1. Эмили Бронте "Грозовой перевал" (1847)
2. Джейн Остин "Гордость и предубеждение" (1813)
3. Уильям Шекспир "Ромео и Джульетта" (1597)
4. Шарлотта Бронте "Джейн Эйр" (1847)
5. Маргарет Митчелл "Унесенные ветром» (1936)
6. Майкл Ондатже "Английский пациент" (1992)
7. Дафна Дю Мурье "Ребекка" (1938)
8. Борис Пастернак "Доктор Живаго" ч (1957)
9. Дэвид Лоурэнс "Любовник леди Чаттерлей" (1928)
10. Томас Харди "Вдали от обезумевшей толпы" (1874)
11. Алан Джей Лернер "Моя прекрасная леди" (1956)
12. Сесил Скотт Форестер "Африканская королева" (1935)
13. Френсис Скотт Фицджеральд "Великий Гэтсби" (1925)
14. Джейн Остин "Чувство и чувствительность" (1811)
15. Артур Лорентс "Какими мы были" (1972)
16. Лев Толстой "Война и мир" (1865)
17. Дафна Дю Морье "Французский залив" (1942)
18. Джейн Остин "Убеждение" (1818)
19. Кингсли Эмис "Ищи себе пару» (1960)
20. Джордж Элиот "Даниэль Дэронда" (1876)

влюбляются не в лица,
не в фигуры
и дело, как ни странно, не в
ногах.
влюбляются в тончайшие
натуры
и трещинки на розовых губах.
влюбляются в шероховатость
кожи,
в изгибы плеч и лёгкий холод
рук,
в глаза, что на другие не
похожи,
и в пулемётно-быстый сердца
стук.
влюбляются во взмах ресниц
недлинных
и родинки на худеньких
плечах,
в созвездие веснушек чьих-то
дивных
и ямочки на бархатных щеках.
влюбляются не в лица, не в
фигуры -
они всего лишь маски, миражи.
влюбляются на долго лишь в
натуры,
влюбляются в мелодии души

мужская логика проста и показательна,
и не стесняясь дураком прослыть,
поэт сказал, что для мужчин желательно
как можно меньше женщину любить..
а я с высот не поэтичной лирики
и без налета умственных глубин
скажу: чем меньше женщину вы любите,
тем больше у нее других мужчин.

Меня тошнит от вас от всех,
Простите, слишком откровенно?
Ваш жалкий и притворный смех
Больней, чем кипяток по венам.

Я не желаю наблюдать,
Как вы ласкаете друг друга,
И как кидаетесь в кровать,
Когда одолевает скука.

Мне не приятны ваши сны,
Которые полны разврата.
Когда в преддверии весны
Вы без стыда визжите матом.

Берете что попало в рот,
И нажираетесь до рвоты.
Для вас, тупоголовый сброд
Вся жизнь веселая суббота.

Что не поступок - новый грех,
Что не любовь, то вновь измена…
Меня тошнит от вас от всех,
Простите, слишком откровенно?

доверяйте любимым, не ищите изъяна,
не пытайтесь поймать хоть пол-слова обмана
в мелочах не копайтесь, в прошлой жизни не ройтесь.

доверяйте, любите…просто так и не бойтесь.
научитесь любить без упреков, укоров,
без истерик и сцен, без чужих разговоров.

доверяйте любимым и любите без фальши.
наша жизнь мимолетна,
будьте в ней настоящим!

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на любовь…

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы…
В угоду всем и вся придумываем маски…
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки…

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?…
А нужно бы на дружбу…

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим и храним тряпьё и серебро…
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро…

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на мечту…

От радости бежим, боимся верить в сказки,
Отходим от мечты, от нежности и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить…
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

На что мы тратим жизнь?!
Ведь надо просто жить!

Душу, как и книгу, не доверяй никому. Порвут.

