Это просто Вьюи блог

Бегу по лужам. Опоздала!
Ну что за жизнь! Проклятый зонт!
Зачем, зачем же я сказала,
Что буду в восемь? Вот же… Черт!
А он шутил, что ждать не будет.
Шутил ли? Не сходи с ума!
Он будет там. А вдруг не будет?
Да будет. Я б его ждала…
Я опоздала. Нет прощенья,
Нет оправданья. Небеса!
Ну дайте капельку терпенья
Ему, чтоб подождал меня!
Дорога, поворот, взлетела…
«А вот и я!». А он стоит
Весь мокрый, без зонта. «Мой милый…».
Смешной. Небритый. И молчит.
«Прости…». И он вдруг рассмеялся,
Обнял и прошептал: «Забудь.
Тебя так долго добивался…
А час? Потерпим как-нибудь»

Мы с тобой напьемся. Решено.
Я не хочу быть запасным вариантом, давай дальше как-то без меня.
Будем пить теплое шампанское на крыше вместе с комарами.
Ночь кончает от нас.
Это лето не принесет нам ничего, кроме того, что не сбылось. Мы убежим от прошлого только в том случае, если у нас не будет будущего.
Этим вечером я буду типичным романтиком. Пусть и без заученных стихов Маяковского, без бутылки ледяной водки, но зато с килограммом персиков и в выглаженной белоснежной рубашке.
В телефоне не хватает памяти. У меня тоже.
Ты расскажешь мне, как не скучаешь, я молча буду массажировать твои шершавые пятки. Потом я обманчиво-нежно возьму тебя за руку, резко дерну на себя (ты расплескаешь все шампанское, упадешь на колени), наклонюсь к тебе еще ближе, чтобы тебя тоже чуть одурманило этим моментом, и томно прошепчу в губы:
- Радость моя… Я так заебался.

в себя поверить очень трудно
тем более когда вокруг
одни тупые недомерки
и сам конкретное говно