Это просто Вьюи блог

а помнишь нашу первую встречу?
глаза в глаза, смущенная улыбка.
среди прохожих я тебя всегда замечу,
но соглашусь, что ты моя ошибка.

я дала тебе еще месяц,
итого прошло уже пол года.
холод твой как бесил, так и бесит,
и не менялась с того дня погода.

до сих пор мечты мои - не реальность.
на попытки стать ближе - молчишь.
и сил во мне уже не осталось,
надеяться, что ты позвонишь.

отпусти, не держи меня, слышишь?
дай с ровным дыханием утром проснуться.
всё равно - не писал и не пишешь.
и уходишь,
чтоб никогда не вернуться.

к двадцати пяти я, наверное, стану злей,
к тридцати - если хватит сил, то сумею
спиться…
посмотри мне в глаза.
посмотри.
из таких детей, как я,
вырастают лучшие в мире самоубийцы.

У меня ничего не осталось кроме -
Допотопных посланий посредством писем,
Тебя выгнала память, а сердце помнит
И совсем от меня это не зависит.

Одиноко, все так же хожу по кругу,
Задавая вопросы в пустое небо,
А ответ в голове: "Мы никто друг другу.
Никогда ты героем моим и не был".

Я смеюсь: "Вот опять же попалась, дура! "
Сердце с разумом спорят на ту же тему.
Обещала ведь впредь о тебе не думать,
Заучить все запреты, как теорему.

Но с тобой просыпаюсь и засыпаю,
Ты наверное всем неизвестный вирус.
Я лечилась другими, небрежно, каюсь,
Но болезнь возвращается - это минус.

У тебя там - свобода, работа, кто-то.
У меня как обычно - стихи в тетрадке…
Ты не парься, уже не твоя забота,
Я привыкла болеть, так что все в порядке.

здравствуй,

у меня сново болит
сердце и, кажется,
стоит сказать
врачам.
когда я пишу - у
меня начинают
трястись руки.
знаешь, наверное
во всём виноват
переизбыток тока,
проходящего
по плечам,
по позвонкам,
между лопатками.
а может быть
просто
скука.

знаешь, я давно
не пытаюсь бросать
курить,
у меня под столом
сново ночует
бутылка виски.
стерженёк во мне
превращается в
тонкую тонкую
нить,
а потолок кажется
слишком близким.

знаешь, последнее
время я засыпаю под
дозой морфина,
ты засыпаешь под
лёгкий пост-
рок.
из трясущихся рук
валятся планеты,
созвездия и
графины,
а любые слова
срываются с
языка и падают
в водосток.

слышишь, я сново сижу
на опиумных и без конца
глотаю таблетки,
так ведь легче
переживать головные
боли и рваные
облака.
я не привыкла
просить помочь мне
залатать дырки
в грудной клетке,
но сейчас я без
тебя никак.
слышишь,
совсем
никак

Я научилась быть счастливой без тебя.
Я из осколков собрала себя и склеила.
Ни шрама не осталось, ни рубца.
Я ожила, и, кажется, поверила…

Опять поверила в биение сердец.
Опять увидела, что люди улыбаются.
Теперь я знаю, это - не конец.
Уверена - все только начинается…

И что с того, что ты уже чужой?
Я больше не ревную твоё прошлое.
Мой мир теперь наполнен не тобой.
Избавилась от жизни перекошенной…

И мое сердце чаще застучало.
Оно живое! Слышишь? Не разбилось!
И боли нет… она угомонилась,
Нет раны, что так долго заживала…

Я не хочу желать тебе удачи.
И не хочу желать тебе провала.
Что заслужил - то и держи на сдачу…
А мне теперь уже плевать, пожалуй.

и нет больше смысла в тебе оставаться,
нет смысла жить прошлым, оно ведь прошло.
и нет больше смысла страдать и метаться,
ведь солнце без тебя, оно не зашло.

и нет больше смысла врать, что ты нужен,
зачем, ведь это не так?
и нет больше смысла говорить, что простужен,
когда лопнул от слез по другому твой глаз.

и нет больше смысла играть как обычно,
как играли тогда,
между прочим двулично.
и нет больше смысла в тебе мне нуждаться,
я больше тебя не люблю,
ты слышишь? хорошо оставаться.

ты берёшь меня - и откладываешь на потом:
послезавтра, после обеда, на той неделе,
если станет на пару градусов потеплее,
если к пятнице поулягутся чуть метели,
если наши возьмут победу в прыжках с шестом,

если будет в четверг доделан вон тот отчёт
или кофе остынет медленней, чем обычно,
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.
восемь слов - это даже больше, чем нужно в год.

восемь слов - и да не случится ни с кем чудес
или армагеддонов, кому что ближе.
я не стану писать, что я не собираюсь выжить,
что давно тебя больше - серьёзно, - не ненавижу
и не то что бы мне так страшно бывало без.

ты не станешь писать, что уютен твой новый дом,
что без колких и хрупких в нём стало куда светлее,
но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле,
всё пытаешься вспомнить - чего мы тогда хотели,
грея руки друг друга под августовским дождём,

всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд:
перейти невозможно - и это почти привычно.
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.

и решительно ничего не произойдёт.

