Персональный блог ANASTASIATERRYTAYLOR — Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит
1.Здравствуй, папа… А я становлюсь на тебя непохожей.
Противно так колят снежинки под кожей.
Я становлюсь ледяной… ну…совсем изо льда.
Помнишь, как ты говорил, что случится беда?
Молча расплавлю последний хрустальный мостик…
Пап, теперь ты не сможешь приехать в гости…
2. Привет, мамуль. Спешу обрадовать: я трезвая.
Я даже выкинула трофейчик – лезвие,
То самое, которое я прятала
Среди стихов своих отчаянно помятых.
Я пью любимый кофе под Чайковского.
Я даже полюбила Маяковского!
Ты знаешь, мам… А я уже не плачу
И ни за что, наверно, не плачУ…
3. Ну как ты, любимый? Здравствуй, моё сокровище…
Как я? Как всегда… Вот вчера покупала овощи,
Лиловую скатерть, грибы на крем-суп белые –
Все то, что ты любишь… Вот только тебя не было…
Кому приготовила столько всего к обеду?..
Не знаю я, ведь у меня даже кошки нету…
…Писала на листьях, а листья бросала в ветер.
Мечтала о том, что хоть кто-то из них приедет
в детстве ты читал Жюль Верна ты думал, что впереди все так интересно, наверное
а сейчас, кроме завтрака в маке мало что радует
и, если закрыть глаза,
то там все время
что-то
падает
падает
ты, конечно, можешь сказать "i am sorry "
и лить этих дней жидкое молоко
но помни, что море
это там, где действительно
глубоко
у каждой из нас за плечами - странное детство,
большая любовь, которая кончилась плохо,
попытка писать - последнее средство от стресса,
придуманный друг, чтобы не было так одиноко.
у каждой из нас в кошельке - последние деньги.
и нервная мама, и мерзлые руки в карманах.
и каждая осень горчит на финальном забеге,
в попытке найти океан за обычною ванной.
Десятый этаж, кухня
Десятый этаж. Кухня
тяжелый и острый запах
здесь жили когда-то люди
сейчас же орут матом.
Девятый этаж. Штукатурка
трещит и сыплется сверху
Окно нараспашку. Ира.
да что там, ее уже нету.
Восьмой этаж. Пьяный папа
маму любимую душит
она сипит шепотом «милый»
папа уверенно «сука».
Седьмой этаж. Бабка плачет
у внучки жар, пневмония
вторая нашла спички
еще и костер по квартире.
Шестой этаж. Кошка
царапает холодильник
хозяйка вроде вернется
седьмое утро будильник.
Пятый этаж. Женя
празднует день рожденья
ему 19 где-то
это его последний.
Четвертый этаж. Телевизор
смотрит мертвого деда
тот перепутал таблетки
сердце отбилось
нету.
Третий этаж. тетя Катя
рожает мертвого сына
и муж уже не вернется
его еще днем, машиной
Второй этаж. Мама
ждет дочку и таксу с прогулки
такса вернулась утром,
дочурку нашли в люке.
Первый этаж. Глухой Миша.
играет в конструктор лего
он ничего не слышит
его «как бы» в доме нету.
.Знаешь, Боже, наверно, его люблю.
А иначе вот как объяснить – прикасаешься –
и в тебе все взрывается и поднимается,
опускаясь затем к нулю.
Боже, так ли? Я разве его люблю?
Боже, знаешь, попробуй его мне оставить.
Я потом оценю и вернусь – по гарантии.
Буду долго кричать, истерить: «С какой стати?
Сохранила я чек!» - возмещать или банить,
тут решать лишь Тебе.
А пока…
я поранить
так боюсь эту детскую полуулыбку….
Гладить волосы – и пропускать через пальцы –
Я оставить хочу – и самой бы остаться –
побороть ту себя, что потребует сдаться.
Перестать бы грешить, совершать те ошибки,
О которых узнав, он попросит расстаться.
Все не важно. И волосы – через пальцы.
2. Боже, знаешь, я, правда, его люблю. Черт возьми, я люблю его! Это смешно и наивно. Я молю тебя – вот оттого и молю, что сказал как-то кто-то, что ты, там, всесильный. Что умеешь из глины слепить человека, из дерьма – манифест и из фразы – молитву. Оттого я – к тебе. Этот путь семимильный. Но «ты – мне, я – тебе».
Поняла. Сорри. Квиты.
3. И вот не будем проверять меня на прочность.
Здесь лето, кофе, сигареты и работа.
А если чувства все врубить на мощность,
То перебор вулканам, планам, квотам
И политическим кампаниям. Тут вынос.
Дай Бог, чтоб трупа. Но, выходит, все же, мозга.
А было б проще. Кстати, не серьезно…
Я увлеклась. Я не об этом ведь молилась.
4. Ты знаешь, Боже. Я, правда, его люблю.
Или не правда. Тебе лучше знать. Лучше знать.
Только когда он твой мир, твой порог и кровать,
Ждет от тебя – разопнуться или распять,
А ты вздыхаешь: посмел же еще выбирать… -
Всё слишком ясно. Поэтому и молю.
давайте расставим все точки над и,
и разбежимся, как взрослые люди -
хватит с меня - не хочу пустоты!
ноги в Вашем доме не будет!
давайте разделим все вещи в быту:
мне - табурет и шторы,
еще две картины - вот эту и ту,
и шкаф с расписным узором.
кровать, две подушки и полку для книг,
ковер со стены и люстру,
серебряный чайник, старинный ночник…
чего ж Вы стоите грустный?
а Вам что?
а Вам достается матрац!
стремянка из вестибюля,
муки пол кило и спичек запас,
корыто, ведро и кастрюля!
_
мне жаль Вас, и лучшие годы свои!
