бла бла бла

Я красива от кончиков пальцев
До звездности ярких глаз,
От лучистости светлых прядей,
До ничтожности пошлых фраз.
Я нежна от начала года
До конца предыдущей весны,
От изменчивости погоды
До пропуска в твои сны…
Я ничтожна от страха за счастье,
До беспомощной хрипоты,
От улыбки придуманной прежде,
Чем приступ тупой немоты…
Я слаба от любви до признаний,
От мыслей до сделанных слов,
От побегов до опозданий,
От свободы до крепких оков…
Я одна от придуманной лести
До назойливости ночей,
От желания быть вместе,
Строить счастье из мелочей…

*стихира*

знаешь, мальчик давно уже не наивен, пьёт не морщась, занюхивая рукавом.
помнишь? — его лепила ты из белой глины, недолепила, бросила. и — поделом.
мальчик забыть пытался, добавлял шрамы к запястьям и слёзы в круговорот воды.
бился, ночами по-детски шептал "..ма-ма"; вылечился и теперь ему до <звезды>.
если сказать помягче — по-барабану и на душе спокойная водная гладь.
ссоры и чувства пусть для других баранов, мальчик ежист и колюч, как его ни гладь.
смотрит на мир в упор глазами-льдинками, сквозь прицел недоверия — навылет взгляд.
помнишь как называл он своей былинкой тебя девочка, только одну тебя.
знаешь девочка, мальчик все ещё любит. мириады звёзд подмигивают ему
по ночам, когда он безнадёжно курит и безразличие сплёвывает во тьму.

и ни к чему теперь выяснять чья вина. он один, а ты конечно же не одна.
делишь постель с другим и ему верна. утро твоё разматывается с веретена
ниткою солнечного золотого руна. а у него как всегда голова больна
с очередного вчерашнего бодуна. и в общем-то ему недалеко до дна
и земля видна.

но нашарив с утра привычную маску-улыбку между рубашек, штанов, носков;
у зеркала потренировавшись — "здравствуй", натягивая кожу пальцами у висков,
он выходит на улицу словно солнце и другие жмурят глаза — не хватает сил.
он себя дозирует по пол-порции, разделяя память на дольки как апельсин.
а потом работа, заботы, хлопоты, мальчик занят, у мальчика много дел.
знаешь, он сумел заразиться опытом, и привык все разглядывать сквозь прицел.
но стрелять не любит, к чему тратить силы. здесь опять-таки прошлое, да и ты.
знаешь девочка, знаешь, знаешь милая — мальчик просто не хочет тратиться на бинты,
и на гипс, и прочую атрибутику, запаха больше не хочет аптечного.
он водит кого-то по модным бутикам — первую, третью, десятую встречную.

и теперь можно сказать — да! жизнь — хороша, удалась. запивая зажаренных лягушат
шампанским из серебряного ковша, спуская на вечеринках все до гроша,
говорить – "ну и что же ведь все грешат". вот только по вечерам, почти не дыша,
когда люди не мельтешат, тишина в ушах, — стекает с грифеля карандаша
его. .душа?

Слишком мало – сказать «прости»,
слишком много - ответить «прощаю»,
Слишком глупо просить - «не грусти»,
и нечестно совсем - «обещаю»,
безнадежно звучит - «я был должен»,
и обманчиво – «знаешь, я тоже…»,
непонятно – «я думал, мы сможем…»,
как-то робко совсем «быть может…»,
проникновенно – «сказать я хочу…»,
и с надеждой – «не стоит может…»,
и нежданно – «тебя я люблю…,
и печально – «и я тебя тоже…»,
грустно – «часто тебя вспоминаю…»,
и с печалью в глазах – «я знаю»,
и вздыхая – «мне снятся сны…»,
и в ответ – «в них тебя обнимаю…»,
твердо – «я во всем виноват…»,
со слезами – «не стоит, мы оба…»,
горько – «как вернуть все назад?»,
плача – «если бы знала, давно бы…»,
нежно за руки взяв – «прости…»,
губ коснувшись слегка – «я прощаю…»,
крепко-крепко обняв – «не грусти»,
и поддавшись – «я обещаю…»,
очень страшно услышать – «пора…»,
слишком сложно ответить – «мне тоже»…
и наивно – «мы встретимся вновь?…»,
и жестоко ответить «быть может…»,
слишком мало сказать – «прости»,
слишком много ответить – «прощаю»,
очень страшно сказать – «отпусти…»,
невозможно сказать – «отпускаю…»

зима пахнет промерзшими чудесами,
свежевыкрашенными волосами,
ладонями, целующими плечо
и томными "я тебя не бросаю".

