если честно

Знаешь, мама, а я перестала петь.

Мам, прости, я совсем прокурила голос.

Посмотри, мне некуда больше взрослеть

Моя взрослая жизнь сложилась из черных полос

Ты мечтала, я знаю, чтоб мне детей и семью,

Чтобы жизнь сложилась, трехкомнатную квартиру.

Мам, прости, я опять тебе не звоню

Да куда мне семью? Я сама ухожу по миру

Извини, я ушла, я знаю, что он хороший,

Что цветы, и что носит меня на руках.

А меня, мам, опять зацепил прохожий

Тот, у которого лето в карих глазах

Мам, прости, я опять напиваюсь кофе,

И до одури по ночам сочиняю стихи.

Мам, я опять не выспалась, как мне плохо

Снова двойка за пару. Не выучила. Прости.

Мам, не плачь, ведь ты правда самая лучшая.

Это я, непутевая, просто хожу с ума

Я ищу его, мама, жду от случая к случаю.

Ты не спрашивай, мама, я все расскажу сама

Знаешь, мама, а мне бы сейчас к нему

По серой дороге из длинных дождливых полос

Мам, прости, я опять тебе не звоню

Мам, прости, я совсем прокурила голос…

Мне не хотелось привыкать, и чьей-то быть привычкой тоже,

И душу ревностью кромсать, взрослеть, и становиться строже

Я растушёвывала сплин, однообразием томима,

Я уходила от мужчин… пока ещё была любима

мне говорят - у меня на пути

много чудесных дорог: я молчу.

мне без тебя очень скучно идти,

я без тебя идти не хочу.

судят меня люди день ото дня,

и как заученное наизусть

мне все твердят: ты погубишь меня -

а я от тебя не откажусь.

трудно с тобой, но еще тяжелей

мысли о том, что ты станешь не мой.

ты говоришь - ни о чем не жалей

и собираешься ехать домой.

А ты курил, а я молчала,

Прижавшись к спинке мерседеса

И ты спросил: «Начнём сначала

Моя сбежавшая принцесса?

Но не начать, что уж начато,

И не бывать тому, что было,

Глаза взмолились виновато,

Под сердцем где-то снизу ныло.

И думал ты: Она уходит

Я думала: Сейчас не пустит

Подвинув ближе к двери ноги,

Подвинув душу ближе к грусти,

Открыв рукой дрожащей дверцу,

Впустив в авто глоток свободы,

Сказав, не трусить больше сердцу,

Ушла, растаптывая годы

А ты курил, а я молчала…

Я знаю, острый мой язык

Тебя и жалит, и жалеет.

Ты слишком от любви отвык,

И боль потерь в тебе сильнее.

И этот колкий холодок,

Что возникает между нами,

Ты растопить легко бы смог

Своими добрыми словами.

Но тихо гаснет монитор,

Уже спешишь в ноябрьский вечер,

И между нами вновь забор,

Который мне разрушить не чем

Ну, конечно же, я в этот раз не сдержался

— Слишком долгое было предчувствие чуда…

Я практически грубо и нагло ворвался,

Я терзал ее тело, кусал ее губы,

Я спешил захватить, наверстать, насладиться

И она отвечала мне той же монетой…

Мы хотели друг-другом, как водкой напиться,

Мы любили друг-друга еще не раздеты…

И лишь только слегка утолив нашу жажду

Прочь отбросили в сторону наши одежды.

Мы осознанно шли на взаимную кражу,

Разрушая чужие мечты и надежды.

Нам хотелось любить, даже если с экстримом,

Нас тянуло навстречу непреодолимо.

Мы бросались в объятья, как-будто на мины,

Будоражась от дикого адреналина…

Как последнее в жизни короткой желание

Исполнялись взаимные наши причуды,

Применялись полученные раньше знания

Относительно скорости и амплитуды,

Относительно нежности, силы и ласки.

Проверялись теории и аксиомы,

Перемешаны были немыслимо краски…

А потом мы лежали в блаженной истоме

И боялись хоть каплю ослабить объятия,

Чтобы не потерять ощущения чуда.

Мы шептали друг-другу, как-будто заклятие:

"Ты любить меня будешь?

Я любить тебя буду…"

твоё молчанье уже не ранит,

мои стихи попадают в ТОПы.

листом тетрадным сгорела память,

и можно смело дверями хлопать.

нам можно каяться или плакать

поодиночке ломая стены.

заноябрило.

тоска и слякоть.

мы засыпаем опять не с теми.

ты засыпаешь. а я, как прежде,

стихи выхаркиваю ночами.

мой светлый ангел не спит в надежде,

что я когда-то перескучаю.

но всё напрасно - шестую осень

в любви своей, как песок в пустыне.

— ну, а беда в чём? (однажды спросишь)

— я вряд ли сердцем

к тебе

остыну.

