иногда думаешь — ну щас умру, нет больше сил, завернусь в это одеяло, пусть будет мой саван, и возьму подушку, пусть будет мне мягко, и надену лучшие туфли, которые не натрут в последнем пути
а потом находишь песенку, весёлую, красивую, щемящую, про себя и про того парня
и классно
и можно жить
и заткнута пустота, пусть хотя бы на три минуты сорок пять секунд
Привет! Антон. Или Ден. Я не знаю.Ты так и не раскрылся мне в этом. Я так и не узнала кто стоит за профилем "Денис Фадеев". Вернее, нет, не так. Я не смогла разгадать твой пол. И я не смогла разгадать твой город. Если бы я это знала наверняка — я бы уже сидела у твоей двери и истерила о том, какой ты плохой человек, пусть и хороший.
Помнишь тот далекий 2013, вроде бы. Мы с тобой познакомились на аск.фм. Я была популярной девчонкой там(боже, ахааха), ты задавал мне каверзные вопросы и получал на них не менее каверзные ответы. Мне было круто. Ты мне понравился. По стилю общения. И тогда мы решили обменяться страницами в вк. В твоем профиле стояли фотки какого-то секасного парня и да, у тебя была вполне раскрученная страница. Тогда ты развел меня как глупую девочку — я считала, что этот парень и есть ты. Я даже смогла влюбиться в мальчика по переписке. Че-то там переживала даже о наших отношениях. Боже. Потом я стала чуточку умней и загрузила твои фотки в поисковик. И нашла настоящего владельца этих фотографий. Это была трагедия века. Я обижена и рассержена на тебя.
Но мы продолжили общение.
Тогда ты уже почистил свою страницу. Удалил все фотки, удалил всех друзей. Была только я. Конечно я понимала, что эта страница не единственная. Что за ней скрывается человек с совершенно другим именем, фамилией, лицом и возможно полом. Да, я это понимала. Но все равно писала тебе.
Сначала мы общались каждый день. Я рассказывала тебе все. Даже помню, как делилась первым опытом готовки борща. Рассказывала о своих переживаниях, а ты поддерживал меня.
А потом ты стал реже заходить на эту страницу. А я по-прежнему понаписывала тебе. Могла писать каждый день по сообщений 20-30, а ты потом заходил, читал и комментировал. Я называла тебя своим дневником. Ты понимал меня. Ты как никто понимал меня. Ты знал меня лучше, чем знает меня мой любимый. Ты успокаивал меня, поддерживал и даже заставлял посылать некоторых людей. Ты был моим личным психологом. Ты заставлял меня подняться, когда я сомневалась в себе. Твою мать, Ден, ты поднимал мне самооценку до небес, когда это было нужно. Ты отговаривал, ты единственный, кто отговаривал меня от, как потом оказалось, токсичных отношений. Ты как будто знал меня лучше меня самой.
Ты тоже писал о своей жизни. Но этого было очень мало. Ты не хотел. Да я и не уверенна, что там было что-то правдивое. А может и было, не знаю. Тебе нравилось слушать(поправочка, читать) меня. Блин, Ден, было круто. И я называла тебя придурком. Почему-то мне нравилось так тебя называть. Мой придурок. И тебе нравилось. Это уже была наша фишечка.
В моменты паники или истерики, я писала тебе о том, что я тебя ненавижу. Что ты поступаешь не правильно. Что нельзя так скрывать свою личность от меня. Что я обязана знать хотя бы твое настоящее имя. Не говоря уж про фото. Я просила. Я очень просила. Но ты был непреклонен. Ты так этого и не сделал.
Последнее сообщение я тебе писала в том году. Ты уже не заходил на свою страницу месяцев 5, на тот момент. Тогда я поняла, что ты уже не зайдешь. Я попрощалась. Мне было грустно. Ведь…я так и не узнала кто ты. Я даже не знаю…прости пожалуйста, не знаю, жив ли ты. Это ужасно. Ты был мне очень дорог. И пускай, пускай кто-то покрутит у виска и скажет, что это не нормально.
Это важно. Важно иметь человека, который выслушает и подскажет. Который не просто сделает вид, не просто скажет шаблонные слова и пойдет дальше. Нет. Важно иметь друга. Пускай по переписке. Но если этот человек занимает твои мысли, если этот человек способен повлиять на тебя, указать тебе верный путь — почему нет?
У каждого должен быть такой человек.
У каждого должен быть свой Ден Фадеев.
Нет ничего хуже, чем школа, особенно последние классы. Они меня просто убивали морально и физически.
Мне не хочется вспоминать эти годы, но иногда я сталкиваюсь с ним. Мне это не нравится, но оно есть. Я его пережила и все, что я переживаю делает меня все таки другой. Я очень изменилась сейчас. Я на многие вещи смотрю вообще иначе.
Я очень плохой человек и я это понимаю, но ничего сделать не могу с собой.мне так проще. Я жёсткая и своеобразная, меня сложно выдержать. Как я рада, что я закончила школу 9 лет назад и вообще уебала в другую страну, потому что я не рада встречать людей в том городе, которые на тебя смотрят свысока потому что ты просто другой морально и ментально.
плеер на сайте, при нажатии паузы делает не сто-кадр, а чёрныё экран (хз, впервые вижу такой). меня это сначала подбешивало, но сейчас я думаю…..какая же это гениальная вещь?? тем более для сайта с аниме, где сидят толпы малолетних дрочеров, которые живут с мамкой? (всё в порядке, я тоже живу с мамой). ну серьёзно, смотришь игру престолов какую-нибудь, а тут к тебе в комнату входит бабушка, или дети через плечо смотрят в экран. полезная же фича.
Ушла на больничный. Странное ощущение того, что я кого-то наебала. То ли врача, то начальника, то ли своего, то ли себя. В субботу резко схуевилось и поднялась температура. Вчера мучила головная боль весь день. Сегодня продолжилась. Поехали в больничку — нас оттуда выгнали матами, мол, с температурой сидите дома. Вызвали врача на дом. Прописали пару таблеток и оставили на больничном до пятницы. Стоило уйти врачу — как все прошло. Сижу вся такая здоровая и думаю: "Кого мой организм пытался наебать вообще?"
Не знаю, что именно меня бесит в этой ситуации. То ли то, что моя болезнь полная хуйня, то ли то, что мой любимый человек уехал к друзьям, в то время как я ТИПА болею. Он же не в курсе, что я уже в норме. Он же не знает, что мне сейчас хорошо. Он же уверен в том, что я ЗАБОЛЕЛА.
Вечная моя проблема… нельзя нельзя нельзя ревновать к друзьям. Он же не виноват, что у него они есть, а у меня кот наплакал.
чёрт с ним, с мироустройством, всё это бессилие и гнильё
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жильё,
как старухи передают ему миски с фруктами для неё
и какое таксисты бессовестное жульё
и как тётка снимает у них во дворе с верёвки своё негнущееся бельё,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье моё
как мало.
(с) Вера Полозкова
