Это просто Вьюи блог

Я пишу, здесь остались силы
И цветные мысли до дна.
Расцарапала, укусила
Меня собственная страна.

Я скриплю непонятной желчью,
Я заброшен, как старый двор.
Оттого ли мои увечья
Все не лечатся до сих пор?

Я сметаю себя с дороги
Как январский несвежий снег.
Мои тонкие шаркают ноги
Будто ноги тяжелых калек.

Моё тело, повянув, скисло,
развелось на серь облаков,
На растущий месяц повисло
Жидкой тенью своих крючков.

И тебя я не помню даже,
Не узнаю мрачный портрет.
Всё равно он одно мне скажет:
Ты любил, а она тебя -нет…

Я в сомнениях труп зеленый,
Задохнувшийся дымным днём,
Где в мороз закат отдаленный
Исчезает рыжим огнём.

Стих ползет невозможной мукой,
Предпоследней каплей в стакан.
Это пьяница длиннорукий
Обнимает бутылки стан…

Обнимает изгибы тёплых,
Драгоценных бессвязных снов.
Отражаюсь я в этих стеклах,
Вижу сотни своих голов.

Неизвестной тоской отмечен
В жизни каждого долгий срок.
Нет лекарства моим увечьям.
Я пытался лечить. Не смог. (27.01.12)

Вчера сон приснился. В городе была явная осень. Серая такая. И никого почему-то не было: дома пустые, улицы тоже, мокрые и холодные. Как-то я оказалась на том берегу, и там была какая-то разруха, и все многоэтажки были обшарпаны, в них никто не жил. Причем они были очень высокие, огромные.

И там был Y. Не помню как мы встретились, но он был в своей зимней куртке. И мы бродили рядом много много километров. Я положила голову ему на плечо, а он приобнял меня. В основном молчали, иногда говорила я, а он как-то ласково, по-отечески (как и всегда) смеялся надо мной. Потом, помню, он ругался, что сигареты промокли и не зажигаются. А ведь он не курит.

Приятный осадок остался. Жалко, что я никогда не буду с Y. Шанс был упущен очень давно, причем бессознательно. Зато я подарила счастье другим людям. Возможно, менее достойным. Впрочем, это уже говорит во мне нездоровая гордыня. Буду довольствоваться снами, где есть он.

(Flashback: Давно, осенью, снился сон, как мы потерялись в пустыне, потерялись ВСЕ. Помню красные, оранжевые цвета и песок. И в конце концов я увидела его издалека, побежала к нему, он улыбался, обнимал меня, положил подбородок на мою голову. Мы нашлись тогда)

Еду на автобусе. Напротив огромный мужик с пальцами-сардельками. Всё дорогу смотрит на меня.

Собиарется выходить. Начианет мне что-то говорить, я не слышу, т.к. в наушниках. Снимаю. Слышу:

—Поехали ко мне в гости?
-Нет.

Я отхожу в другой конец автобуса (ехать еще 4 остановки), он хватает меня за руку:

—Я тебе заплачу́.

Круто, да?

Это автобусы, детка. Иди дрочи.

1. Всегда отдавай больше, чем ты берешь

2. Всегда слушай больше, чем говоришь

3. Всегда работай больше, чем отдыхаешь

Я, мягко говоря, в недоумении.

На региональном этапе ВОШ по литературе 11-ым классам небольшого Алтайского края был предложен на анализ рассказ горячо любимого мною Варлама Шаламова "Апостол Павел".

Гигантский Красноярский край с якобы крупными и типа крутейшими универами предложил нам сравнительный (!) анализ небольших (!!) стихотворений Гумилева и Цветаевой(!!!) Это. Сделал. Бы. Ребенок. В результате так и получилось.

Красноярские школьники, некоторые из которых не знали чем ямб отличается от анапеста, радостно сравнивали два примитивных стихотворения. Алтайцы анализировали многослойный, многосмысленный текст Шаламова из цикла "Колымских рассказов".

Почему нам не предложили то же самое?!

"…В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство…"

(С. Есенин)