая…

Я почти научилась любить безответно.

Но еще не умею любить, не сгорая.

Нагретые доски чужого причала,

Кристаллики соли на бронзовой коже…

— Ты знаешь, мы можем начать все сначала…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не можем.

Прядь темных волос чуть коснулась ладони,

Любое их прикосновенье - награда…

— Ты хочешь, я снова приеду сегодня?…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не надо.

Допитое пиво - разлитое пламя,

Следы твоих губ море с горлышка смоет…

— Тебя проводить? Я сегодня не занят…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не стоит.

Как четко - те вздохи, подушка в заломах,

И привкус той капельки пота над бровью…

— Ты помнишь, сегодня мы год как знакомы?…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не помню.

Колотится сердце - прорыв с перерывом,

Мне с каждым ударом приблизиться б к чуду…

— Ты будешь? Я сбегаю - мигом - за пивом?…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не буду.

В висках учащенно пульсирует ревность,

Спускается нервным ознобом по коже…

— Я жить без тебя не могу, я повешусь!

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, не поможет.

Привычным движением губы накрасишь,

Мой Бог, неужели все это серьезно…

— Ты сможешь? Я сделаю все, как ты скажешь…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, слишком поздно.

Поговори со мной о том, что не вернуть!

Поговори о моде, о погоде…

Ты смог внезапно жизнь перевернуть,

Поговори со мной о чем-нибудь…

Поговори со мной о пустоте

О каплях, что на стеклах дождь оставил…

Ты никогда не соблюдал тех правил,

Которые весь мир читал тебе.

Поговори со мной о пустяках…

Неважно: о делах или машинах,

Как раньше говорили при лучинах,

Когда-то в девятнадцатых веках…

Ну не молчи, скажи мне что-нибудь

Хотя бы то, что ты меня рад видеть,

Что ты меня не будешь ненавидеть

И до сих пор мечтал меня вернуть!

Хоть что-то расскажи мне о себе,

Твой голос для меня как наваждение,

И где мне взять столько долгое терпенье

Чтоб не раскаяться в своей любви к тебе.

Ты всё молчишь, ломая изнутри,

Твой голос мной забыт уже не будет,

Прошу тебя, ведь за любовь не судят,

О чем –нибудь со мной поговори.

я знаю рецепт идеального утра,

залитого бело-седым перламутром.

и с запахом кофе, корицы и яблок,

такое вот утро-нежданный подарок.

когда босиком пробираясь по полу,

включаешь на всю, от души, магнитолу.

танцуешь по кухне в большом полотенце,

и так оживленно волнуется сердце.

и руки дрожат, и меняется почерк,

желудок сжимается в странный комочек,

ты знаешь-сегодня все будет как надо,

он просто поймет и окажется рядом.

но кофе весь выпит-нелепое чувство,

и все-бесполезно, противно и грустно.

я все вспоминаю, казалось мне будто-

я знала рецепт идеального утра.

Не ходи с ним по крышам,

Не сиди на краю.

И не шляйся ночами

По городу.

Береги себя, слышишь?

Будь умнее, молю!

Ты ж простудишься!

Все-таки… холодно…

Не звони ему первой.

Не стоит бежать,

Как безумная,

Если позвали.

И не надо сегодня

К нему приезжать…

Да, и кстати,

Грозу обещали!

Платье красное. Кудри.

Подводишь глаза.

Ну куда ж ты

Так поздно намылилась?

Говорю же! Не стоит!

Говорю же, гроза!…

Смерч и даже

Цунами предвиделось!

Ну, не смейся… Ну, да…

Про цунами шучу…

Просто есть разговор…

Очень важный…

Я хотел… Ну я… в смысле…

Я просто хочу…

Не сейчас?… Да, как скажешь.

Не страшно…

Убежала… К нему.

Я дурак. У двери

Два пакета.

В них свечи и ужин.

Просто друг, с разъедающей

Болью внутри.

Не понятно,

Зачем тебе нужен…

Ведь готовился… Ждал.

Этот вечер с тобой.

Но мечта провалилась,

Разрушена.

Я по улице темной

Неспешно домой…

Вот опять ты меня

Не дослушала

На шторе шелковой дыра от сигареты.

Тут до меня курили в ожидании

Безудержного счастья или лета,

И неповинный лоскут прожигали.

Гостиница.Приют для легкой дамы,

Порхающей по жизни мотыльком.

Как хорошо, меня не видит мама,

Такую в неглиже и с огоньком.

Я ей приветы передам на небо,

Пусть молит за спасение души

Моей, и за того, кто не был

Честен, тот и нагрешил.

Томятся в нетерпении минуты.

