Это просто Вьюи блог

здравствуй, моя потеря,
здравствуй и не "до встречи "
я разучилась верить
фразе, что "время лечит".

не волнуйся, мальчик - с твоей девочкой все в порядке.
пусть порою ночами с собой и играет в прятки,
пусть ей хочется слышать "привет!" в телефонной трубке,
но она не звонит тебе. времени - ни минутки.
по утрам институт, после - встречи, друзья, работа,
одинокие рифмы в метро по краям блокнота,
в общем, вечно в делах, в суете, в сумасшедшем ритме.
только ночью танцует по самому краю бритвы.
иногда как накатит - хоть вой, хоть кричи - без толку.
а тебя не найдешь - всё равно что искать иголку.
ты ведь вечно с друзьями/в пути/в виртуальном мире.
а она измеряет шагами полы в квартире.
через сорок отпустит, через восемь опять накатит…
сколько раз зарекалась думать, шептала "хватит",
сколько мучила память - чтоб выжечь, стереть, разрушить -
но никак не сдается, и рвется опять наружу,
через слезы, стихи [ну, хоть в них эта грусть полезна].
чуть закроешь ей выход - глядишь, она в сны пролезла,
и по-прежнему тянет к нему с наступлением ночи…
можно было бы сдаться, но знаешь - она не хочет.
так что ты не волнуйся - не будет обид при встрече,
даже ревность уйдет [если время и вправду лечит].
так что тоже забудь, и заканчивай эти прятки.
не волнуйся, мальчик. с твоей девочкой все в порядке.

…и когда ты садишься в пустой квартире
на холодный, давно не умытый пол,
он приходит к тебе, говорить о мире…
он приходит \ уходит, и был таков.

и когда закрывается дверь на ключик,
и когда забываются все слова,
ты опять понимаешь себе же лучше -
не любить, не маяться. ни-ког-да.

… а потом встречаешь его у дома
(проклинаешь на месте и день, и час… ;)
потому что знаешь, что будет снова -
и холодный пол, и тоска, и грязь.

нужно уметь прощаться… давай стихами. знаешь прекрасно, другого уметь не буду.
я, как обычно, успела расстроить маму и от обиды пошла разбивать посуду…
очень хотелось праздника, обещаний. тех, что в сердцах любимые произносят:
что-то похожее на: «приходи, родная», а получила «забудь, о любви не просят».
я не просила, я просто за нас сражалась. глупо, наверно. девочка- проститутка.
но не о сексе речь, о другом. а жалость… жалость тебя держала? обида? жутко.
я не со зла неволила, ты не думай. видишь как славно порознь в начале года.
мне почему-то весело и к тому же… там, где тебе покаяние, мне – свобода!

Я без тебя не могу. Я поняла эту банальную вещь вчера, когда смотрела на твою одинокую фигуру. Ты кому-то звонил, а я старалась не пялиться на тебя, так очевидно. Я старательно отводила взгляд, улыбалась и шутила, чтобы ты не думал, что мне без тебя очень плохо.

Да, мне без тебя плохо.

Но ты так не думай.

Знаешь, что самое смешное? Я думала, что моя дикая привязанность к тебе прошла и я уж хотела расслабиться…Вранье. Я все так же зависима от тебя, если даже не сильнее.

Наше лето осталось позади.

Мне тут рассказывали, что видели тебя с девушкой…Вы не держались за руки, но какая разница? Она может стать твоей новой, а я… А что я?

Я-твоё прошлое. Ты-моё настоящее.

Если бы я вела дневник, я бы каждый день записывала фразу: «Какая смертная тоска…»
И всё.

Фаина Раневская. Судьба - шлюха

взяв микрофон и сдерживая смех,
я вскрикнул, уподобившись мерзавцу:
- а эту женщину любил я меньше всех!
и указал на брошенную пальцем.

она стояла посреди толпы:
толпа смеялась, потирая руки!
я видел, как меняются черты
ее лица от поглотившей скуки.

я наблюдал спокойный, добрый взгляд;
в ее глазах блуждало безразличье
к безумцам, что кусают и шипят -

.. я меньшился от этого величья.

ушла она
под угасавший смех
больной толпы.
а я стоял и мялся;

ведь эту женщину любил я больше всех.
но по сей день ей в этом не признался

В сковородке осталось масло, кусочки котлет и лука, я всё это залила водой и налила Фейри. В комнате зазвонил телефон, захожу обратно на кухню, муж стоит возле этой сковородки и хлебушком макает в масло. уже минут пять пузырями ругается. КМП

для нас с тобой слишком много плохих
примет:
женщины с ведрами, якоря в морях.
береги себя, пожалуйста. маме привет.
- знаешь..
- знаю. и я тебя.

А скучать - и вправду тяжело,
Рвать себя на мелкие кусочки,
Увязать душою в многоточьях,
Понимая:
Было,
но прошло.

А скучать и правда - это ад,
Застревать во снах, сжигать надежды,
Понимая - счастье было прежде,
И нашло причал в твоих глазах.

Слышать мелкий дождик за окном,
Письма перечитывая вечно,
И пытаться как-нибудь отвлечься
От тоски неистовой вином.

И стоять у бездны, на краю,
Чувствуя, как ветер давит в спину,
И кричать от боли что есть силы:
" Черт возьми!
Я, кажется,
люблю! "

И хранить в душе больной тепло…

Как бы это выразить,
Да ладно…
Как же я скучаю, если б знал ты…

А скучать -
ужасно
тяжело.