Это просто Вьюи блог

меня как будто прибило. мне трудно свыкнуться с окружающим меня миром. нет, не миром. со мной в этом мире. сложно. но возможно. и я протрезвела. и опять ты. ты в моей голове.

ты нигде и вместе с этим везде.

куда мне идти, если даже с закрытыми я вижу твои открытые. ты улыбаешься.

ты меня не помнишь. я была одна из. чёрт, да как же так. так никогда не было, я не допускала себе чувствовать. с тобой сопротивление оказалось бесползным.

ты мой самый чужой. ты мой самый родной.

я окончательно в тебе. и поняла эток так внезапно. это осознание оглушило меня.

Франсуаза Саган "Смутная улыбка". я не думала, что меня может что-то разбудить. но - да. этот роман. блядь. да это же просто описание чьей-то любви. и почему я в этом увидела себя. да, себя, не нас. нас не было, нет, не будет.

ты напишешь как-нибудь скоро. просто так. может тебе вдруг не с кем будет спать и ты в конце списка увидишь меня. я как обычно подыграю твоей пошлости. и всё. мы не увидимся.

мы, блядь, живем в одном городе. общаемся практически с одними и теми же людьми, но не видимся.

если есть судьба. то она явно против.

меня бесит, что я что-то чувствую. нет, не что-то. я, сука, чувствую всё. сразу. каждую минуту. и это уже не только о тебе.

а о тебе: меня бесит, что я всегда сознавала, что не могу быть с таким, как ты. но меня бесит, что ты не мой.

я вновь накручиваю чувства, которых нет

все еще живет. он всецело мне противен. он всецело мне необходим.

то время. это все было буквально пару дней назад. точнее ничего и не было. но это 'ничего' все еще во мне.

может это просто похоть. может просто не хватало мужских рук.

все, что было абсолютно ничего не значит. для него не значит.

скорее всего и для меня.

все пройдет. всегда все проходит. мой внутренний мир - проходной двор, где валяются окурки, битое стекло, что-то сухое, завядшее. сквозняк.

эти объятия и прикосновения были такими, будто он читал мои мысли.

моя влюбленность пройдет чрез пару недель. если ничем не будет подпитанна. а она не будет.

мне не понять его мораль. он говорил о любви к ней, но был со мной. я фактически, за все это время, за все эти ночи и утра, не замечала, что у него в сердце кто-то живет.

я бы не смогла, как она.

я больше никогда не смогу быть такой. терпеть, ждать, быть рядом только когда позволят. очередная драма ни к чему.

он любит спорить. пытается залезть в твой мир.

свой мир я себе то открыть до конца боюсь. что тут говорить.

не припомню, когда мне было так комфортно с кем-либо.

ладно, пусть он поживет немного в моих мыслях.