Узнай этот день по лязгу чужих ключей,

По запаху кофе, что просочился в двери,

По сладкому шепоту: "Ты все еще уверен,

Что будешь, как раньше - пьяный, смешной, ничей?"

По дрожи чужой ладони в твоей руке,

По звону цветных сережек, по танцу жестов.

По шелку постелей, где жарко, темно и тесно,

По жадному вдоху после "прости, окей?"

По рюмкам абсента, если в груди саднит,

По россыпи волосков и родимых пятен.

По каждой минуте, когда ты почти что спятил,

Но так и не смог осмелиться позвонить.

По смыслу, который каждый из нас искал,

По вороху снимков, что ты нашел намедни,

Где русые пряди блестят золотым и медным

И вьются на слишком белых моих висках,

А пальцы укрыты мелкой цветной пыльцой…

По косам пустых аллей, по дыханью улиц,

По сонному скверу, где я засмеюсь, целуясь

И где не сумею вспомнить твое лицо.

Давай загадаем желание сбыться,

встретиться, где-то столкнуться лбами,

в списке попасть на одну страницу,

к одной иконе прильнуть губами,

давай почувствуем это «вместе»,

нутром, молекулой миокарда,

давай случайно – в пролетах лестниц,

на полке старенького плацкарта,

на фотокарточке летних улиц

из «полароида» иностранца;

давай загадаем, чтоб нас вернули –

и наконец-то начнем сбываться.

Ну, что я могу ответить? Глаза сухи,

Улыбка ласкова, голос - хоть на парад.

Мои мужчины не любят мои стихи,

"Писала бы что серьезнее"- говорят.

А я-то за, я им согреваю суп,

А я-то за, мне завтра сдавать доклад,

А эти строчки держатся на весу -

И всё дела не могут пойти на лад.

Всё так же на теплоту небеса скупы,

Врагу пока не сдался еще "Варяг"

Мои мужчины не любят мои супы,

"Варила бы что серьезнее" - говорят.

А я бы всё могла превратить в игру,

Почти пять лет играю в нее подряд

Мои мужчины не любят моих подруг,

"Нашла бы кого серьезнее" - говорят.

Но я могу - про пиво и за "Зенит"!

Не то чтоб очень, но от тоски не усну.

Но где-то внутри меня тишина звенит

И мягкий вечер спускается в тишину.

И воздух - с нежной мятой, с закатом дня,

С тончайшим привкусом яблочного вина

Мои мужчины пока что любят меня,

Сидящую по вечерам возле окна.

"Искали бы что серьезнее" - говорю,

Они смеются, уходят в дневную пыль

А я тогда пока что им суп сварю,

Пока я не разучилась варить супы.

Грешное лето растаяло едким дымом

Вкусом горячих губ, паутиной страсти

Кажется, ты со мной вышибал клин клином

Кажется, я любила тебя… отчасти

Ночью звонки: - я приду?.. Я скучаю очень..

Страстные тени, коктейль из эмоций залпом,

Смята постель, мое о тебе многоточие

Взрослые игры с изяществом и азартом

Грешные ночи без правил и без ошибок,

С привкусом горечи и неизбежной разлукой

Жаркое лето твой час так короток и зыбок,

Осень стучится в окошко унылою скукой

Грешное лето растаяло едким дымом

Вкусом горячих губ, паутиной страсти

Кажется ты со мной вышибал клин клином

Сердце в итоге… разбилось на мелкие части

Мне нравится, что вы больны не мной,

Мне нравится, что я больна не вами,

Что никогда тяжелый шар земной

Не уплывет под нашими ногами.

Мне нравится, что можно быть смешной -

Распущенной - и не играть словами,

И не краснеть удушливой волной,

Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне

Спокойно обнимаете другую,

Не прочите мне в адовом огне

Гореть за то, что я не вас целую.

Что имя нежное мое, мой нежный, не

Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе…

Что никогда в церковной тишине

Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой

За то, что вы меня - не зная сами! -

Так любите: за мой ночной покой,

За редкость встреч закатными часами,

За наши не-гулянья под луной.

За солнце не у нас над головами, -

За то, что вы больны - увы! - не мной,

За то, что я больна - увы! - не вами!

Сегодня мне письма не принесли:

Забыл он написать или уехал;

Весна, как трель серебряного смеха,

Качаются в заливе корабли.

Сегодня мне письма не принесли…

Он был со мной еще совсем недавно,

Такой влюбленный, ласковый и мой,

Но это было белою зимой,

Теперь весна, и грусть весны отравна,

Он был со мной еще совсем недавно…

Я слышу: легкий трепетный смычок,

Как от предсмертной боли, бьется, бьется

И страшно мне, что сердце разорвется,

Не допишу я этих нежных строк