Breck Road Lover

I wanna kill people.

∝

Bury all your secrets in my skin

Come away with innocence, and leave me with my sins

The air around me still feels like a cage

And love is just a camouflage for what resembles rage again…

Никак не пойму, хоршо мне или плохо.

Ночью у меня было много мыслей, чудечных и распрекрасных. Они были полны боли и злости, нежности и любви, но все это происходило только в моей голове, в моем воображении. Я поняла, наконец, чего мне хочется сейчас, но потом подумала и решила, что это не совсем нормально и вряд ли возможно.

Утром я отвлеклась от всего этого и вдруг увидила злополучный конверт, который весь вечер не давал мне покоя. Не думаю, что у меня хватит смелости отдать его кому надо, потому что письмо получилось бредовое, сквозящее слабостью. Но я попробую, потому что мне это нужно. Когда оно попалось мне на глаза, все мечты и иллюзии улетучились и я снова осталась одна - кругом пустота, внутри пустота. Теперь мне никак. И физически и морально.

Тошнит.

Ты была моим призраком вечным,

Ты открыла мне путь иной.

Я стала безудержно человечной -

Такая я только с тобой.

С тобой мне мала даже вечность,

С тобой не страшна сама смерть.

Меня не волнует твоя беспечность -

Ты учти это впредь.

Я чувствую все эти взгляды,

И кажется, что вот-вот упаду,

А люди вокруг будут искренне рады,

Если я до конца не дойду..

Меня не пугают крики,

Меня не страшит глубина.

На поверхности бездны -лунные блики,

И в этой бездне я не одна.

Ты кричала неистово, злобно,
Когда я падала вниз головой
С высоты твоей гордости вечной,
А, разбившись, я стала другой.

Ты лечила все мои раны,

Шептала, что я буду жить.

В тот вечер ты ушла слишком рано -

Устала меня любить.

Может ты никогда не любила?

Может я была к правде слепа?

Может ты меня и убила?

Нет, ты не на столько глупа..

Я любила твои ладони,

Что скрывать - до сих пор люблю.

Помню, сжимала их в присупах боли,

Тогда казалось, что я в раю.

Я любила кончики пальцев,

Что ласкали кожу мою.

Мне тебя забыть не удастся -

Слишком часто боготворю.

Твои колкие фразы забыты,

Не забыты твои глаза.

Мои руки вкровь перебиты,

Тому виною твоя слеза.

Я не хотела тебя обидеть,

Я хотела тебя любить.

Твою боль не могу больше видить.

Без тебя не могу дальше жить.

Твоя кожа - вот мои мысли.

Твоя нежность - моя мечта.

Наши трупы на веревках могли бы не виснуть,

Просто я стала не та.

Что творилось со мной сегодня.. Понять не могу, что это. Давно такого не было, таких истерик до дрожи по всему телу - благо есть в этом доме еще Х. и W. Мама спрашивает, почему на руке порез. Она еще вторую не видела. Странно. Делаю все не так, как хочу. Говорю не то, что хочу. Не говорю то, что собиралась. Осталось только одно безопасное место, хранящее мое всё, приходится говорить загадками. Я теряюсь и теряю себя. Или нахожу

"The only safe plotter was he who plottered alone "

©

Под ненавистью к людям и беспричинной озлобленностью я просто скрываю свое безразличие ко всему происходящему, ко всем людям. Мне плеваль даже на себя. Больше могу сказать, я ненавижу себя. Скоро я буду вызывать это чувство и в окружающих, но мне почему-то плевать.

Это отвратительное чувство, такая пустоа внутри

Я прошу тебя, не вернись назад,
Между нами и теми, кем были,
Уже пропасть длинною лет в миллиард,
Уже пройдены муки и мили.

Я прошу тебя, не вглядись в глаза,
Кем была я, там страсть и пламя,
А сейчас в моих — за слезой слеза.
Не вернись назад, это ранит

∞

— А сколько существует слов! и кто их все придумал?

— Запутавшиеся люди.

