меня как будто прибило. мне трудно свыкнуться с окружающим меня миром. нет, не миром. со мной в этом мире. сложно. но возможно. и я протрезвела. и опять ты. ты в моей голове.

ты нигде и вместе с этим везде.

куда мне идти, если даже с закрытыми я вижу твои открытые. ты улыбаешься.

ты меня не помнишь. я была одна из. чёрт, да как же так. так никогда не было, я не допускала себе чувствовать. с тобой сопротивление оказалось бесползным.

ты мой самый чужой. ты мой самый родной.

я окончательно в тебе. и поняла эток так внезапно. это осознание оглушило меня.

Франсуаза Саган "Смутная улыбка". я не думала, что меня может что-то разбудить. но - да. этот роман. блядь. да это же просто описание чьей-то любви. и почему я в этом увидела себя. да, себя, не нас. нас не было, нет, не будет.

ты напишешь как-нибудь скоро. просто так. может тебе вдруг не с кем будет спать и ты в конце списка увидишь меня. я как обычно подыграю твоей пошлости. и всё. мы не увидимся.

мы, блядь, живем в одном городе. общаемся практически с одними и теми же людьми, но не видимся.

если есть судьба. то она явно против.

меня бесит, что я что-то чувствую. нет, не что-то. я, сука, чувствую всё. сразу. каждую минуту. и это уже не только о тебе.

а о тебе: меня бесит, что я всегда сознавала, что не могу быть с таким, как ты. но меня бесит, что ты не мой.