«Лилек,
Я вижу, ты решила твердо. Я знаю, что мое приставание к тебе для тебя боль. Но, Лилик, слишком страшно то, что случилось сегодня со мной, чтоб я не ухватился за последнюю соломинку, за письмо.
Так тяжело мне не было никогда — я, должно быть, действительно чересчур вырос. Раньше, прогоняемый тобою, я верил во встречу. Теперь я чувствую, что меня совсем отодрали от жизни, что больше ничего и никогда не будет. Жизни без тебя нет. Я это всегда говорил, всегда знал. Теперь я это чувствую, чувствую всем своим существом. Все, все, о чем я думал с удовольствием, сейчас не имеет никакой цены — отвратительно.
Я не грожу, я не вымогаю прощения. Я ничего тебе не могу обещать. Я знаю, нет такого обещания, в которое ты бы поверила. Я знаю, нет такого способа видеть тебя, мириться, который не заставил бы тебя мучиться.
И все-таки я не в состоянии не писать, не просить тебя простить меня за все.
Если ты принимала решение с тяжестью, с борьбой, если ты хочешь попробовать последнее, ты простишь, ты ответишь.
Но если ты даже не ответишь — ты одна моя мысль. Как любил я тебя семь лет назад, так люблю и сию секунду, чтоб ты ни захотела, чтоб ты ни велела, я сделаю сейчас же, сделаю с восторгом. Как ужасно расставаться, если знаешь, что любишь и в расставании сам виноват.
Я сижу в кафе и реву. Надо мной смеются продавщицы Страшно думать, что вся моя жизнь дальше будет такою.
Я пишу только о себе, а не о тебе, мне страшно думать, что ты спокойна и что с каждой секундой ты дальше и дальше от меня и еще несколько их и я забыт совсем.
Если ты почувствуешь от этого письма что-нибудь кроме боли и отвращения, ответь ради Христа, ответь сейчас же, я бегу домой, я буду ждать. Если нет — страшное, страшное горе.
Целую. Твой весь.
Я.
Сейчас 10, если до 11 не ответишь, буду знать, ждать нечего».

Убей тупость — займись прочтением книг. Либо продолжай деградировать в этом прогнившем обществе. Это твой выбор.

Книга, которая завела меня в глухие дебри размышления.

Не буду повторяться, говоря что это книга - очередной бестселлер, повергший читателей в восторг. В этой рецензии я хочу поделиться с вами своими думами. Долго, очень долго я "разжевывала" сей произведение и наконец пришла к заключению. Но перед этим озвучу главный вопрос, терзавший мой разум: чья судьба оказалась решающей?

И, "Эврика!"
Вчера меня осенило.
Многие считают, что книга полностью посвящена Мэгги, другие же утверждают: семейству Клири в общем. Есть и те, кто отдают первенство много страдальцу Ральфу. Некоторые даже уверены, что Фиона - та птичка, "поющая в терновнике".
Но, на мой взгляд, главный персонаж этой книги, оказавший наибольшее влияние на судьбу всех героев, это Мэри Карсон.

Я бы разделила сюжетную линию на две части:
ДО предложения Мэри Карсон приехать Клири в Австралию и ПОСЛЕ.

В первой части книги, нам рассказывают про небогатую ирландскую семью, чей образ жизни был скудный, но стабильный. Жили себе поживали, да детей нарожали. Собственно на этом все.
Но потом, по волшебному стечению обстоятельств, всеми забытая псевдо-родственница из Австралии приглашает своего "внезапно любимого" братца к себе, в великолепное поместье Дрохеда. Не правда ли чудесно? Новый образ жизни, обеспеченная заработная плата, разнообразная работа, хозяйка поместья на седьмом десятке. Но Клири все это было не нужно, они никогда не тянулись к баснословному богатству. Однако, их переезд в Австралию сыграл роковую роль.

Стоят на пыльной платформе пять пылающих огнем голов и скромная маленькая девочка Мэгги. А напротив них возвышается прекрасная стройная фигура в черной сутане. Это отбывавший наказание миссионер Ральф. Стоят и любезно улыбаются друг другу, не подозревая о ловушке, которую старая паучиха для них сплела.

И ведь не зря главный аспект в книге занимает церковь. Все это натолкнуло меня на мысль…
Вот он - ключевой момент произведения: эпичная борьба между самим Дьяволом и Господом Богом. И воплощениями этих двух сторон послужили Мэри Карсон и Ральф де Брикассар !

И Господь Бог проиграл её.

Мэри Карсон, сущий Дьявол, в чьих руках оказались нити судьбы семейства Клири и прежде всего малышки Мэгги, преподнесла запретный плод, "что столь сладок", обрекая священнослужителя согрешить по не воле. Победа была ей обеспечена, потому что в отличии от Ральфа, она трезво смотрела на свои возможности и использовала их во всей силе. А он, вообразив что сможет превзойти самого Господа, забыл что он просто человек…
…человек, кому земные благи были присущи.

Заключение:
Мэри Карсон - птица, что

" поет лишь один раз в своей жизни, умирая. Единственную, несравненную песнь и достается она ценою жизни "

Женщина всегда чуть-чуть, как море.
Море в чем-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.

Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причесочки причудной
чайками кричат над головой.

Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.

Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.

Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают -
глубиной они пренебрегли.

Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина - особенное море,
то, что в море может утонуть.