© Эрих Мария Ремарк, Черный Обелиск

Жаль, что люди не могут обмениваться мыслями. Телепатия была бы спасением - можно было бы совсем не разговаривать. Можно было бы высказать человеку все свои мысли "в оригинале", не опошленные пустыми словами и примитивными фразами, такие, какими они рождаются в твоей голове, передать весь смысл, который ты хотел вложить, это было бы искренне. В слух мы часто боимся сказать то, что думаем. Было бы на много проще никогда не говорить. Тогда голос стал бы сокровищем, которое открывается только избранным, только в эмоциональных порывах. Такие моменты стали бы бесценны. Мы бы научились ценить человеческий голос, видить всю его красоту. Ведь чем реже ты что-то делаешь, тем оно необычнее, дороже, желаннее. Как хорошо бы было молчать…

Молчать — большой талант. [Ф.М. Достоевский "Бесы"]

Создание искусственной звезды на высоте 90 км на фоне центральной части Млечного Пути при помощи лазерного оборудования телескопа Йепун Паранальской обсерватории (Чили). Звезда используется для тонкой настройки оптических систем.

Даже звезды фальшивые. Даже то, что всегда казалось незыблемым, вечным человек способен подделать. Звезды - древние, далекие существа, они умирают, взрываясь и сгорая. А человек просто создает искусственную звезду лазером. Человек лжив, очень лжив, он старается самоутвердиться и заменяет все старое новым, он рушит все, что видит на своем пути, опутывая любой предмет тонкой, искусно сплетенной паутиной лжи и притворства, оправдываясь и скрывая свои поступки под кричаще ярким колпаком пышных фраз и широких жестов. Зачем? Зачем все так усложнять? Почему мы выворачиваем на изнанку все естественное, все привычное? Скоро в нас не останется ничего перврначального, того, что было заложено в человека Природой. От обилия лжи все станет неправдой, и мы будем принемать эту "неправду" за реальность. Тогда все человечество запутается настолько, что, не выдержав напрядения, лопнет, как огромный пузырь из жевачки. И правильно сделает. Я всегда считала, что человек изживет сам себя.

Bring Me The Horizon - Suicide Season

Меня постоянно окружают потоки дерьма, которые вы упорно изрыгаете друг на друга изо дня в день. Какие же вы люди? Вы не люди, вы просто кучка амеб, каким-то странным образом заполучивших мозг, который постепенно отмирает, клетка за клеткой. И скроро вы превратитесь в стадо моральных уродов, больше походящих на безмозглых слизней, сохранивших лишь способность презирать и унижать друг друга. Лучше я буду сидеть в одиночестве в пустой темной комнате и слушать хорошую музыку, чем заражаться от вас этой неизлечимой болезнью. Пусть лучше черная трясина затягивает меня все глубже, наполняя легкие, голову и сердце темнотой, пусть лучше дикие мысли опустошают меня изнутри в моем одиночестве. Это лучше, чем, якобы оставаясь живой, умереть так, как вы, даже не заметив, во что превратилась.

И мне представляются эти создания, которые неделями стоят по углам, скрючившись и оцепенев, или, не зная отдыха, мечутся вдоль стен, перелезают через койки или с побелевшими от ужаса глазами кричат и задыхаются в смирительных рубашках. Беззвучные грозы хаоса обрушиваются на них, и червь, коготь, чешуя, студенистое, безногое, извивающееся прабытие, ползающее, доинтеллектуальное существо, жизнь падали тянется к их кишечнику, паху, позвоночнику, чтобы стащить их снова вниз, в тусклый распад начала, к чешуйчатым телам и безглазому заглатыванию, – и они, вопя, словно охваченные паникой обезьяны, взбираются на последние облетевшие ветви своего мозга и гогочут, скованные охватывающими их все выше змеиными кольцами, в последнем нестерпимом ужасе перед гибелью – не сознания, но в ужасе, еще более нестерпимом, перед гибелью клеток, перед криком криков, страхом страхов, перед смертью, не индивидуума, а клеток, артерий, крови, подсознательных центров, которые безмолвно управляют печенью, железами, кровообращением, в то время как под черепом пылает огонь.
©