счастья.

мне порой страшно за все твои слова.
особенно за это
короткое, острое, вдавленное
" пока".
верь в Бога,
проклинай несправедливую власть.
только береги мою душу.
ты навсегда ее часть.

Джимми Паркер

я хорошая.
я смотрю тяжёлые фильмы, но тяжести не ношу,
не коплю в почтовом ящике писем или брошюр,
не даю надежды тем, кто не любит ждать,
называю ласково "мамой" любую мать,
и не знаю,
как это -
быть в игре и в итоге не побеждать.

ты живешь в серпентарии. ты там главный удав -
берёшь на себя любой ядовитый удар,
сворачиваешься кольцом вокруг глупых дам,
чтобы те, испугавшись, курили тебе фимиам,
всё равно умирая от асфиксии.
и плевать, о каком там прощении те просили.

ты никому не нужен. тешься испугом
какой-нибудь глупой дуры,
ревущей белугой,
и оставайся таким же бездумно-хмурым
в пустынном своём одиночестве-крошеве.

а я хорошая.
тамбуриновым знойным клёкотом,
мандариновым терпким привкусом,
в лимонаде шипящем льдом колотым,
или запахом лёгким гибискуса…

я останусь.
запомнюсь.
впечатаюсь в чью-то память.
а тебе, моё золотце, ничего уже не исправить.

чай
очень
вкусный.
спасибо за утро.
в рот - сигарету.
в наушники - сплин.
ты - это что-то чуть более мудро,
чем предыдущие.

(три,
два,
один).

знаешь,
опять
двадцать пять.
мне подарят
рифмы к слезам и морозам. хи-хи.
я бы носила с собой
календарик,
если на нем
нарисуешь
стихи.

сердце?…
повешено.
там, на витрине -
этакий розовенький афедрон.
если захочешь - тогда подари мне
что-нибудь, но
в большеглазом
метро.

и уезжай.
оглянусь ли я? нет уж.
я разрисую
ботинками
снег…
знаешь.
а если.
ты.
вдруг.
не приедешь,

сплин будут правы,

что

выхода

нет.

и вместе спать - не значит переспать,
ты можешь с ним хоть до утра смеяться.
ты можешь с ним и на носочки встать,
чтобы узнать, как это "в миг меняться".
и о любви писать - не значит так любить,
быть может, мои чувства в раз сильнее.
сказать прощаю значит ли простить?
и можно ли считать себя других роднее?
сказать "пока" - не значит уходить:
я так люблю стоять и просто таять.
и на вопрос ответ "забыл" не значит все забыть,
ведь что порой творит со мной моя же память.
что это все? пустые лишь слова.
ведь говорить "меняюсь" - значит кем-то стать.
и от него давно кружится голова,
а вместе спать - не значит переспать.

не люби меня, я больная, не хочу я быть чьей то любимой. и вообще, что такое любовь? ненавижу сопливые фильмы.
не люби меня, я бездушная. во мне близкие мрут, как мухи. посылаю конечно с отдушиной, если люди со мной, как суки.
не люби меня, я несчастная, всеми брошенная, покалеченная. то тебя посылаю подальше, то тебе же бросаюсь на плечи.
не люби меня, я забытая. у меня вечера одиночества. я морально все время избитая, а кому такую захочется?
не люби меня, я жестокаяи вокруг меня людям больно. не люби меня, я ведь раненая
не люби меня, так спокойнее.

Страшны слова, когда они молчат,
Когда они коварно притаились,
Когда не знаешь, как бы их начать,
Ведь все слова уже произносились.

И кто-то ими мучился, болел,
С них начинал, и завершал всё – ими.
Слов миллиарды (как и душ, и тел),
А ты их должен вымолвить впервые!

Всё повторялось: красота и мнимость.
Всё было: и асфальт, и спорыши.
Поэзия – всегда неповторимость,
Бессмертное касание души.

Лина Костенко