пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне этот вечный дождь.
ты мне отвечаешь, как герде бездушный кай: "остынь уже, девочка. записи уничтожь".
я всё перерыла в себе - потеряла стыд. искала неделю в кроватях чужих мужчин.
что проще - послать всё к чертям и спалить мосты… а может, мы просто покурим и помолчим?
я снюсь тебе по воскресеньям совсем босой, уставшей, покорной, лишённой твоей любви.
мне в голову вставили чёртово колесо, поэтому левый висок до сих пор кровит.
и крутится-крутится-крутится этот мир, меня постоянно тошнит, я с ума схожу.
и только твой запах, волос твоих кашемир меня заставляют забыть этот гам и шум.
пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне началась метель.
ты мне отвечаешь: "что ж, девочка, привыкай к тому, кто насыпал иголок в твою постель".
я пальцем рисую каракули на воде - моё убежавшее счастье в глазах твоих.
мне страшно от взглядов прохожих - простых людей… я псих, несомненно. я маленький бледный псих.
ты снишься на пятницу. сбудешься? ну, ответь! ты - горечь полыни, мой личный карманный миф.
я, видимо, бездарь среди современных ведьм, раз кровью пишу привороты из терпких рифм.
и кажется-кажется-кажется: всё смогу. раз бог не помог, то, конечно, поможет гнев.
я сердце своё отдала не тебе - врагу. поэтому письма горят и кричат в огне.