[Мусорка для мыслей]

Вчера парни из моей группы обсуждали команды, которые прошли в полуфинал. Один из них сказал, что в "Реале" играют одни пидоры.

Я решила не портить ему настроение и не говорить, что около 10% игроков бундеслиги геи. Пусть остается в блаженном неведении

Сегодня в автобусе видела такого привлекательного парня, что захотелось его обнять и прижаться. А еще постоянно тянуло улыбаться ^_^

— Просто в жизни ещё вещи намного важней, чем любовь.
- Например?
- Футбол, рок, мой кот

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Приветствую тебя две тыщи лет
спустя. Ты тоже был женат на бляди.
У нас немало общего. К тому ж
вокруг -- твой город. Гвалт, автомобили,
шпана со шприцами в сырых подъездах,
развалины. Я, заурядный странник,
приветствую твой пыльный бюст
в безлюдной галерее. Ах, Тиберий,
тебе здесь нет и тридцати. В лице
уверенность скорей в послушных мышцах,
чем в будущем их суммы. Голова,
отрубленная скульптором при жизни,
есть, в сущности, пророчество о власти.
Все то, что ниже подбородка, -- Рим:
провинции, откупщики, когорты
плюс сонмы чмокающих твой шершавый
младенцев -- наслаждение в ключе
волчицы, потчующей крошку Рема
и Ромула. (Те самые уста!
глаголющие сладко и бессвязно
в подкладке тоги.) В результате -- бюст
как символ независимости мозга
от жизни тела. Собственного и
имперского. Пиши ты свой портрет,
он состоял бы из сплошных извилин.

Тебе здесь нет и тридцати. Ничто
в тебе не останавливает взгляда.
Ни, в свою очередь, твой твердый взгляд
готов на чем-либо остановиться:
ни на каком-либо лице, ни на
классическом пейзаже. Ах, Тиберий!
Какая разница, что там бубнят
Светоний и Тацит, ища причины
твоей жестокости! Причин на свете нет,
есть только следствия. И люди жертвы следствий.
Особенно в тех подземельях, где
все признаются -- даром, что признанья
под пыткой, как и исповеди в детстве,
однообразны. Лучшая судьба --
быть непричастным к истине. Понеже
она не возвышает. Никого.
Тем паче цезарей. По крайней мере,
ты выглядишь способным захлебнуться
скорее в собственной купальне, чем
великой мыслью. Вообще -- не есть ли
жестокость только ускоренье общей
судьбы вещей? свободного паденья
простого тела в вакууме? В нем
всегда оказываешься в момент паденья.

Январь. Нагроможденье облаков
над зимним городом, как лишний мрамор.
Бегущий от действительности Тибр.
Фонтаны, бьющие туда, откуда
никто не смотрит -- ни сквозь пальцы, ни
прищурившись. Другое время!
И за уши не удержать уже
взбесившегося волка. Ах, Тиберий!
Кто мы такие, чтоб судить тебя?
Ты был чудовищем, но равнодушным
чудовищем. Но именно чудовищ --
отнюдь не жертв -- природа создает
по своему подобию. Гораздо
отраднее -- уж если выбирать --
быть уничтоженным исчадьем ада,
чем неврастеником. В неполных тридцать,
с лицом из камня -- каменным лицом,
рассчитанным на два тысячелетья,
ты выглядишь естественной машиной
уничтожения, а вовсе не
рабом страстей, проводником идеи
и прочая. И защищать тебя
от вымысла -- как защищать деревья
от листьев с ихним комплексом бессвязно,
но внятно ропщущего большинства.

В безлюдной галерее. В тусклый полдень.
Окно, замызганное зимним светом.
Шум улицы. На качество пространства
никак не реагирующий бюст…
Не может быть, что ты меня не слышишь!
Я тоже опрометью бежал всего
со мной случившегося и превратился в остров
с развалинами, с цаплями. И я
чеканил профиль свой посредством лампы.
Вручную. Что до сказанного мной,
мной сказанное никому не нужно --
и не впоследствии, но уже сейчас.
Но если это тоже ускоренье
истории? успешная, увы
попытка следствия опередить причину?
Плюс, тоже в полном вакууме -- что
не гарантирует большого всплеска.
Раскаяться? Переверстать судьбу?
Зайти с другой, как говориться, карты?
Но стоит ли? Радиоактивный дождь
польет не хуже нас, чем твой историк.
Кто явится нас проклинать? Звезда?
Луна? Осатаневший от бессчетных
мутаций, с рыхлым туловищем, вечный
термит? Возможно. Но, наткнувшись в нас
на нечто твердое, и он, должно быть,
слегка опешит и прервет буренье.

" Бюст, -- скажет он на языке развалин
и сокращающихся мышц, -- бюст, бюст".

"Будем девушкой", - решили хромосомы. "Это же весело", - думали хромосомы.

снегу в апреле посвящается

люблю снежок в конце июня,
так выйду, знаешь, на крыльцо,
вздохну, и лед мне на лицо!

люблю от солнца укрываться
я в середине декабря.
пошел так, знаешь, искупаться,
а там народу дохрена.

нам половодье в сентябре,
недавно вроде обещали.
и страшной сушью в феврале
по телевиденью пугали.

люблю снежок в конце июля
я от машины отгребать.
так хочется на это плюнуть
и крикнуть: да ёб ваш мать!

еще недавно поутру
метеориты обещали.
мы: да не неси хуйню!
потом кусочки собирали.

люблю снежок в конце июня,
так выйти, знаешь, на крыльцо,
вздохнуть, и лед мне на лицо! (с) Theon_M

блять

у меня до сих пор истерика
надо же было ТАК опечататься

Я уж боялась, что десятый забьют.

Вратарю "Гамбурга" срочно понадобится психолог. уверена

и это только 75 минута

счет 8 - 0

вот это сеееекс

«Когда Торрес чем-то недоволен он строит безумно комичные гримасы.У него феноменальная мимика.С ним всегда весело, но когда он начинает дурачиться, я просто не могу сдержать смех» - Хуан Мата

Что будет написано на ваших надгробиях?

…Не беспокоить! *дружный смех*
Дарин: Я хочу, чтобы меня кремировали. У меня не будет могилы.
Фабрис: «Извините, слишком много вечеринок!»
Д: Или можно просто выбрать классную песню, а когда все придут на кладбище и нажмут на кнопку, то заиграет (поёт) “I feel pretty I know”… таким тебя и запомнят…
Ф: И вот ты лежишь там, на глубине 2 метров под землей, и сходишь с ума, слушая эту песню снова и снова…
Виктор: Я вообще не собираюсь умирать.
Д: Конееечно, он же вампир, вы же знаете…
Эш: Ты найдешь свой сайбер-панк путь и будешь владеть технологиями, правильно?
В: Да, таков мой план!

Ребята, я вас обожаю)