я просчитываю каждый свой недочет,
мысли - буквами. клавиша enter. щелчок,
чтобы кто-то читал мои мысли шепотом.
зима всех разрывает, но никого не штопает
своими бело-железными спицами.
я пахну кофе, выцведшими ресницами,
ее звонками каждые полчаса.
/все это слишком живо, чтоб описать,
все это слишком горько, чтобы не подсластить.

нет ни вены. ни объяснений. ни гордости.
я молч у, но это не значит, что вой утих.
просто громкость убавлена до нуля.
не оставляй.

*марлен де смайл*

Ты погадаешь на будущее. Когда же всё будет лучше. Не помогают ни карты, ни блюдца в кофейной гуще. Детали головоломки недостающие. Счастливые обладатели master card. Не знающие слов
«пробник»
«эконом класс»
«плацкарт»
Все эти прямоходящие, курящие, надушенные, непьющие, со вкусом и дорого упакованные. Всё время куда – то командированные. Идущие, бегущие и летящие. Там, среди них, то самое твоё настоящее. Такое близкое и теплокровное млекопитающее. Которое скажет
Давай обнимемся.
Где романтичные фильмы,
В которых мы никогда не снимемся?
Кто мне сотрёт всё прошлое. И где же оно, всё хорошее. Где же оно всё прячется. Жилетка, к которой все почему – то тянутся. В которую с удовольствием плачутся. Как оказалось – без яркого ярлыка, совсем не модная, потаскана и великА. И не нужнее сломанной сигареты. Когда тебе уже поперёк горла собственная френдлента. Ты больше не пишешь повесть. В которой лиргероиня трижды легла под поезд, ей спать не давала совесть. Она ежедневно вставала в шесть. И раздавала всем по кусочку личного. Ты заведёшь себе хомяка, назвав его гаемричи. Пялишься в метро на таблички.
Думаешь о том
Кто главный
Кто дёргает здесь за все ниточки.
И где его вообще носит.

­

­Без году неделя, мой свет, двадцать две смс назад мы еще не спали, сорок - даже не думали, а итог - вот оно и палево, мы в опале, и слепой не видит, как мы попали и какой в груди у нас кипяток.

Губы болят, потому что ты весь колючий; больше нет ни моих друзей, ни твоей жены; всякий скажет, насколько это тяжелый случай и как сильно ткани поражены.

Израильтянин и палестинец, и соль и перец, слюна горька; август-гардеробщик зажал в горсти нас, в ладони влажной, два номерка; время шальных бессонниц, дрянных гостиниц, заговорщицкого жаргона и юморка; два щенка, что, колечком свернувшись, спят на изумрудной траве, сомлев от жары уже; все, что до - сплошные слепые пятна, я потом отрежу при монтаже.

Этим всем, коль будет Господня воля, я себя на старости развлеку: вот мы не берем с собой алкоголя, чтобы все случилось по трезвяку; между джинсами и футболкой полоска кожи, мир кренится все больше, будто под ним домкрат; мы с тобой отчаянно непохожи, и от этого все забавней во много крат; волосы жестким ворсом, в постели как Мцыри с барсом, в голове бурлящий густой сироп; думай сердцем - сдохнешь счастливым старцем, будет что рассказать сыновьям за дартсом, прежде чем начнешь собираться в гроб.

Мальчик-билеты-в-по­следний-ряд, мальчик-что-за-роск­ошный-вид. Мне плевать, что там о нас говорят и кто Бога из нас гневит. Я планирую пить с тобой ром и колдрекс, строить жизнь как комикс, готовить тебе бифштекс; что до тех, для кого важнее моральный кодекс - пусть имеют вечный оральный секс.

Вот же он ты - стоишь в простыне как в тоге и дурачишься, и куда я теперь уйду. Катапульта в райские гребаные чертоги - специально для тех, кто будет гореть в аду.

