Как-то так.

Если описывать мою ночь на языке жестов, то выдастся примерна такя хуета:

"…хочется просто бросить всё, лечь дома в постель и ни о чём не слышать. Но, конечно, глупее этого ничего быть не может, да и в постели тебе всё равно не будет покоя."

Ф. Кафка, "Процесс"

Я думаю, многие люди задумывались над тем, что смерть - это лёгкое избавление от проблем. Обычно, на этом размышления заканчиваются, а мнение "жизнь не имеет смысла, легче умереть" остаётся.

Смотри глуже. Что, если смерть тоже не имеет смысла?

Поговорим за испорченных людей. Для каждого это ведь своё понятие. Лично для меня к этой категории не относятся грубые, матерящиеся, курящии, пьющие или наркоманы. Нет, эту группу людей можно назвать портящими своё здоровье (физическое или душевное), но никак не испорченными.

И вообще, что это за слово такое "Испорченные". Для меня оно является ассоциацией к "неприкасаемым" - самой низшей кастой в Индии. Людей нельзя так просто взять и назвать испорченными. Они не молоко. Их не выкинуть на помойку. Ну, не всех, конечно, не будем кривить душой.

Для меня испорченный человек - это человек без собственных взлядов. Подхалим или наоборот человек, безразличный ко всему. Это уже не человек - это лишь оболочка. Но не будем глубоко углубляться.

Так что, если вы поссорились со своей дражайшей подружкой, не рвитесь сразу же плевать ей в лицо, что она - испорченный человек. Оскорбите даму, а она возьмёт и с крыши сиганёт.

Я думаю, лишним будет говорить, что я всю неделю слушаю Queen.

Однажды знаменитый киноактёр Адольф Менжу заказал у лучшего нью-йоркского портного брюки. Только через месяц, после нескольких примерок, портной выполнил заказ. Забирая брюки, Менжу с раздражением сказал:
- Богу понадобилось семь дней, чтобы сотворить мир, а вы за тридцать дней шили брюки
На это портной ответил:
- Посмотрите на этот мир и посмотрите на эти брюки.

Из моих будничных разговоров с девушками:

—…и вообще я вся такая маленькая. Ножка маленького размера, ручка махонькая, рост мелкий, сиськи не удались, мозгов мало. У меня только жопа огромная. Жопа, и больше ничего. А о чём ты спрашивал?

— Я спрашивал, какую ты ждёшь маршрутку.

И всё-таки я жду Новый год.

И, улыбаясь, мне ломали крылья,
Мой хрип порой похожим был на вой,
И я немел от боли и бессилья
И лишь шептал: «Спасибо, что живой».

Это примерно то, как я существую

Правда, на учёбу я не хожу - в моём случае, это работа. И пиздец просто.

А ещё мне стало хуже. Опять всё болит, но сильнее. Я как бабулька. Всё мне не так, всё у меня болит. Не читайте эту хуйню.