если думаешь, мне всё равно — ты чертовски прав,
ничего не меняет ни боль, ни её лекарства.
горизонт из песка, из камней, из воды, из трав
остаётся всегда только линией, не пространством,

каждый шаг — просто шаг, просто грань, но не космос, так
я тобой наполняю себя, но не видно края,
будь ты трижды жесток, я сдающийся белый флаг,
ничего не меняется,
я себя — не меняю,

не черствею — лишь злюсь, не смягчаюсь — куда ещё?
всё проходит навылет, судьбы не задев, ни ранив,
и во мне всё по-прежнему — плавится и течёт,
ты бессилен пред этой горящей, кипящей лавой.

сотни лет пролетят, сотни слов растворятся, пыль
нарисует на спинах моря, города и скалы.
мне всегда всё равно — ненавидел ли ты, любил,
мне достаточно знать, что меня это не сломало.

Что тебе рассказать, хороший? Как я скучаю?
Как подставляю щеки сестре-тоске?
Как разливаю в стопки свои печали?
Как след твоих губ горит на моем виске?

В самом разгаре лето.
Дрянные ночи
льются слезами в окна моих квартир.
Ты бьешься во мне.
Зачат из двух одиночеств.
Рожденный разрушить мой идеальный мир.

Становишься ближе с каждым произнесенным
словом,
улыбкой сорванной невзначай.
Плавится страсть на глубине зеленых,
когда прикасаешься нежно к моим плечам.
Ласки - воздушней шелка и жарче ада,
острее вассаби,
хмельнее крепленых вин.
Я забываю реальность, когда ты рядом
со мною,
на мне,
когда у меня внутри…

Я никого идеальнее не встречала
(хоть улыбается дьявол в твоих чертах).
Что тебе рассказать, хороший?
Как я скучаю?

На,
читай.

я хочу чтоб ты знал и, наверное, всё таки помнил:
я тебя жду.
через год, через два, или, может, во вторник
я и вечность, пожалуй, смогу
полусонного, пьяного, дикого, говорящего ерунду
беззаботного или разбитого, я любого тебя приму.
будешь плакать - я слезы высушу, я под пули, и я в огонь,
у Всевышнего вымолю-выпрошу: "только сердце его не тронь! "
твои руки, до одури нежные буду гладить и обнимать,
мои чувства к тебе безбрежные, понимаешь, их не унять
что им время? оно обманчиво, вроде лечит, а боль жива,
только шепчет тихонько, вкрадчиво: "лучше б ты его не ждала"

- привет. как дела?
- неплохо.
вот, собственно, весь разговор.
ища в его чувствах подвохи, я вынесла нам приговор.

- привет. как дела?
- все так же.
- что нового?
- да ничего.
я стала до ужаса важной, стараюсь дышать без него.

- привет. как дела?
- нормально.
я помню его повадки.
и пусть прозвучит банально -я рада, что он в порядке.

- привет. как дела?
- хорошо.
его ответы до дрожи
волнуют мое сознание, и струны души тревожат.

- привет. как дела?
- все супер.
я раны стихами лечу,
душа не находит покоя - люблю его. но молчу.

- привет. как дела?
- все отлично.
на сердце - пластами грусть.
я знаю, он не вернется.забыл меня. ну и пусть.

и пусть нас двоих теперь
роднят лишь мои приветы,
я сердцем навечно с ним.
- привет. как дела?
нет ответа.”

я не дружу с ним. какая дружба!
когда не держишь себя в руках,
когда он — все, что сегодня нужно,
когда подводит неловкий страх.

я не дружу с ним. а он — не против
и по-пацански кричит "привет!".
а я одета не по погоде,
хочу понравиться. ну не бред?

и он со свистом меня проводит:
— влюбилась что ли?
— конечно нет!
стою, как пугало в огороде,
в свои молодые семнадцать лет.

я не дружу с ним. я не умею
дружить, когда закипает мозг.
несу бессвязную ахинею,
о том, что врет, как всегда, прогноз.

я не дружу с ним. имею право.
а нет бы прямо сказать "дурааак!.. "
но я же тех устаревших нравов
и не способна на первый шаг.

ничего, потерпи месяцок.
я ведь сама не по рассказам знаю,
что скоро твой любимый мотылёк
в твоих глазах станет
самой
обычной
тварью.

ты люби меня
со всеми
изъянами,
читающую
по сто книг.
иногда чуть
тревожную,
пьяную,
даже если
срываюсь
на крик.

ты люби меня
сонную,
горькую.
ты люби
временами
нервную.
или мягкую,
или стойкую,
только, правда,
до боли
верную.

ты люби меня
голую ли,
одетую.
в серебре ли,
в обмотках
тканевых.
готова стать
для тебя
планетою
и улыбкой
спасать
раненых.

ты люби меня,
как от Сибири
до Майны,
от ревности
пальцами
аж по стенке
скребя.
ты люби меня,
мой ненормальный,
а я буду любить тебя.

я так много
тебе
хочу сказать
а когда ты приходишь -
молчу.
ты подмигиваешь, зовёшь "эй ты "
или хлопаешь по плечу.

ты пытаешься уяснить,
что не так
почему я себя так веду.
что ж…прости.
в тридцать первый раз
для ответа слов не найду.

ты не шаришь с какой стороны подойти
и как разрешить
вопрос.
и страшнейшее(!) - ты не шаришь насколько
моя тишина всерьёз.

мои реплики, кажется, кто-то украл -
я не знаю, что говорить..
ты пишешь, что дело за мной
а я…
мне страшно тебя любить.

я лучше молчать пока буду
иначе
тебя испугает ответ…

мои чувства к тебе безумно сильные.
или их просто нет.