То, что меня ранит
Вот так ты живешь, учишься, работаешь, защищаешь какие-то ВКР и магистерские, встречаешься, ходишь по галереям, имеешь свое мнение, а потом выясняется, что ты и не живешь вовсе. Что ты — детский сад, несмыслёныш, деточка, играющая в игрушки, забитая девочка без конфеты, девственница-самоубийца, ходячая инфанта без свиты. Что все твои вкусы, взгляды, знания, опыты не то что не шире, чем у некоторых, а даже рядом не стояли. Что все твои достижения — мнительные, мимолетные, несерьезные. Ну ты, конечно, сможешь больше, говорят. Ну ты конечно станешь, защитишь, добьешься — с ухмылкой. Что все твои отношения, влюбленности, понимания — от скудоумия и скудосердия, потому что любить надо не тех, кто лично тебе нравится — любить надо серьезных и взрослых мужчин, желательно отбивая их у жен и детей. Желательно в тайне, по-идиотски подставляя друзей и семью. Потому что ты всё неправильно делаешь, ведь очевидно же. А взрослые всё давным-давно поняли.
И твои закушенные удила, и губы, и эмоции, собранные в стальном позвоночнике — мимо. Попробуй только не обидеться, утютю.
She loves me, she loves me not
For all the things I said to her and all the ways I tried
And all the things I did for her, they’re lost with one goodbye