Это просто Вьюи блог

2:35.
снова пуста кровать.
2:35.
я не привыкла спать.
3:26.
снова ты ходишь здесь.
3:26.
снова ты хочешь есть.
3:42.
я напишу слова.
3:42.
муза всегда права.
5:43.
слезы мои сотри.
5:43.
ты у меня внутри.

расскажи ему, море, о неистовых снах моих.
о пульсирующих запястьях, о родинке на груди,
как ночами мне окончательно не хватает сил.
расскажи ему, море,
что он у меня один.

расскажи ему, небо, как сижу, теребя кольцо.
как люблю его мимику резкую и лицо,
что не злюсь, не считаю его подлецом
расскажи ему, небо,
как я говорю о нем.

расскажи ему, Господи, как на самом деле все по-другому
объясни, зачем мне скандалы, мальчики и алкоголь.
покажи, как я корчусь и плачу, проснувшись от этой боли
расскажи ему, Господи,
как на самом деле все по-другому.

они встречаются где-нибудь невзначай — он улыбается и кивает, мол «как дела?». она говорит ему что-нибудь сгоряча — о том, с кем встречалась, что видела, где была. он слушает, покупает зачем-то чай, закусывает удила.
она замолкает — и пауза — будто мир разъехался на две части под каблуком. «а у тебя?» — и хочется о любви, а получается будто бы не знаком — всё совершенно нелепо и не о том. космос горит внутри.
он отвечает коротко: «хорошо». и что-то ещё о жизненных мелочах. они расходятся — ей не верится: он ушёл. она не спит и думает по ночам. как будто резко-продолжительный громкий шок. и хочется закричать.
а дальше она старательно держит ритм, отмахиваясь от назойливого «почему?», и телефон проверяет — вдруг всё-таки позвонит, но он не звонит ей, как и она ему. вселенная неизменно горит под ним. и вовремя не уснуть.
и она становится смелой, решает: «всё! я теперь свободна, уверенна. и весна». и уж не знаю, какой же чёрт там её несёт, но на его — внезапно — «спасибо вам» она отвечает «не за что» — спасена. и он спасён.
а после опять глубокая тишина. до следующего дыхания в унисон.
и он неизменно один, и она — одна, и каждый, конечно, сам себе режиссёр.
***
она говорит с подругой о пустяках и как бы между делом — феличита! — короткий вопрос о записях и счетах, которые он, конечно же, не читал. она убеждает подругу (читай — себя), мол «что ты! да мне же, видишь, как хорошо? ты знаешь, лучше расскажи-ка мне про ребят. давай не будем только о том, что вот он ушёл… да мне без него же сказочно хорошо! да мы же такие разные. и вообще… я теперь стала правильной и большой — я разбираюсь в бизнесе и в борще. я теперь всё — сама. я могу дышать. я теперь знаешь сколько всего могу?!» а в груди что-то громко и больно трещит по швам, и она захлёбывается в долгу у своего сердца, у своих давящих горло чувств, закрывает лицо рукой, замолкает, пьёт…
и подруга вздыхает: «я за тебя боюсь.
а тушь у тебя отличная: не течёт».

между нами сотня километров надежды,
тысячи снов и недосказанных слов.
кучи ненужной зимней одежды.
и стена из коротких гудков.

кажется, я тобойголик.

я не знаю, куда попадают люди после смерти, но я точно знаю, где они остаются.
те, кого ты любишь, всегда с тобой.

— ты необычный человек и в этом твоя прелесть.
- я необычный человек. и в этом моё одиночество.

и, знаешь, какой еще один смертный грех?
грех разлуки.

за что превозносят любовь?
за страдания.
людям нравится ощущать себя святыми мучениками.

по-моему, ты боишься стать счастливой, Эмма. ты думаешь, что естественный порядок вещей — это когда твоя жизнь уныла, бесцветна и скучна, ты ненавидишь свою работу, свой город, не способна добиться успеха, заработать денег или, упаси боже, завести парня (кстати, замечу, что твои самоуничижительные реплики по поводу собственной непривлекательности мне уже надоели). более того, я пойду дальше и осмелюсь предположить, что тебе даже нравится чувствовать себя постоянно разочарованной и никчемной, потому что так ведь проще, верно? быть унылой неудачницей проще, потому что всегда можно обратить это в шутку. тебя бесят мои наблюдения? еще бы. а ведь я только начал.

