rien ne dure éternellement. seule la mort.

свобода..

не лучше ли утопиться? с такой жизнью, лучше искать другую жизнь. думаете всегда можно начать с начала? изменить себя, изменить качество жизни..

нет же, нельзя. бывает так, что совсем нельзя. бывает, что ты в таком дерьме, из которого уже не выберешься, а выберешься, так не отстираешься.

и что самое страшное - скука, дикая, всепоглощающаю скука! с каждым днем она откусывает все большие куски.. как-будто долго смотрю на ослепляющий свет, но не могу закрыть глаза, меня заставляют смотреть. и уже ничего не вижу. все белое. такая она, скука.

"И любой человек, сидящий на мотоцикле, для меня априори лучше человека, которому мотоцикл неведом. А лучше он только потому, что у них обоих абсолютно одинаковые недостатки, но у человека с мотоциклом есть одно неоспоримое преимущество – мотоцикл.
В конце концов, человек на мотоцикле есть последний мечтатель этой скотской жизни…"

не знаю, чья цитата, но очень то самое.

хочу опять длинные-длинные волосы, чтобы с утра кутаться в них, и, моя пол, беситься от того, что вся тряпка в них.. но я действительно люблю волосы. летом, в порыве ветра, они напоминают мне паутинку, сквозь которую пробивается утреннее солнце. волосы защищают нас, в них невероятная сила и она неземная.

не могу не писать о пчелах, они прекрасны как сам Бог

снова слабость и снова влюбленность. а потом провал и сладость на коже. и снова влюбленность, влюбленность, влюбленность. ошибки и промахи. снова влюбленность

смысл поиск тяжелая голова опускается на подушку. нет мыслей, впрочем как и всегда. ткань шуршит слегка вгоняя в сонливую степь. не пытаться понять нужно это выучить уже выучить эту фразу главное дышать они выкидывают свою жизнь на помойку и я тоже. не завидую людям с целью, с работой, с потоком речи, который невозможно остановить. я же хочу молчать и дальше. и выкидывать свою жизнь. ноющая головная боль замучала и не хочет никак уйти я люблю когда меня никто не слышит так намного острее чувствуешь свою индивидуальность. я читаю Буковски, Линдгрен, Фоллета, эзотерику. все разное но мне необходимо. чудеса, чудеса чудеса случаются правда не со мной и демоны жрущие изо дня в день мои мысли скоро покинут меня потому, что сожрут все до последней ниточки.

яд вытекает из щелей нашего затишья. синие ягоды не имеют вкуса. по стеблям крапивы ползут какие-то насекомые, облепляя их своим отвратительным количеством. пустынно и безобразно рисуют художники, не вникая в чувство, забывая про безмерность неба и красоты. шаг за шагом. и падение неизбежно. оно плавно переходит в танец, танец двоих, троих, четверых..

мне снился сегодня странный сон. он наконец подпустил меня к себе. хотя я давно уже не вспоминала его.

все-таки моя жизнь наполнена черными пчелами, которые вылетают из снов в реальность. и никак не скажешь им "прощай"!

нет ничего сильней тебя самого. лишь то что у тебя внутри может воздвигнуть мир или уничтожить его. каждый должен понимать это.

Ночью церковь старая пуста,
Лишь лампада тускло в ней мерцает.
Пред лицом распятого Христа
На коленях девушка рыдает.

Боже! Пред тобою я грешна,
Он любил, а я вдруг разлюбила.
Подлила с отравою вина,
Парня молодого погубила.

И вот так в полночной тишене
На коленях девушка молилась,
И не слышала, как за спиной
Дверь большая тихо отворилась.

Оглянувшись, крикнула она,
В ужасе закрыв лицо руками.
Перед ней, шатавшися стоял,
Парень с мутными глазами.

Я умру! Но ты умрешь со мной!
Будем спать в сырой могиле сладко.
И своей дрожащею рукой
В грудь вонзил ей нож до рукоядки.

Ночью церковь старая пуста,
Лишь лампада тускло в ней мерцает.
Пред лицом распятого Христа
Парочка влюбленных умирает.

мир растворяется в человеческой холодности. мне не нужно много воды, чтобы выжить. расскажите мне о правильности, вы - чье тело принадлежит другим таким же, а разум застилает жестокость. я направляюсь туда, где нет боли, где нет мира, погибающего в собственной блевотине.

сиди на месте, глупый мой господин. я так люблю тебя. но не всесильна моя любовь и она не исцеляет уже больную от чумы душу. я не могу сделать ничего, ровным счетом.. и я оставляю тебя, любя. но невозможно простить саму себя.

"Я вспомнил, как однажды жестоко обошелся с осой. Она ела джем с блюдечка, а я ножом разрубил ее пополам. Не обратив на это внимания, она продолжала пировать, и сладкая струйка сочилась из ее рассеченного брюшка. Но вот она собралась взлететь, и только тут ей стал понятен весь ужас ее положения." (Джордж Оруэлл "Памяти Каталонии. Эссе")

я на пике своей бессознательности