У нашей нелюбви финал один.

Там, у других, семейные маршруты,

У нас-гостиница, кровать и ковролин.

Почему не плачут мужики?

Почему, когда хоронят друга,

Не ревут дурниной от тоски,

Навзничь рухнув наземь среди луга?

Распугав беспечных мотыльков,

Почему не содрогнутся плечи?

Чтоб тоска дошла до облаков,

До краев земли, до бесконечных?

Почему, когда ушла жена,

Не орут шальными голосами?

Просто курят молча у окна,

Впившись в двери мертвыми глазами.

И когда война, и смерть, и кровь,

Главные на том и этом свете,

Толпы молчаливых мужиков,

В тишине проходят по планете.

И - ни всхлипа, ни одной слезы.

Только руки, сжавшись, побелели.

Почему не плачут мужики?

Не ревут, а пьют, на самом деле?!

Только иногда, когда сосед,

В одиночестве за стенкой вдруг завоет,

Я вскочу, откинув теплый плед,

И окно на улицу открою.

Буду слушать, сев на табурет,

Как он бьется и ломает руки,

Как скрипит расшатанный паркет,

Как кричит, что бляди все и суки

Не пойду я утешать по доброте,

Есть, поверьте, веская причина.

В одиночестве, в кромешной темноте,

Плачут настоящие мужчины.

В час немыслимого отчаянья,

Задыхаясь от невезения,

Научись у камней молчанию,

Научись у земли терпению.

Гибким стань, как трава весенняя,

И, хмелея от бесконечности,

Словно капли лови мгновения,

Растворяющиеся в вечности.

Одолжи у луны чуть холода,

А у солнца немного пламени,

Не забудь, что молчанье - золото,

Научись у камней молчанию.

И тоска твоя безутешная

Вдруг покажется шуткой вздорною.

Жизнь на многих дрожжах замешана -

Полубелая, получерная.

Нет, никто ни в кого не влюблен.

Это не от него у нее спазм межреберных нервов,

Смещение позвонков.

Это не одно из ее имен

У него в списке первых

Не сделанных телефонных звонков.

Нет, никто ни в кого не влюблен,

Это просто такая весна: будто бы год назад

Не было замыкания и не случался сбой,

А после этого внезапно не появлялся Он,

Не заканчивал прошлогодний ад,

Не брал ее за руку, не забирал с собой.

Нет, никто ни в кого не влюблен,

Просто границы оказываются тесны

И становится тяжело дышать.

Просто все дороги исправно сходятся в нем

И однажды очень хочется написать

«Забери меня снова из не-весны».

Нет, никто ни в кого не влюблен,

И не то чтобы она о таком мечтала

И не то чтоб он сильно по ней скучал,

Но она делает вид, что не про него писала.

Он же – что никогда ее не читал.

конец семестра. хочется покоя.
холодный ветер пробирает кости.
не нужно делать из себя изгоя.
ты просто приходи почаще в гости.

ты просто приходи в мой серый город
и разводи в нем радужные краски.
меняй себя на необъятный холод.
меняй меня на каменные маски.

ложусь разбитой - целой просыпаюсь.
зарядка. душ. на завтрак выпью чаю.
и в мертвой тишине себе признаюсь,
что я все так же по тебе скучаю.

когда ты придешь, конечно, я буду ждать.
откроется сердце, и примет тебя любого.
я все беспокоюсь: что мне тебе сказать?
какое из тысячи слов мне придумать слово?

когда ты придешь, я с прошлым закрою счет,
и память сведет на нет все былые лица.
я все представляю: ты стоишь у ворот,
не в силах, сдержав волненье, пошевелиться!

когда ты придешь, свет уличных фонарей
осветит порог, засыпанный белой вьюгой.
я все размышляю: в какую из всех дверей
ты не постучишь, а смело войдешь без стука.

я знаю: своих встречают лишь те, кто ждут.
и я не устану ждать тебя снова и снова.
когда ты придешь, конечно, я буду тут,
откроется сердце, и примет тебя любого.

— все будет в порядке, все будет нормально! -
мой внутренний голос опять за свое!
настаивал голос: меняй радикально
любимых, друзей, города и жилье!

- все будет в порядке! но как? - непонятно!
печально, но голос продумал не все:
меня невозможно тянуло обратно,
выходит, что бегство меня не спасет!

ответь же мне, голос: как мне загореться?
да так, чтоб за миг не сгореть от огня?
но голос молчал, и безумное сердце
на старые грабли манило меня!

я знаю себя и свои недостатки,
но все перемены даются с трудом!

- все будет нормально, все будет в порядке! -
ты мне говоришь, покидая мой дом.