…и как только ты, наконец понимаешь, что он, собственно, богом тебе есть данный - лучшего, девочка, в этой жизни и не проси
он зачем-то решает скорее собрать чемоданы, и уехать подальше на первом дешевом такси.
собирает в охапку джинсы, перекладывае­

т рубашки и ничего не пытается обьяснить, не дает никаких комментариев,
и ты думаешь: кто-то послал тебе страшный jinx и сегодня ты - первоклашка на экскурсии в стареньком планетарии
ты гуляешь по залу вокруг тебя вертятся призрачные галактики. пляшут спутники и кометы,
но учитель в заметках об этой премудрой практике красным колером вымарал правильные ответы
вроде держишься, держишься, слезы не проливаешь, цепкими пальцами не впиваешься в юношеское лицо
а потом на всю улицу -на кого ты меня оставляешь? как ты мог оказаться предателем и лжецом ?
ведь тебе двадцать пять, мне же только исполнилось двадцать, нам гулять и гулять, целоваться и целоваться
, в смсках писать кучи смайлов и ай лав ю.
…а я в спину тебе смотрю.
ты бы что ли меня своим взглядом щенка напоследок разок окинул? неужели меня можно просто так взять на понт,
ты, бессовестная скотина?
.. он, поглаживая щетину, раскрывает зеленый зонт и шагает под дождь сквозь нависший над ним горизонт.

через час он в сети и ты шлешь ему что за шалость?
за устроенный цирк пикадилли меня прости.. от меня просто раньше мужчины не уходили. не сдержалась.
l я уже расстилаю диван let us share the love divine
он молчит, разве что перед тем, как уйти в оффлайн
ставит статус "не надо давить на жалость"
*стихира избранное*

Азбука Морзе – я целую тебя долгих два, ты мне даришь ответных четыре.
По инерции я не хочу тебя отпускать, по правилам ты говоришь, что так надо. Седьмым чувством – тобою – понимаю, что это конец. Азбука Морзе – я роняю сырые эмоции, ты обнимаешь за спину. Чуть-чуть давишь на светящиеся крылья, они тают в твоих руках. Теоремой Расстояний я докажу тебе: то, что мы вместе не является аксиомой. По формуле предрассудков выводится четкий ответ на наше будущее – отрицательно . До миллиметра в минус одиннадцатой степени сжимается моя устойчивость, я скольжу и не чувствую окружающего. Ты молчишь …Уезжать хочешь? Неприлично как-то давать решать уравнение с дискриминантом меньше нуля. И я сотый день выдумываю теории, которые приведут к какому-то исходу. Будто твоя кинетическая энергия переплавилась в потенциальную…Я не знаю, что даже сказать, ты прост, как теорема Ферма. Я не могу больше дарить тебеаллегории в упаковочной бумаге из стихов. Давай найдем коэффициент возможности преодоления километров. Нажимай: «я не могу без тебя», умножай на « ты вся моя суть», дели на 680. …Глупо. Калькулятор издает тошный звук «0»

\целуя небеса\

Сегодня я видела её. Красивая с некрасивой улыбкой. Но это пустяки. Наверняка она умеет гладить рубашки и готовить завтраки. Всегда знает, что сказать, что одеть и какой жест использовать в данный момент. Она такая идеальная. Смотрит с тобой футбол и стирает носки. Ты всегда о такой мечтал. Она будет смеяться над твоими шутками и всегда найдёт время, чтобы утешить тебя. Будет радоваться твоим ей ромашками, хотя на самом деле ненавидит их. Будет восхищаться твоим строкам, ничего в них не понимая.Она такая совершенная.

Жизнь в розовом цвете и в серых снах. Мечты сбываются?

