Вновь, откуда-то поднимается пламя. Оно беспощадно убивает всё на своём пути, без разбора. Становится неважно, кого я любил, что я любил, чем дорожил. Всё сгорает.
Иногда из пепла поднимаются остатки того, что имело для меня значение. Если это человек - восстает лишь его оболочка. Душа же этого - отныне существа - утеряна для меня. Если это вещь - всё равно придётся её выкинуть.
Пламя появляется из пустоты. Хотя иногда я могу его задержать. Иногда огонь скапливается где-то у меня в груди. Но рано или поздно происходит взрыв. И тогда уже становится скверно.