Мартябрь.

В каждой секунде ища тебя, я начинаю ощущать себя зависимым. От твоей улыбки, слова, дыхания…иногда даже молчания.

Милый, я схожу сума)

Иногда я тебе пишу, как сейчас например, короткими сообщениями.

Мне даже самому интересно, есть ли в них смысл? Что ты видишь за ними?

Может ли это быть моей той самой маской "всё нормально" или нет..

Зачем ты так глубоко запал ко мне в душу, дожидаясь этой любовной паники и суматохи во мне.

Любимый..

Очень странное ощущение..

Я до сих пор не понимаю, можно ли тебе говорить "я тебя люблю" или "милый, любимый, нежный мой"..

Может я глупый или не умею читать между строк? Может я всё же не нужен?

От этих мыслей я постепенно умираю.

Мой любимый, иногда меня не покидает чувство, что если я не напишу тебе, то ты меня забудешь. Навсегда. А я буду молчать, надеясь что в какой-то из дней ты мне напишешь или хотябы хоть раз вспомнишь обо мне.

Меня не покидает мысль, что я могу в любой день тебя потерять. Ты холоден. Мне не хватает твоего тепла. Тех мыслей и ежесекундной нежности, которую я ощущаю на расстоянии тысячи километров. Иногда мне даже казалось, что я слышу твоё дыхание и оттдаленные слова кому-то.

Голова кругом - обычное состояние.

У тебя бывало, что когда печатаешь текст наполненный воспоминаниями, на глаза накатывают слезы и в итоге тебе приходется удалиться в место, где тебя никто не увидит в этот момент…сползти по стеночке и плакать-плакать..

у меня бывает сейчас.

Veniziano Vargas.

Кажется судьба распорядилась так, что мне не суждено писать столь красиво как ты, моё сокровище..

Мы осень, милый. Знаешь почему? Я всегда был неравнодушен к этому времени года. Свежий осенний аромат, дожди и разноцветная листва. Не даром это время вдохновляло человечество больше всего на протяжении всего его существования, я же не исключение.

Мы осень. Дождливая, солнечная, хмурая и теплая.

Мы осенний туман - не все его замечают.

Забавно, я родился осенью, судя по всему в её предвкушении я и переродился…

Veniziano Vargas.