Хороший писатель и плохая актриса. I am who I am in my head.
18+
memories of a fantasy / professional fake ginger
Невидимое целое присутствует в каждой своей части и определяет его сущность
Карты в который раз трезвонят: «Кто-то знает о вас больше, чем вы думаете. Ваше нутро не скрыть». Не кто-то, конечно, вопрос ведь вполне конкретный. Откуда? Потому что я сливаю дезу передаточному звену. Потому что только откровенность, только хардкор. Или довольствуйтесь полуправдой.
И еще я каждый раз думаю, а что это за нутро, которое видят эти беспристрастные глаза? Вот это нежное бархатное эмпатичное нечто? Доверчивая маленькая девочка, которую так легко обмануть? Ну, если вы видите такое нутро, то что вы с ним сделаете? Мои ходы были настолько очевидны, потому что мы в 5-м классе. Все причем. Никаких манипуляций.
Ведь это вы, некто, начали. Вы первый. Моя игра была чистой и честной.
Все мои игры в таинственность и скрытность это ерунда перед лицом виртуозности настоящих мастеров, таких как этот, первый.
Не первый, не последний,
Ни какой-нибудь, не средний.
Первый. Скажи одно слово — и…
Медиатека подбирается для таких случаев. Все подходит идеально, и каждый новый трек раскрывает новый угол зрения, который ты как будто бы еще не учла. Новый кружочек тревожного ада. Медиатека подобрана для таких случаев. Таких знакомых, как корсет любимого платья, в которое соскальзываешь, не глядя. Зная, что там, и каждый раз удивляясь — мой любимый цвет, мой любимый размер! Но стоит посмотреть в зеркало, оказывается, что это грязный, обветшавший мешок из-под картошки, мученическая роба, к которой ты просто слишком привыкла. Которая слишком удобна своей привычной нежизнеспособной конструкцией. Норма — это вопрос привычки.
Привычка была и никуда не делась. Чувствовать себя сильной, мощной, огромной, неуязвимой рядом с тем, кому нужна помощь. Чувствовать себя — ну, кем? Фейри? Богиней? Ангелом-хранителем? Чудо-женщиной? Человеком, разбивающим любые истерики, депрессии, неудачи. Любые чужие истерики. Всесильная фея, которая поможет все, кроме самой себя.
Как давно это платье у меня в шкафу, надо бы выкинуть.
Я сижу и смотрю на нее в свете софитов: на соломенные волосы, веснушки, лисьи глаза с беспутными стрелками, без которых они безлики, выступающий за контур губ карандаш, на её так почему-то раздражающие меня руки. Сижу в красивейшем зале, струящемся белыми плавными линиями, и разноцветный свет обволакивает нас.
Я слушаю про то, как она влюбилась с первого взгляда, как у нее захватило дыхание. Слушаю и не понимаю, не разделяю — только издалека сочувствую и еще немножко ревную к моему лучезарному «никогда». Для меня нет фигуры, есть только моё и фон.
Я вспоминаю об этом сейчас. Чего она касалась этими руками? Из каких чашек пила, какие простыни сжимала, в какие потаенные закоулки души забралась и наследила там? Я думаю об этом сейчас, потому что тогда мне было не до того.
Сейчас. Этого зала больше нет. Лучезарного «никогда» больше нет. И теперь она не поймет меня при всем желании своей женской истерзанной души, хоть мы и оказались на одной чаше весов.
Самые популярные посты