\Котта Строфа\

Кусай меня нежно, как ты умеешь. Я верю. Ты меня ещё переделаешь. Ты меня ещё переклеишь. Под самое своё сокровенное и живое. И если в порно есть положительные герои. То это мы двое. И не иначе. Ты и твой сумасшедший мальчик. Ждущий тебя за дверью. я подставляю шею. Ты видишь тени/обои/спинку кровати/когда я сзади. Вгрызаешься в перья/листы тетради/комкаешь рваные простыни. Кусай меня нежно своими острыми. Разрисуй меня звёздами пёстрыми/будь со мной единственно искренней. Лезь ко мне в джинсы/в ящики/в душу. Входи без стука, когда я в дУше. Вселись в меня, не дай себя /по мелочи/ разменять. Пляши в глазах моих /толпою/ маленьких живых чертенят. Давай соврём всему миру, что не знакомы. А ты /во мне/ обложись соломой/забейся досками/падай в кому/и запрети всем тебе звонить
Я буду носить тебя
Под своим сердцем (с)

Милый, ты такая сволочь, что даже мысли о тебе кусают в дыры душу.Милый, ты такой чудный, что даже принцесса сидя где-нибудь в захудалой комнатке плачет, утирая слезы подолом бальной юбки.Милый, а я не жалея искусанного кулака, мечтаю зарядить тебе со всей дури по смазливому улыбающемуся личику.А я тебе желаю от всей души, чтоб у тебя черт возьми не встал…когда будет стягивать джинсы твоя очередная.Мне по утрам кажется что мои слова долетят до твоего бьющегося…к вечеру понимаю что чушь…Однажды мне сказали…и я кажется нашла кому повторить:"ты сначала в своей душе разберись, а потом в мою лезь".Милый…научи­сь любить других…либо катись куда подальше…не оборачиваясь, на меня маленькую…беленьк­ую…миленькую….(с­ ;)

белые градины сыпались жемчугом
я все же осталась твоим очагом
тихой гаванью. пустой пристанью
ты приснился мне
в ночь, когда закаты до синяков избивали небо.

я была у тебя. а тебя у меня не было.
май добрел до меня. май намаялся без меня. я воскресла и задышала.
меня у тебя не стало.
у нас с тобой слишком много альтернативных финалов.
пора бы остановится.

ты видишь птицы
оставляют на небе шрамы, как самолеты полосы?
я могу выживать и без твоих рук и голоса
на чужих набережных. между пустых аллей.
это, знаешь, такая правда, от которой рябит в глазах.
я давно хотела тебе сказать:

все самолеты когда-нибудь превращаются в раненных кораблей.

"Мы почему-то часто ищем своего идеального мужчину на обложке глянцевого журнала. И не понимаем, что идеальным его сделали там фотограф, гример, стилист. На самом деле идеальный мужчина может даже и не знать о том, что он идеальный. Он даже никогда об этом не задумывается. Он просто живет. Живет по тем законам, которые ему диктует его ум, совесть, душа. Если он приглашает вас на чашку кофе, то он действительно хочет угостить тебя кофе. А когда помогает в сложной ситуации, то поверьте, вашего «спасибо» ему вполне достаточно. Идеальный мужчина не умеет спекулировать. Идеальный мужчина проявляет свои чувства без страха, без оглядки, без поправки на общественное мнение, потому что он настоящий. Вы спросите, где его взять, такого идеального? Я вам отвечу: «Не знаю». Но бесспорно одно – раз я о нем пишу, то значит, он существует. "

Он легко забудет о тех, кто кроме, все дела отменит - и тут как тут;
он всегда приходит на запах крови, он так ясно чует её беду
через толщу льда, тишину бетона, метрополитена подземный вой.
У него в кармане - контрольный довод:
" просто это нужно тебе самой".

От него - молчание месяцами; только, если падают небеса,
он перестаёт быть упрям и занят - и приходит сам. И приходит сам.
Знает все изломы её натуры, все её подземные города;
да, он лекарь, мастер акупунктуры, -
правда, увлекается иногда.

Он всегда подкрадывается близко, выжидает, сдерживает азарт.
" Как же можно быть таким альтруистом?" - говорят и прямо, и за глаза.
Лето ли, зима ли, весна ли, осень, - он всё караулит её семь бед,
и взамен - нет-нет, ничего не просит.

Просто забирает её себе.

и, когда не отпускает и не проходит -
кажется, не пережить очередную зиму, -
она пишет ему что-то вроде
"я купила себе фиолетовые колготки!", что в переводе
значит - "проверка связи.
скучаю невыносимо".

он ей отвечает -
" к ним нужен оранжевый лёгкий плащ!",
что значит - "заходи под вечер, в любое время.
чем тебя снова ранило?
кто теперь твой палач?
хочешь - рассказывай, хочешь - плачь;
к чаю есть малиновое варенье".

\Ракель Напрочь\