счастливые постов не пишут.

оставайся моим самым близким
вот всё, чего я хочу.

— Ты правда меня любишь?
- Нет, я с тобой пью. Всё, что происходит после того как я нажрусь, ко мне вообще никак не относится.
(с)

Она никогда не знает, как надолго он исчезнет опять.
Всё в ней кричит – не надо его отпускать!
Но она как будто спокойна, или просто делает вид,
И не звонит.

Он каждый раз выселяет её из мыслей своих и стихов,
Тщательно забывает запах её духов,
Он думает: «Господи-Боже, если твой приговор таков,
То я готов!»

Проходит надцатый месяц, никто не идёт ко дну.
Они, как упрямые дети, всё играют в эту войну.
И говорят друг другу: «Хватит, я долго не протяну!»
А сверху на них смотрят и думают:
- Ну-ну…

© Елена Касьян

вот так собираешься в гости к человеку, пишешь: " я приеду?",
а в ответ получаешь: " а это кто вообще?".
да, и у этого "прекрасного человека" я в лучших друзьях, блять. В ЛУЧШИХ ДРУЗЬЯХ.

это ли не зима, дорогая моя, когда нас
синоптики водят за нос, принимая как данность
ошибки в своих прогнозах, нашу неблагодарность.

и это ли не зима, когда провести во сне бы,
договорившись с небом, дни, занесённые снегом,
cкрыться под одеялом, и всё - тишина и нега.

ну что мы можем зимою, что мы переиначим?
руки от холода прячем, согреваясь горячим
и удивляясь транслирующимся передачам

об экстремизме, туризме, бытовом аферизме,
ещё о каком-нибудь "-изме", о дороговизне…
пока мы смотрим всё это, кто живёт наши жизни?

легко оправдаться: я с краю, меня не спросили,
был сильней и красивей, теперь в долгах и трясине,
быть несчастным удобно: не нужно много усилий;

но нет никакой зимы с заснеженными лесами,
несбывшимся чудесами, тёмными небесами,
мы зимы придумали сами, поверили сами.

теперь придумать бы нам, что дни теплы и погожи,
что жизнь - сейчас, а не позже; что - непросто, а всё же
сегодня лучший день, чтобы жить. и завтрашний тоже.

(с) Рахман Кусимов

за окном полночь, квартира пропахла кофе,
по коридору разбросана чья-то обувь,
сидишь и смотришь на тонкий точеный профиль,
и понимаешь, что не изменил бы в нем ничего бы.

бардак становится слаженным, как система,
писать легко – потребует сил и страсти,
она смотрит синющими, словно небо,
и сложно вышептать даже «здравствуй».

телефон в беззвучном режиме, никто не пишет:
одних растерял, вторые исчезли сами.
за стенкой глухо, надрывно и громко дышат,
переплетенные волосами.

а у меня холодно.
будто бы южный полюс приехал в гости,
пульс замирает каждые десять вдохов.
ты моя невозможная невыносимая легкость.

у трассы а19 целое море подсолнухов.

(с)

люди меняются и я прекращаю их узнавать, перестаю привыкать к ним (если быть проще)
вот вчера, например, казалось бы малость- вспомнил твои глаза – так и остался стоять на площади

остальные спешили-спешили, толкали меня плечами, кричали в уши
но ничего своим криком не изменили, даже моей тишины не нарушили

говорю же тебе, я так и не сдвинулся с места, облака струились в асфальтовых лужах, солнце играло на бледном теле
знаешь, странно, что мы столько вместе прошли, а теперь пьем из разных кружек и просыпаемся в разных постелях

хотя может, совсем не странно. нынче всему в этом мире своя цена, мода сменяется новой модой…от прошлых женщин мало что остается
только вот мне без тебя, как жглось так и по-прежнему жжется

и там, посреди этой площади- на асфальте, снег на котором медленно тает
и дома, в маленькой комнате с видом во двор
мне чертовски тебя не хватает…

(с) Эрин Брокович

есть домашние девочки, умницы хоть куда:
слушают мам, посещают уроки труда,
с первого раза спокойно сдают экзамены.

или такие, как я: оторви и брось.

с раннего возраста видели мир насквозь,
чтобы однажды измерить его гекзаметром.

есть хорошие девушки: фитнес, работа, дом,
расписание жизни, знакомое от и до.
никакого тебе мортидо, рефлексий и прочего.

а такие, как я, умирают сто раз на дню
и считают призванием в массы нести хуйню… -
извините! -…стихи, воплощенные нервным почерком.

есть прекрасные женщины. их выбирай себе.
их укутывай в плед, защищай от житейских бед,
их на царство венчай, им заваривай чай с гибискусом.

пусть такие, как я, задыхаются от тоски.
берегись нас при встрече на улицах городских.
и не верь ни единому слову, что мной написано.

миром правят достойные люди, им несть числа.
не чета наркоманам, поэтам и прочей швали,
из которой такие дьяволы прорастали,
как однажды я, безнадежная, проросла.

Вивиан Фламберг.

спасибо, что ты не рядом, когда у меня проблемы.
спасибо, что ты приходишь, когда у меня их нет.
спасибо, что чертишь взглядом секретные наши схемы.
спасибо, что не находишь причину сказать "привет".

я верю, что ты хороший.
я верю тому, что снится.
но все, что ты сделал с нами…
наверное, был сердит.
я верю, придешь ты позже,
когда поменяешь лица,
когда, поумнев с годами,
забудешь всю боль обид.

ты думал, что я слабею,
когда оставлял июлю меня и любовь слепую?
но ты ошибался, знай.
я стала в сто крат сильнее,
когда ты всадил мне пулю и выгнал меня босую,
закрыв наш запретный рай.

патроны твои ничтожны - мой дух не убить такими.
во мне доброта и сила.
во мне непокорный нрав.
ты думал, тебе поможет, когда разменял другими
одну, что тебя любила без всяких на это прав?

спасибо, что ты не рядом, когда у меня кошмары.
спасибо, что был мне ближним в каком-то далеком сне.
ты душу облил мне ядом - я стала душевно старой.
осталась чужой и лишней,
но верной самой себе.

© Lu Chic

моя манера общаться:
- я больше не буду с тобой разговаривать.
- будешь.