Блог Рихтера.

Особенно сильно разболелась рука, да и не спится что-то. Тело ужасно устало, но голова работает отдельно, не давая уйти куда-то каким-то мыслям, которых я даже не замечаю. Завтра целая куча дел, а делать не хочется. Лень. Жить не хочется из-за лени.

Появилась ещё одна причина не спать и не работать как нормальный человек. И я очень люблю её и дорожу ей. Однако так продолжаться не может. Чёрт, ощущение такое, что я скоро разорвусь на части. У меня нет чёртового топлива на деятельность, горело бы оно в аду.

Очень расстраивает, ноет где-то внутри, где по идее, должно быть сердце. Неприятно.

Серое нечто. Вокруг - туман. Он словно кисель. И затягивает. Улицы обрамляет эта серая дымка. Она пускает по коже мурашки и заставляет меня напрягать все чувства, чтобы как-то ориентироваться.

Каждый шорох, каждая тень заставляет вздрагивать. И тут из-за угла дома появляется силуэт. Кажется, это мужчина. Я не вижу лица. И каких-либо деталей. Это просто тот, кто наблюдает за мной.

Инстинкт говорит - беги. И я ухожу. Я проворно пытаюсь лавировать среди откуда-то взявшихся безликих фигур. Сталкиваюсь с кем-то, а преследователь всё ближе. От этого не спастись. Ощущение, будто я муха, попавшая в крепкую паучью сеть.

Вновь, откуда-то поднимается пламя. Оно беспощадно убивает всё на своём пути, без разбора. Становится неважно, кого я любил, что я любил, чем дорожил. Всё сгорает.

Иногда из пепла поднимаются остатки того, что имело для меня значение. Если это человек - восстает лишь его оболочка. Душа же этого - отныне существа - утеряна для меня. Если это вещь - всё равно придётся её выкинуть.

Пламя появляется из пустоты. Хотя иногда я могу его задержать. Иногда огонь скапливается где-то у меня в груди. Но рано или поздно происходит взрыв. И тогда уже становится скверно.