так часто, затянуты в круговороте,
больших городов суетливые жители,
мы помним о планах, друзьях и работе,
на миг упустив, как нас любят родители..

истратив себя на партнёров и встречи,
на пробки в час пик, бестолковых водителей,
набросив халат на усталые плечи,
забудемся сном.. без звоночка родителям.

но утром - на старт: будет новая гонка,
у всех свои роли, комедии, зрители..
и всё же, простив априори ребёнка,
с надеждою ждут у окошка родители.

а жизнь непрестанно стремится к финалу..
и, чтобы в себе ощутить победителя,
звоните, пишите, спешите к началу -
в тот дом, где теплом Вас согреют родители.

"и если мне прикажут, я без раздумий за него умру "
это любовь по-твоему? нет, поспорю.
любовь — это не на край света с ним и не за ним в тюрьму,
не билет в Голливуд и не коттедж у моря.
это когда он болеет, сидеть у его постели
и вечерами вкусный горячий ужин.
любить — это доверять, но не слепо верить.
это вместе идти к обоюдной и важной цели.
это даже вдали от дома чувствовать себя нужной.
это, просыпаясь, будить его поцелуем в щёку,
и сжимать, когда страшно, руку его в своей.
понимаешь, любовь не то, что живёт три года,
не изобрели для неё ещё календарей…
она не только в книгах, давно забытых на твоих полках.
любовь — это носить под сердцем его ребёнка.

когда неожиданно умирает любимый человек, ты теряешь его не сразу. это происходит постепенно, шаг за шагом, на протяжении долгого времени, - так перестают приходить письма, - вот улетучился знакомый запах из подушек, а потом из одежного шкафа и ящиков. постепенно ты накапливаешь в сознании какие-то исчезающие частички этого человека; а потом наступает день, когда замечаешь: исчезло что-то особое, и охватывает щемящее чувство, что этого человека больше нет и никогда не будет; а потом приходит ещё день, и оказывается, что исчезло что-то ещё.

перестань намекать на постель -
ведь проблем не решают объятьем.
я сегодня надену Шанель –
буду в маленьком черном платье.
хватит «гнать» романтичную чушь.
видишь, лед уже в виски растаял?
ах, какая нестойкая тушь…
только плакать у нас – против правил.
где ты ангелов видел с тату?
с интеллектом таким аморальным?
так старался, а выбрал не ту…
что ж бывает… не все идеальны.
шпилька – больше, чем просто каблук…
это высь! и стремление к звездам!..
и давай обойдемся без рук,
ведь – увы – приручать меня поздно…
лучше битва, чем мир взаперти.
это тайна всех маленьких женщин:
из двух зол, что стоят на пути,
выбрать то, что покажется меньшим.
стоп! – не чокаясь, выпьем до дна
за любовь! / а сквозь зубы «проклятье!»…/
беззащитна. и этим сильна.
в этом маленьком черном платье.

а помнишь, как мы сидели с тобой и курили?
было как в песне, мимо нас плыли рассветы.
нам так хотелось быть всегда молодыми..
я, как Земфира, оставлю свои сигареты.

а помнишь, как мы мечтали с тобой о завтра?
думали, как бы назвать посмешнее сына.
мимо нас пролетело немало закатов,
нам все равно, нам можно, мы молодые.

помнишь, ты подарил мне кольцо? и странно:
так подгадал, что влезло на безымянный.
дождь? наплевать! мы ведь молоды и так пьяны
день не закончился, есть сигареты в кармане.

помнишь, ты говорил, что навечно вместе?
что не отдашь никому, защитишь, отвоюешь?
больше ты никогда не споешь мне песню,
больше ты никогда меня не поцелуешь.

помнишь, не помнишь. какая теперь забота?
ты, как хотел, теперь молодой навечно.
я же к твоей могиле как к эшафоту,
путь до нее мне кажется бесконечным.

я не отвоевала тебя у смерти,
я проиграла. ты стал ее трофеем.
шесть долгих лет, а внутри, как и прежде, вертит.
так, как тебя никого я любить не смею.