This is my December.

Мысли съедают изнутри… или их отсутствие? Разве могла я подумать тогда, в 15 лет, что спустя лет 5 и даже 7, я абсолютно разучусь писать. Ведь раньше было столько черновиков, был рамблер и был ли.ру, пополняющиеся каждый день. Я просыпалась ночью и готова была записывать, вместо экзаменов я писала хоть и неумелую, но книгу, и горела… горела… горела… Что же есть сейчас? Или, быть может, никогда не было этой самой индивидуальности? Никогда не было никаких умений, никогда не было никакой страсти?

Ничто не убивает нас так, как мы сами.

Ведь где-то есть иная жизнь, - думала Катя, - совсем иная жизнь… Там земляника, костры и песни… И лабиринты тропинок, пересеченных корнями сосен… И реки, и люди, ожидающие переправы… Где-то есть серьезные белые книги. Вечно ускользающая музыка Баха… Шорох автомобильных колес… А здесь - лай собак. Пилорама гудит с утра до вечера. А теперь еще и лед в умывальнике.

_________________________________________________________

Ты станешь сильнее, я тебя ещё изменю.

Я начинаю уставать от тесноты и друзей
Я начинаю уставать от порошков и блядей
От признаний в любви с набитой пищею ртом
Я начинаю уставать жить единственным днем
Со мной делятся кайфом те кому невмоготу
Ведь каждому страшно умирать одному
И каждый желает чтобы с ним кто-то шел
По белым дорожкам разметившим стол
Я начинаю уставать от бытовой суеты
Я с подсолнечным маслом сожрал все мечты
Я начинаю уставать от себя самого
И сливаю в желудок чужое вино
Я не падаю в пропасть я вишу на руках
Но это не сила а всего лишь страх
Я начинаю уставать от того что сказал
Я начинаю уставать но я еще не устал

теперь подарки дарит только судьба
одно и тоже дарит снова и снова