О, час расхожденья судеб!
давайте расставим все точки над и,
и разбежимся,
как взрослые
люди.
невероятно
я разглядываю твои новые фото
где ты обнимаешь кого-то
точно так же как и меня когда-то
и не могу поверить
что из «я никогда тебя не оставлю»
мы так быстро превратились
в «привет, ну как ты там?»
а мы ведь когда-то спали в обнимку
представляешь?
подумать только.
чертова правда – хуже грома и града,
тех, что не мне; видимо, для двоих.
каждой из прошлого – все круги ада:
им не коснуться волос твоих.
им не терпеть, не сниться ночами,
знать, чем больны и что за синдром.
других открывать своими ключами,
ты мой(!) навеки причал и дом.
_
ты моя память, то, что не будет забыто,
я тебе посвящаю свой n-ный стих.
с ними конец. белыми нитками шито:
умные любят дважды. я не из них
Открытое, холодное окно,
Остывший кофе, недалекий шум.
Мне строки Бродского опять пришли на ум.
Но сигареты кончились давно,
Кричали птицы сотней голосов,
Пустынный тамбур. Предрассветный бред.
В ненужный ядовито – кислый цвет.
Я снова кутаюсь, как кутаюсь в пальто.
Я тихо допиваю этот день.
Я устаю, но сон не по карману.
Дочитывая творчество Виана.
Стараюсь скрыться, но заметна тень.
обними меня на прощание, поцелуй в лоб небрежно.
мальчик мой, нам пора бы уже повзрослеть…
я касаюсь зрачков твоих нежно-нежно,
а в руках ненавистная логика-плеть.
отбиваясь от слов моих, лживых и колких,
ты жалеешь меня, уходящую в душную ночь.
чтоб не плакать, вонзаю под ногти иголки,
проливая на землю солёный кровавый дождь.
шаг за шагом, всё туже и звонче струна разговора,
звук за звуком, всё дальше потухший костер твоих глаз.
и так больно, так страшно вычеркивать…ты мне так дорог!
но мои предрассудки опять разлучают нас.
он мне говорит: «ты девочка-ураган, вселяющая грусть,
ты – такая болезнь, когда не помогут лекарства, иммунитеты.
ты горе-поэт, ты сходишь с ума, читая стихи наизусть,
ты задаешь вопрос, не нуждаясь в ответе».
я ему говорю: «да ладно тебе, мы с тобой никогда не умрем,
я подарю тебе сына, копию – ты, чтоб в нем души не чаять,
ты будешь вечно во мне далеким тем январем,
ты моя истина, дом, моя прочная память».
-
вот, сегодня зима, всюду февраль и, куда ни посмотришь, снег.
мы всю жизнь на иголках, в поисках идеала.
ты – самой родной, любимый и близкий мне человек.
рядом садись. расскажу, как тебя искала.
знаешь, мам, у меня теперь новые грёзы:
я уже не хочу себе все самое лучшее.
мне б только тернии. дальше – звезды.
мне б только веру в себя, не равнодушие.
только б его глаза не были символом горя,
в этом городе диком, где тебя каждый съест.
лишь бы каждое утро чувствовать запах моря,
лишь бы достойно нес он по жизни крест.
только б уехать отсюда, я не живу тут больше.
только бы за руку: к нему не могу спиной.
знаешь, мам, мы с ним мечтаем о Польше, –
мне страшно хочется стать для него женой.
пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне этот вечный дождь.
ты мне отвечаешь, как герде бездушный кай: "остынь уже, девочка. записи уничтожь".
я всё перерыла в себе - потеряла стыд. искала неделю в кроватях чужих мужчин.
что проще - послать всё к чертям и спалить мосты… а может, мы просто покурим и помолчим?
я снюсь тебе по воскресеньям совсем босой, уставшей, покорной, лишённой твоей любви.
мне в голову вставили чёртово колесо, поэтому левый висок до сих пор кровит.
и крутится-крутится-крутится этот мир, меня постоянно тошнит, я с ума схожу.
и только твой запах, волос твоих кашемир меня заставляют забыть этот гам и шум.
пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне началась метель.
ты мне отвечаешь: "что ж, девочка, привыкай к тому, кто насыпал иголок в твою постель".
я пальцем рисую каракули на воде - моё убежавшее счастье в глазах твоих.
мне страшно от взглядов прохожих - простых людей… я псих, несомненно. я маленький бледный псих.
ты снишься на пятницу. сбудешься? ну, ответь! ты - горечь полыни, мой личный карманный миф.
я, видимо, бездарь среди современных ведьм, раз кровью пишу привороты из терпких рифм.
и кажется-кажется-кажется: всё смогу. раз бог не помог, то, конечно, поможет гнев.
я сердце своё отдала не тебе - врагу. поэтому письма горят и кричат в огне.
Я тебе подарю самую сладкую из всех смертей…
Я не стану рожать тебе детей.
Кормить щами/борщами/пирогами с капустой…
Не буду тратить лавэшки на бусы-хуюсы
И прочую дрянь
Рань меня, мальчик, рань!
Прямо под рёбра, туда, где левее -сталь.
Ну что же ты плачешь, baby, а ну перестань!
Выливай мне горячий чай на колени,
Чтоб из зрачков похуярили звёзды.
А на коленях татушки-олени
В августе, суки, к чему-то замёрзли.
Мы будем жить с тобой в крошечном доме
Прямо в том месте, где плавится память.
Прямо в том месте, где можно оставить
Только распятие у изголовья…
…Градусник лопнул…
Температура…
Шепчешь: "ТЫ дура… Какая ж ты дура… "
Губы свои к моим пьяным губам приложил.
Мальчик, послушай: в меня тихо капает жизнь…
п р о щ а й. . .
Самые популярные посты